el gusanito de la manzana

Me pongo en cuatro
y mordiendo la almohada
pido más
y más
y más
y más.
las uñas se clavan a la pared
que lanza gemidos
cómplices
a la puta
sombra.
el gusanito
de la manzana
desprecia mi amor.

pisos de parquet

Las palabras
suenan
como sirenas
alertando al publico
la presencia
del orden.
(rosa roja marchitas
entre
espejos rotos
que fugaces
-como las estrellas
y los cometas-
dicen:
dame nesquik).
la patrulla
de las palabras
soy
una loca
que aúlla
por verga.
no es políticamente
correcto.
soy
un gay
que disfruta
de una sexualidad
diferente.
si.
aunque sueñe
con vergas
y locas
enfiestadas.
la poesía
es un
como esos edictos
antiguos:
prohibido escupir.
mientras tanto
la vida
hace asados
con los pisos
de parquet.

Preso del otro

El hombre era preso de una dulce melancolía. Extrañaba aquellas pequeñas tetas sobre las que se sostenían dos duros pezones como perlas negras. Extrañaba el sentido del amor. Extrañaba el olor a pis de su conchita. Extrañaba la lectura compartida desnudos y en la cama. Simplemente extrañaba el otoño y el invierno en el cuerpo del otro.
El hombre era preso del Otro. Lo había encerrado para siempre en su ignorancia.

Discepolín, Marx y el asado de la democracia peronista

El de la mirada torva es Discepolín. La suerte es grela. Mira desconfiado desde adentro de su sobretodo negro una escena un tanto irreal. La señora, bien vestida, reparte muñecas. Las niñas y las madres la adoran. –Santa! Es el grito general. En Buenos Aires el sol aún es brillante y en los patios de las casas el asado es el símbolo de la democracia peronista. En el Jockey Club putean de lo lindo. Evita cabaretera, Perón cornudo, los cabecitas se creen los dueños del mundo. Juan Duarte putaniero. Les cae baba de rabia por la comisura de los labios, que secan en tragos de whisky importado y acompañan con puros cubanos. Hay solo dos cosas que nos le preocupan y por la cual aunque lo detestan, están seguros de Perón: en su anticomunismo y en que por más que los vapulee como enemigos del pueblo no les va a tocar la propiedad de las tierras y de las fábricas. Es uno de ellos, es un militar. Pero eso de pretender que en el trabajo manden los sindicatos si que es intolerable. Que la bastarda se vista de reina y desplace a las damas de caridad, es inconcebible. ¡Qué viva el cáncer! Eso es odio. Es la lucha de clases, diría Carlitos Marx.
Discepolín contempla con una fina risa de ironía. Los hermanos Lamborghini con una risa de arrabal le dibujan en la frente una arruga de escepticismo. Marechal es un angelito culón que eleva al territorio de la metafísica, el olor de los chinchulines de la parrilla peronista. De casa al trabajo, del trabajo a casa. Ya no hay más 17 de octubre, ni patas en la fuente. Eso es evitar la lucha de clases, diría Carlitos Marx. El hogar es el lugar del trabajador. El salario su condena eterna. La política asunto de Perón. El truco con el vermuth y algún pirigundín al cobrar la quincena.
Lo que no soñó Discepolín es lo que ocurrió. Un raid de pájaros de acero bombardeando a la gente en la Plaza. Los trolebuses, cargados de niños, ardiendo. Los obreros con palos y ganchos poniéndole el cuerpo a las balas. Los Gloster de la marina huyendo a Montevideo. Perón proclamando ser presidente de todos los argentinos. Los marinos nuevamente golpeando. Perón huyendo en una cañonera paraguaya. El Jockey Club celebrando el fin de la tiranía y la sirvienta barata. El orden natural de las cosas piensa la señora de Mendiguren Anchorena. Los muchachos piensan que el enemigo son los patrones, los cogotudos, los yanquis y los milicos. Hacen huelgas, ponen caños y gilletes en los toboganes de Barrio Norte.
El mundo fue y no será una porquería Discepolín. Lo que decide es la lucha de clases, diría Carlitos Marx

Abracadabra

El vomito fue limpio y claro.
Un luminoso charco de bilis sobre el charco verde.
Unos pedazos de pollo flotando en él.
La luna.
Oculta tras grises nubes.
Una fría llovizna sobre el rostro.
No estoy borracho.
Falta mucho para ello y la noche
aún es temprana para que suceda.
Apenas he tomado unos pequeños pases de cocaína
peinados sobre un libro fotocopiado y encuadernado:
“Los sindicatos soviéticos”.
Bebo mi vaso de cerveza Heineken entre pase y pase.
Pequeños y moderados arrebatos.
Me sorprendo a mi mismo.
La noche mareada me abraza.
Me ofrece su culo desnudo y
su sonrisa.
Imposible negarse.

