sed de amor

cae sobre la boca
una gota
dorada
brillante
gema preciosa
pis que calma
la sed de amor.

una mueca

como el fantasma de las noches de insomnio
me desvanezco bajo el sol
y apuro el paso
mientras se evapora el día
entre palabras y actos
mientras zumban moscas
danzando sobre la mayonesa
mientras los alcahuetes llevan la delación
como orden natural
mientras los jóvenes se toquetean
canturreando tontas canciones
mientras el sol arde en el asfalto,
una mueca de vida
sonríe desdentada
se debate entre la pasión y el desencanto

el gato con capellina

Un gato con capellina se relamía los bigotes, para el escandalo moral de la luna amarillenta.
El gato con capellina deseaba que el sexo fuera mejor que un tazón de leche o que fuera la leche de las leches derramada sobre un lecho de carbonillas y oleos.
El gato con capellina no come ratones
-aunque de buena gana degollaría a Mickey Mousse mientras Minnie se masturba-
prefiere la oreja de Van Gogh y unos browning de marihuana.
Al gato con capellina le gusta soñar bajo la luz de las estrellas.
El gato con capellina creía como Nieztche que la verdad no existe y es el privilegio de la aristocracia que a todo da nombre.
Miau es un simple maullido y no la queja de una amarga existencia.

telaraña

la araña teje su tela
(en boca cerrada no entran moscas)
el silencio es murmullo del closet
entre el semental y su presa
y descendiendo en espiral
el pensamiento se hace historia
barro lodo y sangre
(empalados es la imagen sadico-política
de los mataderos en la literatura argentina
antes que la coca sarli dijera
que quiere usted de mí?)
la araña teje su tela,
teje una fina cubierta de hilos
para las tetillas de una loca hambrienta.

Chocolandra

Despliega sus alas la marica que crece dentro de mí. Una conciencia que se despliega desde el deseo a la reflexión, de la lujuria a la soledad, del exceso a la intimidad de un cuarto en penumbras.
A veces soy Chocolandra, como me bautizo mi amante rosarino, una loca desatada que saborea lo intenso y que pide más y más, angurrienta, visceral, hedonista. Otras me contemplo frente al espejo mientras mamo, trago, mastico, devoro. La barba crecida y la boca llena. Las manos duras presionándome con fuerzas. Otras el machito grandote al que le piden que cumpla su papel de semental. Soy todos y ninguno. Es allí junto al otro, donde todo se resume en el afecto y la pasión, donde empiezo a reconocerme y se despliega el caos y la conciencia a la vez, la certeza y la confusión, pero el resto me resulta extraño y hasta ajeno. Ya pase en mi vida del temor y el prejuicio que me oprimía, al orgullo y la vindicación, pero aún así, aún sintiendo respeto desde el otro, me sigo sintiendo lo otro, lo que se explica, lo que se acepta pero no se desea ( mi amante rosarino me paso esta frase que explica mejor "la nominación produce una toma de conciencia de uno mismo como otro que los demás transforman en objeto"). Patrañas de la integración. Es la moral frita y su norma sexual, es la cultura lo que ahoga ese devenir obligado, legislado y gobernado de los cuerpos y los afectos. Es el capitalismo, estúpido, me digo a mi mismo, el orden de la explotación y de la muerte lo que impide ser libre, consciente de la necesidad y sujeto del deseo, transformando la libertad, la necesidad y el deseo en simple mercancía.
Es el erotismo entonces, una fuerza subversiva.

los soprano

los sopranos entierran en el lecho del río
al cadáver del judío apostador.
una verga melancólicamente calculada para
el autogoce
yace inerte sobre el costado de la cama
sangra y escupe
vela por el sentido
de la moral.
perón
que consideraba que el hombre es bueno
pero más bueno si se lo vigila
porque alla en la "revolución" del 30
envuelto en una bamdera
unos pillos robaban de la rosada
maquinas de escribir
el mismo día que arlt viajaba en subte para ver
los cuerpos caídos en la estación congreso
por los mauser
y la metralla
de los leales a uriburu.
bendita lesbiana trasnfóbica
amante de los lunares amarillos
y de la mano dura del matrimonio.
cae el sol sobre los edificios
donde toman té con masas las señoras
de anchorena y patrón costa
y las momias de cera
timoratas
cristianas y bien concebidas
son exhibidas a los caballeros
que se flirtean entre ellos
a la hora del tercer tiempo.
pero fue nietzche quien predijo
la muerte de dios
y malaparte que la técnica del golpe de estado
es independiente de cualquier
consideración social o ideológica
acusando de su fascismo a winston churchill
quien insto a los italianos a seguir al duce
un socialista descarriado
ampulosa camisa parda
de la dolce vita con aceite de ricino.
tony soprano en el lavabo
sueña con la dra melfi
su propia muerte con cannolis
y la cosa nostra abre a patton
los caminos de sicilia.
aran revoluciones en el mar
los emulos de bolivar
mulas pasan cocaína en sus vaginas
y como mulos cargan sus culpas
los santos inocentes.
chris moltisanti entrega al amor por lealtad.
plan y pasión,
una antinomia historicista.

