Los ecos sobrevuelan la avenida
muñecos de papel esperan
consumirse en la pira
entre petardos ruidosos
vidas rotas que jadean
por amor
por odio
por otra oportunidad
un soplido de viento
entra por la ventana
los papeles vuelan hacia la nada
los trapecistas se arrojan al vacío
las arañas devoran moscas de año nuevo
las mujeres manosean sus pezones
por deseos
por ausencias
por recuerdos
por pajeras
la ultima curda promete sangre
una cuchillada sobre el vientre del presente
hace lugar al cadáver del pasado;
los muñecos van a arder
entre luces rojas y amarillas
y las botellas de vino
estrellarse contra el asfalto caliente
los labios buscaran labios
y la razón va a seguir pariendo pesadillas.
hijas e hijos del caos
soñaran con incendios
entre fuegos de artificio.
viernes, 31 de diciembre de 2010
miércoles, 29 de diciembre de 2010
elogio de un intelectual
Leo sorprendido a aquel que contabilizaba y guardaba en su heladera milanesas de soja, gaseosas baratas y queso crema para consumo propio y exclusivo. Que comia en platos de camping para lavar menos. Que lloraba por las monedas que no encontraba, que cobraba con presición milimetrica cada centavo que gastaba a quien lo acompañara, que se quejaba del enorme peso de los aparatos de la izquierda en la vida de los hombres y su incapacidad para ver lo que él si tenia claro, mientras chupaba preocupado el humo de su pipa. Que predicaba la necesidad de una intelectualidad lucida y precisa en la elaboración de un pensamiento puro, descontaminado de todo dogma que no fuese aquel que saliera de su cabeza, cuya verdad eterna estaba asegurada por su conocimiento adquirido en las aulas de la universidad, por su esfuerzo ciclopeo en leer libros comprados en bibliotecas de saldo a los cuales catalogaba con dedicación de contador, conocimiento que la revolución deberia reconocer porque después de todo, aquello que predicaba el viejo bolchevique de que hasta la ultima cocinera supiera gobernar era pura utopia anarquista, ya que solo los sabios pueden ejercer el poder sabiamente y las masas solo son barbaras sino tienen un estado que las controle y eviten su caida en el mundo de naturaleza que tanto ha costado a la humanidad desterrar. Pero no un Leviatan producto del estado absolutista, sino un estado de sabios donde los obreros trabajen en armonia con el dirigente que, por supuesto democráticamente, jamás cedera el poder a la incultura, ya que aquello que el estado desaparezca jamás va a acontecer. Y por lo tanto el muy buen intelectual de izquierda, independiente, para garantizar la asepsía del pensamiento y del lenguaje (siempre y cuando no se tratara de juzgar a las mujeres aquellos simbolos del mal que en el feminismo germinan el huevo del fascismo), que no limpiaba a la espera que los demás lo hicieran por él. Que no discutia con quien cobra el alquiler a la espera de hacer buena letra con el propietario o de que otros den la cara. Que no figuraba en las declaraciones publicas de la militancia a la espera de no ofender ni perturbar sus relaciones con sus jefes academicos. Que no buscaba romances ante el temor al juicio o el dolor. Que solo buscaba el reconocimiento de sus pares y el silencio de sus oyentes, ya que el resto de los mortales jamás estarian a su altura. Portador de verdades que nacieron y fueron incriptas en los estandartes de la humanidad y recuperados por su verba. Leo, 'recordar a la burguesía su pasado revolucionario es una provocación' y me alegro que lo diga y lo comparto. Pienso, estara cambiando para bien y me alegro de no pensar aquello que decia Guy Debord sobre que 'la regla fundamental que juzga a todos los intelectuales' es que lo que 'ellos respetan da la medida exacta (de) su propia realidad despreciable'.
martes, 28 de diciembre de 2010
GENET ENTRE los Panteras Negras – Entrevista con Michèle Manceaux (1970)
Un pequeño gusto para paladares exquisitos de subversión e incorrección. Espero lo disfruten.
Por colaboratorio1
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Traducción del francés: Diego L. Sanromán
El autor de Los Negros acaba de pasar más de dos meses en Estados Unidos con los militantes revolucionarios del “Black Panther Party”. En su entrevista con Michèle Manceaux expresa los motivos que lo han llevado a ponerse al servicio de su causa.