La galería de los patriotas. El Che Guevara y la burguesía nacional

La inclusión de la figura de Ernesto Che Guevara en la galería de los patriotas inaugurada en la Casa Rosada, “crispó” a Joaquín Morales Sola, editorialista de La Nación: “Ninguna otra cosa, sin embargo, fue tan divisoria -ni tan explicativa del presente- como la entronización de Ernesto Guevara en el panteón de los próceres latinoamericanos. El "Che" es un mito y no un héroe; al mito se le permiten todas las fantasías que al héroe se le niegan. Guevara fue una persona valiente, pero de una asombrosa frialdad para matar y para hacer matar, para descerrajar guerras civiles y para enfrentar a los hombres y bañarlos de sangre” (La Nación. 26/05/2010). La derecha argentina rechaza la figura del Che por ver en él, el fantasma de la oposición violenta al capital. En lo más íntimo desearían que Ramón Falcón (el represor de las huelgas del Centenario) ocupara el lugar de Guevara.
Por su parte el gobierno K hizo convivir a Guevara, y otras figuras antiimperialistas, con otros emblemas representativos del nacionalismo burgués latinoamericano como Perón, Evita y Getulito Vargas, entre otros. Fue una manera agregar emblemas por izquierda –limando el aspecto subversivo de la propia figura del Che- a su predica de conciliación entre las clases. Una forma de encubrir la miseria histórica de la burguesía nacional, que fue constantemente reivindicada en todos los actos oficiales del Bicentenario.

Guevara contra Kirchner

La posición revolucionaria de Guevara es opuesta por el vértice con la idea central de la conciliación de clases del nacionalismo burgués.
La Revolución cubana demostró que solo el poder de obreros y campesinos puede derrotar al imperialismo. Para el Che en la lucha antiimperialista no cabía la colaboración con las burguesías nacionales. Guevara sostenía que: “Como marxistas, hemos mantenido que la coexistencia pacífica entre naciones no engloba la coexistencia entre explotadores y explotados, entre opresores y oprimidos” (Discurso en la Asamblea General de las Naciones Unidas. 11 de diciembre de 1964). En consecuencia el Che bregaba por la revolución social contra la burguesía nacional: “las burguesías autóctonas han perdido toda su capacidad de oposición al imperialismo y solo forman su furgón de cola. No hay más cambios que hacer; o revolución socialista o caricatura de revolución” (Mensaje a los pueblos del mundo a través de la Tricontinental).

Furgones de cola

Por el contrario, los Kirchner son agentes políticos de la burguesía nacional y, como tales, furgones de cola del imperialismo. Así como el pacto social entre empresarios y sindicatos es una política de Estado, también lo es la colaboración con el imperialismo y el capital extranjero. En septiembre del año pasado la embajada norteamericana le impuso al gobierno K el desalojo de los obreros de Kraft; el pago de la deuda externa al capital financiero presentado como acto soberano o la colaboración directa con la política exterior norteamericana, como en Haití o en las resoluciones judiciales contra del estado iraní.
En el Bicentenario de la Argentina, como en toda nuestra América, la tarea de la liberación nacional y social sigue pendiente, y solo podrá ser conquistada por una revolución que construya el poder de obreros y campesinos. Para plantear una autentica posición antiimperialista la clase obrera tiene que romper con los representantes de la burguesía nacional, como el kirchnerismo, y conquistar su independencia política.

Intoxicación de significados

lengua
hiede
ordenes ajenas.
habla
(en el sexo

intoxicación
de significados
las palabras)
madre
la autoridad.

lengua sabia

(la sífilis y el amor)
de los
sabios.

desmesurada

codicia.

Divino Mozart

Divino Mozart
como soy ateo
no creo que fluya el dictado del cielo
entre tus notas.
Ni que los ángeles caídos
se hayan prestado al coro
de tu Réquiem.
Si pudiera colocar mi mano
en el centro mismo de la belleza
en el corazón negro de la muerte.
Sumergirme allí
en la húmeda vagina
de los lupanares de Turquía.
Ay estupido Salieri,
no era el instrumento de Dios,
(papagino
papagina)
era simplemente
el genio humano
una ironía de la belleza.

Sueña el fantasma de los zapatos viejos

Antonín viaja al país de los tarahumara. Lo hace comiendo peyote mientras cabalga en acurrucado en un seno de doncella que obsesiona. Y las Valkirias rubias se abren paso en Polonia para devorar el dolor del vientre de occidente. Antonín concluye que al mundo le sobra el culo. Hay que arder en preguntas y son los desechos del cuerpo los que ocupan nuestro tiempo. Antonín mira un sol embriagado en los girasoles de Van Gogh.
Aúlla chiquillo que el dolor ya calma.
En una pequeña pieza de pensión alumbra la luz.
Sueña el fantasma de los zapatos viejos.
Pierdo en el tecleo de las palabras el sentido de la forma y de la trama. Porque que importa si Antonín viaja al país de los tarahumara, cuando delante las letras divagan caóticas como una constelación de astros (fue en el estallido del caos donde Nietzche sitúo el nacimiento de la estrella).