Monologo de Segismundo (Pedro Calderón de la Barca).

Sueña el rey que es rey, y vive
con este engaño mandando,
disponiendo y gobernando;
y este aplauso, que recibe
prestado, en el viento escribe,
y en cenizas le convierte
la muerte, ¡desdicha fuerte!
¿Que hay quien intente reinar,
viendo que ha de despertar
en el sueño de la muerte?
Sueña el rico en su riqueza,
que más cuidados le ofrece;
sueña el pobre que padece
su miseria y su pobreza;
sueña el que a medrar empieza,
sueña el que afana y pretende,
sueña el que agravia y ofende,
y en el mundo, en conclusión,
todos sueñan lo que son,
aunque ninguno lo entiende.

Yo sueño que estoy aquí
destas prisiones cargado,
y soñé que en otro estado
más lisonjero me vi.
¿Qué es la vida? Un frenesí.
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño:
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son.

ojo po ojo

ojo por ojo
la mirada se pierde
tras el iris.
el éxtasis
la sensación
de que es ese cruce
la única posibilidad
de sentir.
el pánico
es no ver más allá
la ceguera
el no comprender.
la petit muerte
necesita de testigos.

manteles de hule

manteles de hule
estampados de mariposas
migas de pan
(camino de hormigas)
los restos del whisky
el fernet
piedritas blancas perladas
luces.
en las sabanas
manchas de sangre,
donde descansa
el dolor de los pezones,
agua fría y lenguas
cargadas de saliva
dientes filosos
silencios cargados
de jadeos
y oxímorones.
el territorio
una trampa
una disputa del poder
un no lugar
de la loca que derrama
improperios
al aire.
vértigo del trapecista,
hambre del vacío,
el viento acaricia
los desnudos
y vuela las flores
de las tumbas
en los cementerios.

acto final

La verga en la mano
quema
es una brasa ardiente
de puro cebo.
Una nube gris
niega la vista
a las estrellas.
El velo moral
sobre el espectro
de las alcobas.
Gemidos
como acto final.

un truhan

una trampa
una calle vacía
una broma
un mendigo
una gota de lluvia
un truhan
un beso efímero
buena muerte
y buena vida
un hola
un adiós y
un hasta pronto

lluvia acida

En La Plata
la lluvia y la humedad
hacen su tarea
sobre las calles arboladas.
Las empleadas de zapatería
de diagonal 80
frotan sus manos
y menean el culo
para calmar el frío.
Mientras la gente por 1 y 44
putea en lo bajito
porque no puede
cruzar la avenida
para ir a la estación.
Los sin techo tienen un mal día
y ni siquiera bajo la lluvia
dejaran de sentir el desprecio
de los peatones.
El tren va y viene
los autos van y vienen
los estudiantes van y vienen
en fin,
la vida va y viene.
La Plata con lluvia
es una ciudad melancólica
con sus burócratas
tristes
manipulando la vida
de los pobres diablos
(ni aunque fuera lluvia ácida
cesarían en su tarea).

las arañas

los orgasmos fingen
al ser
y el ser
se pasea por callao
como si fuera
la verdad motorizada.
mientras tanto
las arañas atrapan
moscas en su tela,
despreocupadas
de los imbéciles
que siguen dictando
sus mandatos.

fiebre

Fiebre
solo fiebre
nada más que fiebre
sabor a fiebre
fiebre fiebre fiebre
puta fiebre
fiebre de marica en celo
fiebre de amor
fiebre de odio
fiebre de indiferencia
fiebre laica
y circuncisa
fiebre atea
fiebre de misa
fiebre negra
fiebre roja
fiebre blanca
fiebre anal
fiebre uterina
fiebre de pato donald
(una variante de fiebre aviar)
fiebre solitaria como la lombriz
fiebre de sopa y galletitas de agua
fiebre de sábado por la noche
fiebre de viernes por la mañana
fiebre fiebre fiebre
fiebre de mar y de montaña
fiebre de los sombreros del jazz
fiebre de cotillón
fiebre de robespierre
y rosa luxemburgo
fiebre de revolución
que nos consume lentamente.