¿Cómo llegó a reunirse con los “Panteras Negras” en Estados Unidos?
Jean Genet.- Dos miembros del “Black Panther Party” vinieron a verme a París y me preguntaron qué podía hacer para ayudarlos. Creo que venían con la idea de que les sirviera de ayuda en París, pero les dije: “Lo más sencillo es ir a América”. Me pareció que mi respuesta les sorprendía un poco. Me dijeron: “Pues entonces, venga. ¿Cuándo le parece bien?”. Y contesté: “Mañana”. Lo cual les sorprendió aún más, pero enseguida reaccionaron: “De acuerdo, vendremos a buscarlo”. Así fue cómo ocurrió. Por otra parte, no tenía visado.
¿No tiene usted visado desde que escribió sobre la Convención de Chicago?
J. G.- No, nunca lo he tenido. Me lo deniegan.
Entonces, ¿cómo se las arregla?
J. G.- Es muy fácil pasar la frontera. Haría falta que escritores y sindicalistas franceses fuesen también a América a dar conferencias para el B.P.P. De todos modos, se acaba de crear un comité de solidaridad con el B.P.P. en París.
Su causa tal vez no sea la de ellos. ¿Por qué es la suya?
J. G.- Si soy sincero, he de decir que lo que me afectó en primer lugar no fue su interés por recrear el mundo. Sin duda es algo que llegará y no soy insensible a ello, pero lo que me hizo sentirme cercano a ellos inmediatamente fue el odio que les inspira el mundo blanco, su interés por destruir una sociedad, por quebrarla. Interés que era el mío cuando yo era muy joven, pero yo no podía cambiar el mundo solo. No podía más que pervertirlo, corromperlo un poco. Lo que procuré hacer mediante una corrupción del lenguaje, es decir, en el interior de esa lengua francesa que aparenta ser tan noble, y que, por otra parte, tal vez lo sea; es algo que uno nunca sabe.
¿Se considera usted un revolucionario?
J. G.- Mi situación es la de un vagabundo, y no la de un revolucionario. ¿Cómo quiere usted que me defina a mí mismo? Y además las palabras con las que se me puede etiquetar no tienen ninguna importancia: ladrón, pederasta… ahora revolucionario. No, no me apetece decir que soy revolucionario.
¿Por qué ha decidido ayudar a los negros americanos, en lugar de, por ejemplo, a los trabajadores emigrantes en Francia?
J. G.- En el fondo, si he ayudado a los “Panteras”, es porque ellos me lo han pedido. Los trabajadores emigrantes no me han pedido nada. Y luego, los “Panteras” me han aceptado tal como soy. No se da un rígido moralismo entre ellos. Son militantes las veinticuatro horas del día. Todos los domingos, entre las cinco y las siete, los militantes dan clases de educación política. En ocasiones, también he asistido a clases de formación que tenían lugar en plena noche, fusil en mano. Las mujeres hacen el mismo trabajo que los hombres. Todas las casas de los “Panteras” se encuentran dentro de barrios negros y están vigiladas día y noche por guardias armados. Con todo, la policía siempre halla el medio de llevar a cabo redadas, a menudo con víctimas, bajo diversos pretextos, el más frecuente de los cuales es la droga. ¿Sabía usted que los miembros del B.P.P. no se ponen jamás al volante de un coche? Las infracciones al código de circulación, reales o inventadas, son una trampa en la que no quieren caer.
Las casas de los “Panteras” tienen las ventanas blindadas, las puertas forradas de sacos de arena, espejos en las escaleras para ver quién viene y alambradas para protegerse de las bombas lacrimógenas. Viven en medio del odio.
Y ellos, ¿no están llenos de odio?
J. G.- Por la forma represiva de la sociedad blanca, puedo decir que sí.
¿Cómo puede ser que acepten la colaboración con los blancos?
J. G.- No la aceptan sin condiciones. Establecen acuerdos para ciertas operaciones limitadas. Del mismo modo que las organizaciones blancas han establecido acuerdos con ellos, por ejemplo, para las manifestaciones de New Haven y de Washington.