Tristeza del ultimo trago

Tristeza,
como puedo alejarte un poco,
tan solo un poco.
Que nadie te reconozca
en mis suspiros y
la mirada perdida.

Tristeza de moco blanco.
Tristeza de lluvia y soledad.
Tristeza de vinos.
Tristeza con sus pechos desnudos.
Tristeza de ojos cerrados en la oscuridad.
Tristeza de bossa nova, nao tem fin.
Tristeza de las derrotas.
Tristeza de las victorias.
Tristeza de los cadáveres en el campo de batalla.
Tristeza de la España anarquista enamorada
de la sangre.
Tristeza del tipo solo acodado en una barra
después de la cuarta ginebra.
Tristeza en cuatro patas aullando mentiras.
Tristeza triste.
Tristeza del payaso.
Tristeza del sol y de la luna.
Tristeza del blues.
Tristeza de pelo negro.
Tristeza, en el inodoro.
Tristeza, que me da besos en la boca
Tristeza del último trago.
Hermosa Chavela.
Tristeza con las uñas pintadas de rojo.
Simplemente tristeza.

Déjame tranquilo un rato.
Dame un poco de paz.
Si ya sé.
Me vas a decir que la paz no es lo mío.
Es cierto.
Pero te juró
que ahora
necesito
una tregua.

Lo que se dice malditos

Para mí poetas malditos,
lo que se dice malditos.
hay pocos.
en todo caso definamos maldito.
Bataille definía como
el lado maldito,
a todo aquello que enfrentaba
la moral burguesa.
Hegel era más radical aún.
pensaba que el mal,
era la fuerza motora de la historia.
Foucalt encontró en la vida
de hombres malditos
las huellas del poder,
la patología creadora de la norma.
Rimbaud era hermoso
y me lo imagino eyaculando
en la boca del enamorado Verlaine
en un hotelucho parisino
en medio de la Comuna.
Baudelaire borracho,
tomando el pulso critico
de la ciudad burguesa.
Apollinaire
¿habéis leído
las once mil vergas?
por todos los diablos
aquello si que es hard core.
Genet,
declarado santo por
Jean Paúl Sastre,
cojiéndose al fürher
en sus pompas fúnebres.
maldita es la fuerza de la rabia
de los que fueron despojados.
maldita es la organización
subterránea del trabajo.
maldita es la vida emergiendo
entre las rendijas
de la ciudad.
maldita es la fuerza
de la libertad
que no se pide.
malditas son la sangre, el sudor, y el semen
en definitiva,
maldita,
es la poesía
que habla otra lengua.

Los ratones del ratón Perez

El ratón Perez
se ratonea
con ratoncitas putonas
que trabajaron con Porcel.
le gustan con portaligas
bombachita roja
y un pedacito de queso
en el hocico.
se dice a si mismo
-piden queso,
les doy hueso.
los gatos
le dan pánico
por eso odia la literatura,
la supuesta deidad gatuna,
la mujer felina,
maldito Baudelaire,
en París nosotros
habitamos las alcantarillas,
nos comimos de a poco a Marat
obligándolo a los baños de azufre
donde encontró la muerte.
¡los ratones salvamos a la Francia burguesa!
El ratón Pérez
es un ratón apasionado.
un gramo de cocaína
le dura poco,
como el queso gruyere.
el ratón Pérez compra dientes,
acumula capital
para viajar a Disneyworld.
su mayor fantasía
es una orgía
con minnie y mickey mouse.
le encantaría salir en Paparazzi.

Poetas de la tetera

Poetas de la tetera
bebedores
entrenados
de los jugos viscosos,
chorrean por sus bocas
acentos y predicados.
hambrientos
de carne humana
caníbales
de la palabra amor.
pervertidos
de manos inquietas
para toquetear
la conchita mojada
de la esdrújula
y la verga doblada
del signo de interrogación.
culos profundos
de las musas
nocturnas
mamadoras entrenadas
del verbo.
drogadictos de la prosa
jalando
relatos épicos
de los hermosos beatniks.
lectores voyeur
no salpiquen
este texto
al acabar.

en su entresueño mickey mouse: (poema de Enrique Noriega)

en su entresueño mickey mouse:

1 se acuesta con dick tracy

2 en ausencia de dick tracy se masturba

3 en compañía de dick tracy apuesta en el hipódromo

4 a espaldas de dick tracy consume cocaína

5 se lanza a la política porque el cine ya no da

6 por consejo de dick tracy asalta un banco

7 disfrazado de dick tracy viola a una criatura

8 se convierte en el marqués de sade de los dibujos
animados

9 organiza happenings con las cenizas de walt disney

Un poco de coca y un vergazo (consideraciones sobre Desayuno en Tifany's)