el invierno recuerda con nostalgia a stalingrado

el viento
entra por la ventana
los papeles vuelan hacia la nada
mientras los trapecistas
se arrojan al vacío
y las arañas devoran moscas.

el invierno
recuerda con nostalgia
a stalingrado

Walkiria

La noche se filtra por las costillas. Hiede a humo y orines. No es precisamente un perfume de primavera pero es un perfume que da identidad al sitio. Las mujeres exsudan alcohol y tabaco por sus poros y los hombres espian sus vergas en los rincones. No hay un motivo que los reuna. Se supone la fiesta, pero a ciencia cierta no hay una causa aparente que pueda explicar su presencia. Eso si hay muchos tragos y borrachos deseosos de ellos.
En la puerta una pelea a puñaladas, un puntazo, un hombre cae y se arrodilla, una mujer morena lo mira fijo con la daga en su mano ensangrentada.
Es una walkiria.
Es la noche pidiendo respeto.
La musa despechada de un proxeneta.
El charco de sangre se ilumina como una piedra preciosa en la oscuridad. Y de a poco, todo se disuelve.

aceitunas

ultrajado
por ojos de gato
y aceitunas
puñalada a la sombra
-le como el culo
a la luna-

like a the rolling stone

rodaba
por una oscura calle lateral
de monserrat
entre adictos y ladronzuelos.
brillaba perlada a la luz
de las estrellas
ardia en la oscuridad
de un cuarto de pensión
entre los gemidos
de las habitaciones vecinas
y los desbordes de locura.
agua cristalina
fuego en la forja
orgasmo diurno
arma lanzada
contra el parabrisas
de un auto
desdeñada
por ratas y cucarachas.
palabras de amor
ante el cadaver del enemigo.
una lagrima
melodia de trompeta.


en lo subterraneos
paseando entre lineas
de Constitución a Retiro.
lamiendo
palmas duras
con sabor a semen y cocaína.

los arrozales de mao

cuando amo

me repito

que los fantasmas no existen

(me fugo junto a roland barthes

para descubrir que

en los arrozales de mao

los violines sirven de leña

junto a los poemas de shakespeare)

cuando odio

siento que la bilis y el fuego

arden en mi estomago.

cuando tengo sexo

puedo amar u odiar y

seguir sintiendo la misma intensidad

o nada

(movimiento mecanico de los huesos

las articulaciones y

la carne)

cuando soy marica

me descubro deseando

una humeda vagina

cuando soy heterosexual

clamo por la presencia del pene.

cuando estallan las estrellas

sueño el caos.

cuando vomito palabras

construyo silencios.

cuando veo la cara de la muerte

estoy solo.

cuando veo al comunismo

veo al fascismo.

cuando la amargura me carcome

esbozo una sonrisa.

cuando llego a la cordura

enloquezco.

(al menos no pierdo mi tiempo

pensando en dios,

me interesa solo

lo que existe)

a veces

A veces cuando pienso en el amor, pienso en su sexo duro y a punto de estallar.

Otras simplemente lo asocio a la piel. Al estar dormidos desnudos, abrazados los dos, sintiendo nuestro calor en la frescura de la noche.

En muchas ocasiones simplemente es el estar junto a otros, de la mano.

O en ese extraño cosquilleo de la melancolía cuando estamos solos.

También cuando pienso en el amor, pienso en odio, opresión, abuso, mentira y violencia.

En lo vomitivo que me resulta Pablo Neruda.

En lo vano de intentar pretender el deseo del otro por siempre.

En la impotencia del alegato.

Pienso en su pija jugueteando en mi boca o abriendo mi culo bajo la mirada del techo.