¿Son partidarios de los “Black Studies”, de cultivar su negritud?
J. G.- Se han dado cuenta del peligro que podían acarrear los “Black Studies”. Al resituarse en un contexto africano, se aislaban de la tecnología de la que cada vez tienen más necesidad. Como todos los regímenes políticos han fracasado en darles una situación de igualdad con respecto a la de los blancos, han comprendido que no tenían más salida que el socialismo. Por eso su combate no es solamente antirracista; es un combate global que debería ser la causa de toda la gente de izquierdas en el mundo.
La izquierda americana tiene la posibilidad de no hacer gestos vacíos, sino actos plenos. En cierta manera, dispone de un campo de acción. Por ejemplo, el combate por la liberación de Bobby Seale, el apoyo al B.P.P. Los símbolos remiten a una acción que tiene lugar, no a una acción que será, pues toda acción que se lleva a cabo (hablo de acciones revolucionarias) no puede servirse en serio de ejemplos ya conocidos. De este modo, los actos revolucionarios tiene la frescura de un comienzo del mundo. Pero un gesto o un conjunto de gestos simbólicos son idealistas en el sentido de que colman a los hombres que los realizan o que adoptan el símbolo, les impide llevar a cabo actos reales, de poder irreversible. Creo que una actitud simbólica es, a la vez, la buena conciencia liberal y una situación que permite creer que se ha intentado todo por la revolución. Vale más realizar actos reales y aparentemente de poca envergadura que manifestaciones teatrales y vanas.
¿Qué actos reales realizaba usted en Estados Unidos?
J. G.- Iba de ciudad en ciudad, de universidad en universidad, al servicio del B.P.P. para hablar de Bobby Seale y de la ayuda al B.P.P. Tales conferencias tenían dos objetivos: popularizar el movimiento y recaudar dinero. He estado en el Massachussetts Institute of Technology, en Yale, en Columbia, en Los Ángeles, etc., las mayores universidades abrían así sus puertas al B.P.P.
¿Qué les decía a los estudiantes?
J. G.- Que eran unos gilipollas y que era preciso ayudar a Bobby Seale. Los “Panteras” también hablaban. Tanto tiempo como yo.
¿Qué decía usted a propósito de Bobby Seale?
J. G.- En el asunto Bobby Seale, en el proceso de Chicago, hay ocho acusados. De los ocho, siete, a fin de cuentas, han sido puestos en libertad bajo fianza. Pero no una fianza extravagante de 150000 dólares, absolutamente impagable, como se pide a los negros. Sólo uno de los acusados sigue en prisión y por un tiempo la izquierda norteamericana se desentiende y este hombre resulta, por casualidad, ser negro. Y presidente del B.P.P. Es Bobby Seale. Sé bien que está acusado de un asesinato cometido en Connecticut, pero sé también que estaba ausente de Connecticut cuando se cometió el asesinato, y también que el presidente de Yale, el Sr. Brewster, declaró que existían pocas probabilidades de que Bobby Seale fuese juzgado de forma regular. Guardar silencio sobre este asunto significa aceptar que un hombre sea culpable porque es negro. Al igual que en tiempos del asunto Dreyfus había un culpable: era el judío. En los Estados Unidos, hoy, es el negro. El paralelismo con el caso Dreyfus acaba ahí, pues debo reconocer que en los Estados Unidos no ha habido todavía ningún Clemenceau, ningún Jaurès, ni sobre todo, entre los intelectuales, ningún Zola para escribir “Yo acuso”. Un “Yo acuso” que condenaría a la magistratura de ese país y a la mayoría de los blancos, que sigue siendo racista.
¿Ha constatado sobre el terreno dicho racismo?
J. G.- Viviendo allí como un blanco entre los negros, lo he constatado cada día. Incluso en pequeños detalles. Subo, por ejemplo, a un avión. Al negro que está delante de mí se le ordena abrir la maleta. La maleta contiene tres camisas y dos pantalones. Se le deja entrar en el avión. A mí no se me pide nada. En el tribunal de New Haven me obligaron a sentarme entre los blancos, sin preguntarme mi opinión.