Yo trabajaba en los baños de Tifany’s. Era el único trabajo al que, ya entonces, podía aspirar un buen sudaca. Tenía un curro extra. Les vendía cocaína a los habitúes. Arreglaba con uno de los encargados y me dejaba trabajar tranquilo. Eso sí el baño tenia que estar reluciente. Una mañana de poco publico, en su mayoría mujeres, el baño estaba tranquilo, así que decidí darme un pase sobre el mármol de los lavabos. Aplaste una piedra y peine una fina y larga raya. Con un billete de un dólar snife un parte por cada uno de los orificios nasales, pase mi dedo sobre el mármol y me mire al espejo. Allí me di cuenta que él estaba detrás de mí. Rubio, rechoncho, elegantemente vestido. A pesar de que no superaban las 10 am hedía a alcohol. Le pregunte que quería y me respondió con un tono suave y elegante.
-Cocaína.
-Cuánto?
-Dos gramos estaría bien. No tengo dinero.
-Entonces no puedo dártela.
-Pero me conoces, sabes quien soy y puedes cobrármela después.
-No lo creo, tú eres demasiado importante como para que yo te reclame.
-Te doy algo a cambio ¿qué te parece mi reloj?
Tenía un reloj dorado que parecía caro. No me convencía. Pero se trataba de él y yo lo admiraba. Me encontraba precisamente en Estados Unidos para seguir los pasos de un escritor neoyorquino. No me hubiera costado nada darle la coca y quedar bien. Hacerlo a cambio de una conversación o dejar que me pagara después. Pero me molestaba que alguien de sus recursos intentara garronearme. Mi pensamiento se interrumpió de golpe.
El se acerco a mí y me manoteo la pija.
-Si queres, a cambio, te la chupo.
Su mano fofa sobre mi verga y su mirada de pervertido me calentaron. Que le voy a hacer. Saque mi bolsa de cocaína del bolsillo y con una cucharita de te le convide un pase que snifo directamente de ella. Me baje la cremallera y saque mi pija. No hizo falta que hiciera nada, en ese momento el solo se agacho y empezó a mamarla. Primero se la puso toda en la boca y con su mano me masturbaba. Cuando se puso dura, la lengüeteaba. Sus blancos cachetes rechonchos se ponían colorados y temblaban. Lo lleve a uno de los retretes. Cerré la puerta. El se sentó sobre el inodoro y continúo con su faena. Se desabrocho su bragueta y mientras me la chupaba empezó a masturbarse. Acabamos. De su boca chorreaba mi semen viscoso. Lo bese en la boca, no podia evitarlo. Fue muy dulce. Nos lavamos y le di a Truman, que tenia una sonrisa feliz. Un poco de cocaína en un sobrecito. Yo me tome un pase. Y luego de eso ahí me salio aquella frase.
-Soy homosexual, soy un drogadicto, soy un genio.
Truman me miro a los ojos y sonrío feliz.
-Bye lindo, nos veremos.
Cuando se dirigió a la mesa lo observe. En ella estaba Marylin Monroe. Suspire. ¿Podría haberle sacado algo de ese bombón?
Después, como sabrán, Capote hizo de esa frase su estandarte y del desayuno en Tifany’s un éxito editorial. Yo seguí por mucho tiempo limpiando y vendiendo cocaína en el baño, sin poder publicar nada. Eso sí además de a Capote, ese mismo día, me cogí a Marlon Brando. Lo que puede un poco de coca y un vergazo. Fue un día especial.

Lucia bello ensangrentado

-Angustia. Lo que se dice angustia, es la que conlleva esta carga podrida de muerte y dolor que implica seguir vivo. Porque uno sigue vivo pensando en la proximidad de la muerte. Tanatos diría Freud. Y el Eros que se eleva por oposición, por pulsión carnal, por necesidad agobiante de sentirse en ruta, haciendo de la experiencia un acto dionisiaco. Eso es, un acto dionisiaco, un acto embriagador, un acto que subvierte la ley y permite que corporizar lo que no puede ser contenido por la norma. Dionisiaco, es el orgasmo de aquella chica que sueña entre dos machos vergudos ser la hembra del infierno, tener la conchita más jugosa y caliente de la ciudad, ser ella la única mujer, objeto absoluto del deseo. Es el éxtasis liberador del ácido lisérgico sobre un grupo de jóvenes en clases. Imaginaté, explotar de risa y locura en medio de un dictado abominable de matemáticas. Dionisiaca es la experiencia vital del combate callejero con la policía. Ellos siempre son Tanatos. Ellos siempre son la muerte.
-Y vos?
-Yo soy esta rabia lacerante, este sol inmolándose en absoluta soledad, el producto de la lengua y el movimiento. Soy, para robar la frase, una flor creciendo entre tachos de basura.
-Y yo?
-Un culo para llenar con mi leche envenenada, una ofrenda al crimen y la moral. Un cadáver exquisito. No pidas de mi boca palabras dulces. Matar y morir por amor, son términos relativos. Tu parte, es algo que nunca me podrás contar.
Y fue entonces cuando tome la cuchilla y le corte la garganta. El dialogo me había aburrido y su voz me resultaba insoportable y chillona. Su reacción fue un gruñido amorfo. La sangre manaba profusamente del cuello. Su linda pija estaba parada y echando leche. Sus ojos eran dos perlas frías. Lucia bello ensangrentado.