Dolorido, mis dientes mordiendo la almohada y una sonrisa en mis labios.

polaroids de un domingo horripilante

una calavera en la oscuridad. cuatro hombres robustos arrojan por la cornisa a un quinto hombre. heil hitler!, exclaman. antes abusan de él. no era ni comunista, ni judío, ni socialista, ni gitano, ni liberal. era un antiguo combatiente del SA, amante del carnicero Rohm, que suspiraba a escondidas la perdida de su viejo jefe. nunca había conocido a su camarada heiddeger pero se sentía -que ironía- arrojado ahí.

en la noche se topo con la travesti de ojos negros. simplemente la apuñalo. no quiso besarme, declaro. no quiso ser mía.

enviado a hamburgo en el año 1934 por orden directa de papacito stalin aquel hombre sabia que marchaba a la muerte. bebió una cerveza de a pequeños sorbos mientras la nieve caía en las calles de la antigua ciudad roja. que viva el rot front!! fue todo su pensamiento. después de ello se perdió para siempre. dicen que cayo en manos de la gestapo que destrozo su cuerpo a martillazos. acusado de traidor por el partido su nombre quedo en el olvido.

le dijeron que un dirigente negaba su participación en ciertos hechos y elaboraciones políticas. que si no era reconocido por la dirección debía entrar en crisis o sentirse fuera del tren de la historia. el dijo que no le importaba la mirada del otro. lo acusaron de pedante, pequeñoburgués, descompuesto y de no comprender el valor del bolchevismo. que ironía, contesto, a trotsky lo borraron de las fotografías y lo acusaron de agente nazi, los mismos que terminaron negociando con von ribentrop la partición de polonia.

en el medico junto a su novio, él lanza miraditas al pibe rubio de tatuaje en el cuello que le tira besos desde el cuarto contiguo, mientras el medico le arenga sobre la ventaja de la pareja monogamica para prevenir el contagio del hiv. su novio le toma la mano cuando le sacan sangre. El muchacho rubio de tatuaje al cuello se toquetea la pija.

Fue el fascista general Mola quien dijo que iba a tomar madrid con su quinta columna. los anarquistas respondieron fusilando a los carlistas y falangistas de la ciudad. fue la quinta columna stalinista la que hizo la tarea de zapa que permitió que cayera la república.

Te extraño amor. Extraño tus manos duras acariciando mi cuerpo y tus labios gruesos comiéndome de a poco. te extraño amante, te recuerdo en mis sueños vestido de enfermero del amor. El frío y la lluvia me cautivan.

Los mineros de asturias lanzan sus cohetes a la guardia civil. las imágenes brindan calor al corazón en el frío domingo.

España, país anarquista enamorado de la sangre (andre malraux)

Aguilucho

El aguilucho se estrella contra la ventanilla del colectivo. El impacto causa un estruendo que obliga al chofer a frenar. Sobre una de las ventanillas del costado chorrean la sangre y los sesos del aguilucho y la ventana queda rajada como si hubiera recibido un impacto de bala.
Gritos de susto y de sorpresa entre los pasajeros. Algún idiota que vaticina el fin del mundo y se pone a rezar en voz alta. Una pareja asustada se abraza fuertemente. Un gordo sigue leyendo su diario. Un borracho aprovecha para besar una petaca de ginebra. Alguien recuerda a Hitcoch. Otro pide cita con su psicoanalista.
Los autos continúan su rápida marcha. Las aves siguen volando.

Roque Dalton

Roque Dalton lleva una sonrisa en sus labios
-es un hombre feo, que ríe-
no va a ningún lado en particular
es un hombre
sin prisa y sin dios
que camina hacia la muerte.
Ella es una vieja conocida
-es la mueca de un dictador con el corazón frío-
Es decir
no es la primera vez
que se encuentran.
En una ocasión fue llevado al paredón
por un pelotón de fusilamiento,
esa vez fumaba
el que pensaba era su ultimo cigarrillo
-no iba a perder la calma frente a los esbirros de la dictadura-
sintió con angustia
el martilleo de las armas,
el grito de:
PREPAREN!!!!
del oficial,
cuando un oportuno terremoto
le permitió fugarse entre escombros
y volver a las tabernas
como un bebedor empedernido.
Solo en El Salvador podía suceder.
Pero este Roque Dalton
que camina
-sin prisa y sin dios-
hacia la muerte
-escoltado por un pelotón de sus camaradas
del "ejercito revolucionario del pueblo"-
va a morir por defender al panadero
Cayetano Carpio,
que acusa a la guerrilla y al PC
de traicionar la revolución salvadoreña.
(El poeta escribió:
"¿Qué hacer si sus peores enemigos son infinitamente mejores que usted?
Eso no sería nada.
El problema surge cuando los mejores amigos son peores que usted").