El racismo es algo que puede constatar usted misma. Fíjese en cómo se habla de los cuatro estudiantes asesinados en Kent. Titulares inmensos en la prensa. Un interés desorbitado. Algunos días más tarde, dos estudiantes son asesinados en Jackson (Mississippi). Se habla de ello en la última página de los periódicos. Una información entre otras. ¿Por qué? Los dos estudiantes eran negros.
¿Existe también un racismo negro?
J. G.- No. Puede existir [sic]. Si el racismo es el desprecio que se hace sufrir a los hombres para explotarlos mejor, hay que reconocer que la definición no puede aplicarse a los negros en relación con los blancos.
David Hilliard dice que los “Panteras” en prisión deben ser considerados como prisioneros de guerra. ¿Qué piensa usted?
Dudo en pronunciarme de manera definitiva, pero me parece que, en efecto, si se afronta la situación de los negros con respecto a los blancos como una situación de colonizados en el interior de una metrópolis, uno se ve obligado a decir que la metrópolis ha hecho varios prisioneros. Es preciso afrontar la lucha del B.P.P. en los Estados Unidos como una guerra contra los medios de represión.
¿Dicho combate incluye la violencia?
J. G.- La guerra no puede producirse más que en la violencia. Cuando los blancos predican la no-violencia a los negros, ¿son acaso conscientes de que hay una situación de violencia que no cesa de manifestarse desde siempre, desde los tiempos de los negreros? Esa masa de desprecio acumulado después de trescientos o cuatrocientos años, ¿no es violencia? ¿No se trata también de violencia cuando un blanco, para que se le conceda la libertad, debe pagar 10000 dólares, mientras que, por el mismo delito, a un negro se le piden de 100000 a 150000 dólares? Yo he visto en múltiples ocasiones que a los negros se les exigían 100000 dólares de rescate. No a los blancos. Predicar la no-violencia en tales casos es denegar a los negros los medios de defenderse. La actitud no violenta de los blancos es diletantismo moral. Nada más. Queda la cuestión de que violencia y no-violencia deben ser utilizadas, en mi opinión, de forma táctica.
¿Cuál es la ideología del B.P.P.?
J. G.- Ven en su combate un combate de clase. Su objetivo es una revolución de estilo marxista. Es lo que explica el vigor de la represión. La administración sabe bien que, tras los “Panteras negras”, ondea la bandera roja. Los “Panteras” podrían tener una audiencia tal vez más amplia en la comunidad negra, e incluso blanca, si aceptasen ser una suerte de Ejército de Salvación un poco politizado, pero sería en detrimento de sus objetivos deliberadamente revolucionarios. Para mí, es una razón para apoyarlos: conducen la lucha contra el imperialismo en el seno mismo del territorio americano.
¿Cómo se manifiesta la represión?
De una manera muy significativa. He anotado y contado todos los casos de represión entre los “Panteras” desde el 2 de mayo de 1967. Las cifras son elocuentes: del 2 de mayo de 1967 al 28 de septiembre de 1968, 55 procesos, 130 interrogatorios, 5 personas muertas. Y eso en diecisiete meses. De octubre de 1968 a diciembre de 1969, o sea en quince meses, he contado 373 procesos, 735 interrogatorios y 24 personas muertas. ¿Qué ha ocurrido entre estos dos períodos? La administración Nixon ha sustituido a la administración Johnson y, si echa las cuentas, verá que la represión se ha multiplicado aproximadamente por siete.
Quisiera hablarle del asunto de Baltimore porque es muy importante. En Baltimore, el 30 de abril, irrupción del FBI en la casa de los “Panteras”. Se detiene a diez personas y la policía afirma que habría ocho fugitivos. Pretexto: se ha descubierto, en octubre de 1969, el cadáver de un negro que habría sido torturado y cuya muerte se remontaría a julio de 1969. Los polis afirman que se trata de un informador asesinado por los “Panteras”. En realidad, no saben nada sobre Anderson, el muerto, pero quieren servirse de él como pretexto, encontrar una apariencia de justificación para sus arrestos. Pueden permitirse cualquier cosa con el pretexto de buscar a los ocho fugitivos… y atribuir el crimen a quien les apetezca.
¿La policía siente al menos la necesidad de justificarse?