Dijo Maquiavelo

Dijo Maquiavelo:
ni amado,
ni odiado
preferible ser temido.
y envuelto en un manto negro
manchado de lodo y sangre
con el acero de la cuchilla
reluciente a la luz del sol.
marcha el príncipe,
deposita su cabeza
para que haga su trabajo
la eficiente guillotina.
dijo también Maquiavelo
que para formar
una republica
en un país lleno de nobles
había que matarlos
a todos.
el príncipe era un mal lector.
aprendió tarde a distinguir
la revuelta
de la revolución.

El origen de todo (consideraciones sobre El viejo y el mar)

Sallinger me dijo eres un borracho de mierda. Y yo le conteste: -Y a vos que te importa pelotudo. Fue entonces cuando sentí por detrás que me entraba un puño en la cara, al darme vuelta, el segundo trompazo me dio de lleno en la nariz. Juro que vi estrellitas de colores estallando. Y mis ojos se llenaron de lagrimas mientras manaba la sangre. Solo atine a sacudirme y en el movimiento brusco del cuerpo me encontré con una botella vacía de vino tinto, la tome y se la partí en la cabeza. El tipo era grandote y rudo, pero se desplomo sobre su culo. Cuando lo vi en el piso le patee la cara. Sallinger me freno. Papá Hemingwey desde el piso me insultaba. Me había tomado su whisky y estaba furioso.
Le dije: –Anda a sobarle la verga a un viejo en el mar, forro.
Me fui dando tumbos.
El resto ya lo saben, el se convirtió en leyenda escribiendo sobre un viejo pescador que lucha con los tiburones por un gran pez y llevando a su cama a Marlene Dietrich y otras delicias. Un día sus sesos terminaron decorando la pared de una cabaña.
Yo mientras tanto me deshago en un chute de morfina convencido de que aquello fue el origen de todo.

no mires la luna

El dedo índice y anular
en la raja de tu concha
que apenas deja ver unos pelitos negros
mientras tu mano inquieta busca donde agarrarse.
tus ojos de musa sueñan
las tetas pequeñas
de chicas ardientes
que clavan sus dientes en tu vientre,
una maceta de pijas grandes
para cambiarlas a gusto,
que te susurren al oído guarangadas
mientras te apoyan contra la pared partiéndote el culo.
no mires la luna
sino los ojos sedientos de sangre y sudor
que iluminan el cuarto oscuro.

Ser tormenta

El vacío esta lleno de abismo y el dolor de un pozo repleto de gozo.
La nube negra que carga la lluvia, huye del amor del sol.
Su calor la sofoca,
no la deja vivir su vida.
Ella quiere ser tormenta.
Parir de su vientre rayos y truenos
que prendan fuego a los árboles de la pradera.
Que produzca pesadillas en el sueño de los niños y los viejos.
Los labios aman a otros labios rojos
carne húmeda de la palabra amor.
La alcahuetería se enrosca en las formas,
reside en el brillo del neón y los pijos de las antiguas pelucas.
El piojo del éxito quiere penetrar en las ideas,
encuentra el vacío lleno de abismo y el dolor en un pozo repleto de gozo.
La libertad porta siempre una sonrisa en la cara
y lleva sus pechos al aire,
brinda con vino y sueña con opio
y cuando hace el amor
gime revoluciones.

Humo del cigarro

Prendo el cigarro y un humo denso y la ceniza gris reluciente aparecen.
El anochecer es azul claro, ni una gota de viento, ni una mirada inquieta en las calles de la ciudad proletaria. La ultima brisa del tiempo es el ladrido de los perros bajo la ventana.
El puto sidoso a la espera de los astros.
Un capullo de alelí perfumando las sabanas.
El doctor Freud extrañando la cocaína.
La lengua húmeda de una lesbiana.
Los recuerdos del mar contra las rocas.
El dolor penetrando a la alegría.
El barco ebrio encallando en la memoria.
El amor, es la continuidad del odio por otros medios.

Estribos

Leyendo a Wiiliam Faulkner
pierdo mi tiempo
y los estribos.
siento una mazorca
desgarrando mi carne,
olisqueo queso rancio
en los rincones del cuarto.
el sol incoloro
brillo de las violaciones
y las guerras.
unto mi mano en sangre
mierda
flujo
saliva
esperma
mientras el otoño
derrama sus hojas
sobre las calles
ruidosas al costado de la ruta.
a lo Bukowski bebería hasta
la derrota.
pero la derrota es esta siesta
apacible
mientras las fabricas humean.
aunque beber
sea siempre una buena forma
de amar la vida.
garabateo letras
palabras
construcciones lúdicas de la mentira.
antes que el verbo fue el acto.
cierto.
pero el acto no habla
no se dice a si mismo
no se revela como verdad.
podría cortarme esta lengua
para desterrar por siempre los discursos
y martillar mis dedos para impedir la escritura.
seria puro acto,
odio
amor
locura
paz
en estado puro.
o seria un fantasma dejado de lado
en algún rincón olvidado.
eso si silenciaría el dolor
devoraría trocitos de angustia
de la conciencia.
feliz, lo que se dice feliz,
es un lujo de la imbecilidad.