rayo de luz

besos de lengua
en labios
donde mueren
la inocencia
y la cordura.
confunde su cuerpo
en la piel tensa,
apoya la cabeza
sobre el duro torso
de pezones vibrantes
entre sabanas revueltas
y semen derramado.
hay sombras,
deseos pariendo
soldados
del amor
o del odio.
gozo
un rayo de luz
en esta noche
de marica
en celo.

buen día

Un humo gris sobre la autopista
el silencio
las caricias de dos amantes
un as en la manga
la soledad de la mesa cuatro
en un comedero de liniers
el llanto de la niña
las promesas del socialismo
unos pocos billetes gastados
el sol que no cura las heridas
de la noche lujuriosa
buen día muerte
buen día vida

cuando el amor se rompe

Cuando el amor
se rompe
estalla y se astilla
como una copa de cristal
contra el duro
piso.
Esquirlas
de lo que alguna vez fue
pueblan los sueños
y las botellas de vino vacías
apiladas en un rincón ,
junto a la basura y las moscas
zumbando,
son un retrato
del olvido.
Una multitud de palabras
que resultan vanas, huecas y
culminan en insultos
hacen mas violento
todo final.
Encuentros furtivos
para hacer más fuerte el odio
o el dolor.
Cuando un amor se rompe
es como la abstinencia
de drogas duras
(y no hay droga más dura que el amor)
una interminable
agonía.
Cuando el amor se rompe
y nace el odio
nos alimentamos
de bilis y chismes
echando sal
sobre la herida.
El sexo se vuelve venganza
y la verdad
carece de sentido.
Cuando el amor se rompe
desaparece la magia,
es ahí cuando aprendemos
a mirar
con nuestros propios
ojos.

pequeñas sanguijuelas

es una sombra que me acompaña en los sueños y las noches

solitarias;

los dedos son pequeñas sanguijuelas

devorando mis entrañas

-ay de mí, que no soy prometeo-

las pisadas ya no son frescas

el agua

las ha borrado

de la arena;

la carne es un privilegio,

el vino es un privilegio, las sabanas limpias y

las cremas para las hemorroides son privilegios,

-y a esta altura, también el tiempo-

la verdad es una incógnita

un privilegio

con el cual no contamos.



es el olvido

una patria imposible.

Puto

Me cuesta aun hablar de ello. Tanto que lo llamo ello y no entro directamente en el asunto. Y cual es el asunto? Que soy homosexual –puto me gusta más, en esa expresión dicha para la vergüenza me identifico y me sostengo- y me siento libre y feliz de poder decirlo abiertamente (para decirlo más visceralmente, cargo carne por popa, me gusta jugar a la ambulancia para que me llenen por la cola). Ya se, ya se, nunca fue la timidez o la prudencia lo que me caracterizo. Ya se, ya se, siempre hice gala de la lujuria, la bisexualidad y la voracidad carnal. Pero no se trata de eso. Sino de saber quien es uno, de poder sentirse cómodo con uno mismo y con la verdad de lo que te dicta el deseo. Cierto, nunca me reprimí y siempre que quise estar con uno o varios hombres lo hice. Cierto también que tuve en el pasado relaciones con hombres que me llenaron y por los cuales sentía amor. Pero también es cierto que nunca me jugué por ello. Que siempre me rendí ante el miedo del que dirán y del juicio del otro. Tuve miedo y el miedo paraliza. Toda la libertad de mis actos se ahogaba en el temor de las palabras. Hasta que llego un momento que toda la fuerza de las palabras se ahogaba en la impotencia de mis actos. Maldita sociedad burguesa que nos condena a la esclavitud del salario y la represión de nuestros cuerpos. Maldita hipocresía que nos obliga a aceptar contra nuestra voluntad sus normas podridas y sus instituciones. La sexualidad es dinámica y la vida nos lleva por sinuosos caminos hacia distintos sitios donde nos perdemos y enterramos las viejas aventuras que nos prometimos o nos abrimos paso a nuevas aventuras. Hoy tengo una certeza. Que a los 17 años cuando aquél muchacho de pelo rizado me penetro por primera vez en mi vida, nació en mí el hombre, el amante, la pasión por la provocación y el escándalo, el fuego. Quien quiera oír, que oiga. Hace tiempo ya que he perdido el miedo. Como siempre pensé, la libertad no se pide, se conquista. No me interesa de ustedes ser aceptado, sino ser parte de su deseo.