J. G.- Sí, porque los “Panteras”, y en esto son hábiles, no se mantienen en la clandestinidad. Pueden verse sus fotos. Cogen el avión. Se muestran por todos lados. Son conocidos. Lo hacen como medida de precaución. Finalmente, la luz les protege mucho más que la clandestinidad. Es más fácil arrestar a un “sucio negro” anónimo que a un hombre responsable y conocido que tiene un cargo cuasi-oficial.
¿Se conceden títulos?
Si, hay ministros, responsables. Gobiernos regionales. Yo dependía del Ministro de Educación, Massaï Hewitt. Pero viajaba sobre todo con David Hilliard, que sustituye a Bobby Seale. Ahora la policía quiere arrestar a David Hilliard y a otro al que llaman D.C., que está escondido. Pusieron en marcha la operación de Baltimore y cursaron órdenes de detención el 30 de abril, que era la víspera del día en que David Hilliard debía hablar en New Haven. Quisieron intimidar a la población negra para que no se presentase en New Haven, pero hablamos al aire libre ante veinte mil personas. New Haven es el lugar en el que Bobby Seale está encarcelado. Si le hablo de esto, es porque los “Panteras” me han pedido que le dé la mayor publicidad al asunto de Baltimore. Ven en él una seria amenaza.
¿Acaso los “Panteras” se consideran guerrilleros?
J. G.- ¿Qué son los guerrilleros? No puedo servirme de palabras que han servido a otros. Puedo decir: son así, hacen esto.
¿Cómo consiguen dinero?
J. G.- El dinero procede, en primer lugar, del periódico semanal, a 25 centavos la unidad, que tiene una tirada de 150000 ejemplares. Los jóvenes negros lo venden por todos lados. Una parte de la población negra cotiza al B.P.P. Casi todas las formaciones de jazz entregan, cada mes, las taquillas de algunos de sus conciertos. También hay donativos.
¿Qué vienen de los negros o de los blancos?
J. G.- De ambos. He asistido, por ejemplo, a una reunión en casa de un escritor, en Hollywood, junto a Jane Fonda. Recaudaron una cantidad nada despreciable de dinero en muy poco tiempo.
En Nueva York, los “Panteras” tienen presencia en la St.-Mark Church. Se hacen representaciones teatrales en su beneficio. Son muy astutos para hacer que hablen de ellos…
J. G.- Son la prensa, la radio, la tele, etc. los que los convierten en vedettes. Ellos no lo buscan. Se transforman en vedettes cuando son arrestados… Por otro lado, la información está voluntariamente amañada, en la medida en que se tiende a mostrar al B.P.P. como un grupo folclórico, o bien como una asociación de malhechores. Nunca, desde luego, como un grupo revolucionario coherente.
¿Cuándo viajaba usted así, con los “Panteras”, se sentía “blanco”?
J. G.- No, a decir verdad; es muy curioso, yo no hacía diferencias.
¿Estaba, con todo, la barrera del lenguaje? ¿Usted no habla inglés?
J. G.- Sí, cierto, eso era lo más jodido. Aún más si se tiene en cuenta que los negros provienen casi todos del ghetto y que hablan un argot difícil de comprender, a veces incluso para los intérpretes blancos. Con David Hilliard, conseguía entenderme muy bien: nos escribíamos. Él no utilizaba palabras demasiado complicadas y yo podía leerle y escribirle.
¿Habría escrito usted Los Negros de la misma manera después de haber vivido lo que acaba de conocer?
J. G.- Si no le importa, no hablemos de mi teatro.
¿Ya no quiere escribir?
J. G.- Creo que Brecht no hizo nada por el comunismo, que la revolución no fue provocada por Las Bodas de Fígaro de Beaumarchais. Que cuanto más próxima está una obra de la perfección, más se encierra en sí misma. ¡Aún peor, suscita nostalgia!
Esta entrevista se publicó en el número 289 del Nouvel Observateur, fechado el 25 de mayo de 1970.
Por colaboratorio1
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Traducción del francés: Diego L. Sanromán
El autor de Los Negros acaba de pasar más de dos meses en Estados Unidos con los militantes revolucionarios del “Black Panther Party”. En su entrevista con Michèle Manceaux expresa los motivos que lo han llevado a ponerse al servicio de su causa.