Lluvia dorada

Una gota de lluvia dorada
y veo un sol sonriente
la punta de tus pezones
las puertas lubricadas del infierno.
si te digo méame, méame,
todo lo demás es incierto.

Hasta pronto

He visto demasiados drogadictos
a lo largo de mi vida.
suficientes cocainómanos
ladinos y mentirosos
demasiadas mujeres –y hombres-
dispuestos a chuparte la pija
por un pase.
dije y escuche demasiadas mentiras
me autoengaño
miles de veces
después de una dura noche de gira
terminando quebrado
sin un peso en el bolsillo
sin valium para dormir
sin un amor cerca.
he vaciado tantas botellas
como para molotovs
suficientes
para prenderle fuego a Buenos Aires.
he conocido millares de antros
puteríos
hoteles de mala muerte
cojederos de todo tipo,
soledad por doquier
y omnipotencia.
he sido victima y verdugo
dios y el diablo
rey y mendigo.
llorado mis bajones.
he terminado lastimado e internado
luego de grandes dosis de cocaína.
fue en las noche de sexo
y cocaína inyectada
jalada
fumada
aspirada
desde la punta de la verga
de una travesti
hasta los pezones hambrientos de una dama,
donde contraje hiv.
corrí desnudo por la ruta 3 de La Matanza,
desgarrado de amor.
he soñado tantas veces el suicidio.
no hay nada más aterrador para el cocainómano
que un mal viaje
hacia los peores lugares de la mente.

a veces como ahora
me canso.
me doy vuelta
y me asusto de forma tal
que necesito alejarme.

querida cocaína:
no tomes esto como una renuncia
sino como una toma de distancia.
quiero extrañarte.
no es un adiós
sino hasta pronto.

Paquita y Peluquita

-Paquita deja de fumar lata. No seas bardo. Rescátate. Tomate unos pases con nosotros, esta merca es de la buena, no como la que toma la gilada. Dale venite tomate unos pases y chupale la conchita a Peluquita.
-No Bebe, yo quiero que vos me la chupes.
-No putita, pero si quéres te lleno la boca de leche.
El Bebe sniffer dos rayas. Snifee, sniffe. Una por fosa. Peluquita toma una más chica. Y se pasa los dedos por las encías con algo de merca. Paquita se prende otra lata. Esta denuda sobre el colchón. Se acaricia obsesivamente el pelo negro.
-Mirala a esta, le dice el Bebe a Peluqita, esta re loca, así no sirve para nada.
-Déjala Bebe.
-Pero me dan ganas de agarrar el fierro y hacerle pum pum. Como al gil ese que no le pago a mi vieja unos paquitos y se me hizo el loquito. Te acordas? Lo pusimos juntos?. Lo agarramos ahí en la avenida. No podia correr de lo puesto que estaba. Yo le tire a las patas y se cayo. Vos le diste en el brazo ¿Qué tenias? La 32 no? Me acuerdo que salto un chorro de sangre re loco, como que le dimos a una vena y no paraba de manar. Yo le dije toma puto, y lo remate en la cabeza. Después fuimos donde estaban los paqueros y esta conchuda que hoy esta así les empezó a agitar con la pistola en la mano, que al próximo que se hacia el gil le iba a volar las pelotas, parecían ratas asustadas. ¡Eso pareces, puta de mierda, una rata asustada!
-No la jodas Bebe déjala tranquila. Sniffe. (Peluquita se toma otra raya).
-Yo te voy a enseñar a vos rata. El Bebe tomo su cinto de cuero y hebilla metalica. Y con la hebilla empezó a darle en el lomo a la Paquita. Ella gritaba y trataba de parar los golpes con los brazos.
-Toma hija de puta. Si seguís así te voy a reventar a golpes.
-¡Déjala chabón! Paquita martillo una Glocky tiro un tiro al techo. El Bebe se puso furioso y le pego una trompada en la boca, cuando cayo al piso empezó a pegarle a ella con el cinto.
-Desgraciada. ¿Quién mierda te pensas que sos? El ultimo infeliz que me tiro un tiro le puse un bala entre los ojos. ¿Queres terminar igual? Paro de golpearla fue hasta su almohada saco la Beretta que tenia debajo y se la gatillo en la sien. Peluqita lo miro desafiante. El Bebe le puso una cachetada y se calmo. Se prendió un Marlboro y se tomo otro pase, enrollando un billete de cien pesos nuevo. Sniffe, sniffer, uno por orificio nasal. Y se sentó en el colchón entre Paquita y Peluquita que estaban sollozando.
-Ya esta, ya cálmense, les ordeno. Peluqita lo abrazo. El le froto la espalada y le dijo –Bueno, bueno. Paquita se acerco y empezó a chuparle la pija. Después de un pase se sumo Peluquita.