Una hora veinte

Tren de Constitución a La Plata. Llovía y los asientos metálicos del tren estaban mojados. En uno de los vagones se encuentran sentados en distintos lugares al menos cuatro personas. Un hombre viejo que esta muy borracho, vestido con remera y gorra que lleva una mochila –de donde extrae una botella de agua mineral llena de cerveza- y una bolsa de plástico; un hombre vestido de campera deportiva y chomba que escucha música de su celular, un guarda de corbata y polar azul con su novia una morena silenciosa de mediana edad vestida de jean y remera negra. Estos últimos charlan entre sí. En Avellaneda sube un grupo de entre seis y siete chiquillos cuyas edades rondan entre los 10 y los 13 años. Se sientan en el vagón. Tienen cara de cansancio y hambre. Los más grandes parecen curtidos por el paco. Bromean, gritan, juegan. El hombre borracho los increpa, lanza gritos y palabras inentendibles. Lo único que se puede distinguir de lo que dice es que la bruja Verón es lo más grande que hay –lo que indica que es hincha del Pincha- y cuando lo afirma el hombre borracho se golpea violentamente el puño. Los chiquillos bromean con el hombre y lo molestan. Lo tratan de loco y borracho. El viejo los amenaza. Ellos se burlan, pero antes de llegar a Quilmes, el hombre se pone de pie e intenta tomar del brazo a uno de los chiquillos más grande, este se suelta con violencia y lo empuja, el borracho cae de espaldas y su nuca da contra las puntas de uno de los asientos metálicos, los chiquillos saltan enseguida encima de él. Lo pisotean y patean. Uno de los más grandes saca una especie de punzón y lo clava al hombre viejo y borracho que ya esta caído inconciente en el suelo. Un gran charco de sangre rojo intenso. El hombre con campera deportiva mira. El guarda con su novia miran. Ninguno interviene. No hay miedo sino absoluta indiferencia. Entrando en Quilmes, en un segundo lo saquean, le sacan la visera, las zapatillas viejas que llevaba puesta, la mochila y la bolsa. Bajan corriendo y gritando a la dársena de la estación y se pierden en la noche que ahora deja ver brillantes estrellas en el firmamento. Los ocupantes del vagón huyen de la escena, evitan el cuerpo y la sangre. El cuerpo del hombre caído sigue su viaje una estación más donde lo bajaran al andén y quedara tirado allí cubierto por diarios viejos y rodeado de policías. El tren no se atrasa, en una hora veinte, como siempre, llega a La Plata.

los soldados y las orquideas

No hay amor, no hay mas que unos cuantos muertos guardados en el placard, hay paredes sucias y restos de comida de la noche anterior sobre la mesa. Hay hojas sueltas algunas tucas botellas vacías y calor. No hay recuerdo tan solo viejas historias que se deslizan por las ventanas. Muere el verano como mueren los soldados y las orquídeas. Como el amante inocente de la mantis religiosa.

una prosa en mente

Llevaba los lentes oscuros para protegerse del sol. Buenos Aires ardía. La calle Corrientes era un infierno de cemento y autos y la gente corría apurada hacia sus trabajos o hacia la nada. Llevaba poca prisa. El tiempo se le disolvía entre los dedos sin saber a ciencia cierta porque. Una porción de hipopótamo era tan buen menú como un plato de ravioles o una ensalada. Llevaba historia en sus espaldas. Promesas de huelgas y revoluciones y épocas de caos donde los edificios ardían por el fuego y las balas zumbaban como himno de la guerra de clases. Llevaba una gran dosis de desesperanza y de sueños soñados en las noches de verano. Unos pocos pesos en el bolsillo, un recuerdo de amor gastado y sandalias. Llevaba una resaca y la certeza de una nueva embriaguez. Una mueca triste, una camisa transpirada, una mirada limpia. Llevaba el sol en la nuca y la luna en la lengua. Llevaba una prosa en mente que se perdió en el Río de la Plata.

destino

me siento predestinado a ser ultrajado por un amante marroquí tez aceituna ojos de gato y un terrible deseo de mi. me siento llamado a asesinar a cuchillazos a la sombra que me acosa arrojarla al río e ir a beber con mis amigos. como la luna me gusta comerle el culo al sol.

buenos maricas

Los rayos partían la noche al otro lado del río y la noche se abría de piernas como una hembra en celo y nosotros, como buenas maricas, deseando ser la noche la luna y las estrellas.