Moral y buenas costumbres

Arropada con un vestido de raso negro,
que deja lucir sus duros pezones,
se deja pasear la moral
va de la mano del señor propiedad
con zapatos de cuero italianos
-cuero de sus propias vaquitas-
un sobrio traje nuevo
y camisa de algodón egipcio.
unos perros guardianes
con cabeza de tortuga
que babean su baba
rabiosa
de
muerte.
saludan un sifón de manos de delgadas
huesudas
tristes apretones
de alcurnia y señorío.
sirve las bandejas el señor gobierno
y
-como no podía faltar-
bendicen la ocasión
el filosofo y el cura.
es una celebración de las buenas costumbres.

Flores rotas

planto un potus
en el culo del marica.
una orquídea
en el iris
de la luna llena.
maldita yegua
entregada
a borrachos y poetas.
les regalo a las viejas
todos los jardines de invierno
para que tapen su olor a muerte.
una corona gigante de magnolias y claveles
en el funeral del euro.
mientras tanto
fumo mi cannabis
para dibujar una sonrisa.

¡Ahora es cuando Prometeo!

Cuarenta años
En mayo.
Estoy convencido
La insurgencia es taurina.
Hagamos cuentas.
Marx.
Yo.
El mayo francés,
El mayo argentino.
Chicago.
Hasta Juan José Castelli y Mariano Moreno.
Y de velita de cumpleaños
Pido ver arder el parlamento
En Atenas.
Me pone feliz el terror de los capitalistas
El pánico de Wall Street
La verba desesperada de los periodistas.
El sol del mar Egeo,
El mismo de Aristoteles,
Aristofanes,
Democrito
Platon,
El sol que iluminaba el agora
En la polis,
Sueño
Espero
Confío
Que ilumine
Los soviets
Del siglo XXI
Que de luz a las banderas rojas
Rodeando con furia la Bastilla burguesa.
Una nueva lengua atea
Que se pudra el euro
Que se pudra el dólar
Que muera la estupida religión del dinero.
Que el trabajo vivo mande
Y haga de las calles
Una nueva asamblea que reinvente el tiempo.
Que las fabricas sean el nuevo orden de la vida
Y no la cárcel trituradora de los cuerpos.
Mayo
La belleza es convulsiva,
La belleza es roja
La belleza habla con las llamas de las molotovs
Y la música de las consignas.
Una nueva lengua
La lengua universal de la insurgencia.
Brindo y vacío botellas
Para ser llenadas con gasolina.
Proclamo la prosa y la poesía
Un campo de batalla.
El cielo esta ahí nomás.
¡Ahora es cuando Prometeo!

Compañeros poetas

Compañeros poetas,
buenos y malos,
es hora de abandonar
la cómoda posición
de espectadores
de reproductores
del orden del amor
y la muerte
de voceros de la angustia
yogur
de las amas de casa
y los contadores
de imitar espantosamente
al ya de por si espantoso
pablo neruda.
compañeros poetas,
buenos o malos,
abran sus ojos a la vida
salgan a los caminos
diría breton.
vomiten la bilis
de las noches
mientras respiran
entre tachos de basura.
sientan en las gemas
de sus dedos
la piel sedienta
de éxtasis.
beban del semen de las esdrújulas
y del flujo de los acentos.
embriáguense
con la prosa irrespetuosa
de los bares de putas.
inyecten en sus venas el veneno
de la desesperación y el abismo
del fracaso
del hambre
de la locura
compañeros poetas,
malos o buenos,
anímense a declararle la guerra
al mundo
a la moral
a dios
al dinero
-es solo papel pintado-
acompañen al que lucha
al que bebe
al pervertido
al que sueña
a los que incendian
iglesias y patrulleros.
saquen su culo cansado
de las sillas
abandonen la pajería del facebook
golpeen en la cara
del que predica armonía,
meen en la puerta
de los que publican
historias del corazón.
busquen el fuego
la revuelta
las orgías.
cambiar la vida
proclamaba rimbaud
arder en preguntas
el gigante de antonin
el camino del exceso
william blake
el éxtasis de la mente
jack kerouac.
¿qué esperáis?
¿el tedioso reconocimiento
de quienes han perdido
la batalla
mintiéndose a si mismos?
un parche en el alma
-no existe como dios
y los reyes magos-
compañeros poetas,
buenos y malos,
dejen de mamar
la. teta
de la vaca podrida del amor.
inmolarse como el sol
y arrasar como los huracanes
es la función de las palabras.

Hablemos griego

la multitud
es la polis rabiosa.
el fuego habla
las piedras explican
la violencia convoca
la policía es el enemigo.
los filósofos suspiran
el fracaso de los sabios.
los dioses del Olimpo mastican
el fracaso del dios dinero.
el euro es papel pintado.
Europa, el egoísmo nacional.
la cuna del pensamiento
y de la tragedia
es el escenario
de la revuelta.
¿será la cuna de la nueva revolución?
la huelga es el caos
pariendo un nuevo orden
-un viejo ministro alemán
de gesto adusto y pocas pulgas
sentencio una vez:
es la hidra de la revolución-
hablemos griego
es la lengua
de Prometeo
asaltando los cielos.

Hablemos griego

la multitud
es la polis rabiosa.
el fuego habla
las piedras explican
la violencia convoca
la policía es el enemigo.
los filósofos suspiran
el fracaso de los sabios.
los dioses del Olimpo mastican
el fracaso del dios dinero.
el euro es papel pintado.
Europa, el egoísmo nacional.
la cuna del pensamiento
y de la tragedia
es el escenario
de la revuelta.
¿será la cuna de la nueva revolución?
la huelga es el caos
pariendo un nuevo orden
-un viejo ministro alemán
de gesto adusto y pocas pulgas
sentencio una vez:
es la hidra de la revolución-
hablemos griego
es la lengua
de Prometeo
asaltando los cielos.

Culo sangrante

La turba
de perros
rabiosos
devorada
por las pulgas.
el charco
de sangre
fresca
de la mujer
enamorada
de la luna.
la siesta
repetida
del viejo
esperando
a la muerte.
el pinchazo
en las venas
del yonquie,
los sueños
de morfina.
una violenta
y dulce
melodía
de piedras
bombas
el tronar
de las consignas.
el gemido
voluptuoso
del marica,
el llanto
precario
de la niña.
el vomito
de alivio
del borracho.
la mentira sutil
de la puta.
el ladrillo
en fila
del albañil.

una violenta
y dulce
melodía,
el culo
sangrante
de la poesía.

En la ruta dos

El asunto es que compre 50 pesos de cocaína para tomar antes de ir por el pasaje de regreso a Buenos Aires. Pase por una cochera a unas pocas cuadras de la estación y ahí, eran eso de las 18 hs, el puntero me entrego la bolsita. De ahí me dirigí a la estación y compre un pasaje para las 23:45hs. Tome un taxi y regrese a casa de mi abuelita de 94 años. Que dilema. Esperar hasta la hora del viaje o viajar antes con la droga. Obviamente me gano la ansiedad. Fui al baño y con una moneda de peso aplaste las rocas contra un aparador de vidrio. Me peine dos pequeñas rayas que tome una por orifico nasal. Los mocos comenzaron a gotearme. Recién eran las 19hs y faltaba mucho para la salida. Y como toda vieja que espera la muerte y teme quedarse sola mi abuela comenzó a hablarme sin parar mientras veía su telenovela. Mis respuestas eran simples aja, te entiendo, pero claro, si, no, monosílabos y pequeñas frases, así como las palabras de mi abuela eran una eterna repetición de sus preocupaciones cotidianas y sus temores. A eso de las 22hs tome mi último pase y una gran angustia se apodero de mi pecho. Todavía faltaba una hora y media para irme. Entre las palabras de mi abuela y la TV el tiempo paso lentamente, cuando al fin me fui de allí. La bese, le dije que iría en junio nuevamente, que la llamaría y me tome un remise hasta la terminal en Luro y San Juan. Llegue justo para la salida. Me toco el asiento individual frente a la cafetera. En los del costado había un joven policía bonaerense de uniforme y una linda gordita de buenas tetas y anteojitos. Mi cabeza estaba en otro lado, más cerca de los temores a la muerte de una vieja que espera, pensando en porque me tocaba vivir así, con el corazón agitado y frágil, sintiéndome hermanado en la espera fatal de mi abuela. Maldita resaca de cocaína. Por suerte apagaron las luces pronto e hice como que quería dormir, sin conseguirlo. Una multitud de pensamientos eróticos me invadía, eros y tanatos eran dos maricas de enorme verga que me tentaban, dos mujeres hambrientas de que le llenen el culo de semen. No puede más. Mire a mi alrededor, me cerciore que todos durmieran y tapado por un saco y mi sombrero desabroche mi bragueta y comencé a masturbarme despacio con la punta de los dedos. Cada tanto miraba las tetas duras de la gordita para inspirarme. Fue una lenta, larga y silenciosa paja por donde pasaron gran cantidad de conocidos y conocidas, una orgía en la ruta dos de Mar del Plata a Buenos Aires, a la altura de Dolores, vaya paradoja, acabe. Con el rocío del cristal limpie mi mano. Intente conciliar el sueño, mientras eros y tanatos se daban besos en la boca. Desperté ya entrando en Capital a eso de las 4:30 de la madrugada.