¿Cómo llegó a reunirse con los “Panteras Negras” en Estados Unidos?
Jean Genet.- Dos miembros del “Black Panther Party” vinieron a verme a París y me preguntaron qué podía hacer para ayudarlos. Creo que venían con la idea de que les sirviera de ayuda en París, pero les dije: “Lo más sencillo es ir a América”. Me pareció que mi respuesta les sorprendía un poco. Me dijeron: “Pues entonces, venga. ¿Cuándo le parece bien?”. Y contesté: “Mañana”. Lo cual les sorprendió aún más, pero enseguida reaccionaron: “De acuerdo, vendremos a buscarlo”. Así fue cómo ocurrió. Por otra parte, no tenía visado.
¿No tiene usted visado desde que escribió sobre la Convención de Chicago?
J. G.- No, nunca lo he tenido. Me lo deniegan.
Entonces, ¿cómo se las arregla?
J. G.- Es muy fácil pasar la frontera. Haría falta que escritores y sindicalistas franceses fuesen también a América a dar conferencias para el B.P.P. De todos modos, se acaba de crear un comité de solidaridad con el B.P.P. en París.
Su causa tal vez no sea la de ellos. ¿Por qué es la suya?
J. G.- Si soy sincero, he de decir que lo que me afectó en primer lugar no fue su interés por recrear el mundo. Sin duda es algo que llegará y no soy insensible a ello, pero lo que me hizo sentirme cercano a ellos inmediatamente fue el odio que les inspira el mundo blanco, su interés por destruir una sociedad, por quebrarla. Interés que era el mío cuando yo era muy joven, pero yo no podía cambiar el mundo solo. No podía más que pervertirlo, corromperlo un poco. Lo que procuré hacer mediante una corrupción del lenguaje, es decir, en el interior de esa lengua francesa que aparenta ser tan noble, y que, por otra parte, tal vez lo sea; es algo que uno nunca sabe.
¿Se considera usted un revolucionario?
J. G.- Mi situación es la de un vagabundo, y no la de un revolucionario. ¿Cómo quiere usted que me defina a mí mismo? Y además las palabras con las que se me puede etiquetar no tienen ninguna importancia: ladrón, pederasta… ahora revolucionario. No, no me apetece decir que soy revolucionario.
¿Por qué ha decidido ayudar a los negros americanos, en lugar de, por ejemplo, a los trabajadores emigrantes en Francia?
J. G.- En el fondo, si he ayudado a los “Panteras”, es porque ellos me lo han pedido. Los trabajadores emigrantes no me han pedido nada. Y luego, los “Panteras” me han aceptado tal como soy. No se da un rígido moralismo entre ellos. Son militantes las veinticuatro horas del día. Todos los domingos, entre las cinco y las siete, los militantes dan clases de educación política. En ocasiones, también he asistido a clases de formación que tenían lugar en plena noche, fusil en mano. Las mujeres hacen el mismo trabajo que los hombres. Todas las casas de los “Panteras” se encuentran dentro de barrios negros y están vigiladas día y noche por guardias armados. Con todo, la policía siempre halla el medio de llevar a cabo redadas, a menudo con víctimas, bajo diversos pretextos, el más frecuente de los cuales es la droga. ¿Sabía usted que los miembros del B.P.P. no se ponen jamás al volante de un coche? Las infracciones al código de circulación, reales o inventadas, son una trampa en la que no quieren caer.
Las casas de los “Panteras” tienen las ventanas blindadas, las puertas forradas de sacos de arena, espejos en las escaleras para ver quién viene y alambradas para protegerse de las bombas lacrimógenas. Viven en medio del odio.
Y ellos, ¿no están llenos de odio?
J. G.- Por la forma represiva de la sociedad blanca, puedo decir que sí.
¿Cómo puede ser que acepten la colaboración con los blancos?
J. G.- No la aceptan sin condiciones. Establecen acuerdos para ciertas operaciones limitadas. Del mismo modo que las organizaciones blancas han establecido acuerdos con ellos, por ejemplo, para las manifestaciones de New Haven y de Washington.
¿Son partidarios de los “Black Studies”, de cultivar su negritud?
J. G.- Se han dado cuenta del peligro que podían acarrear los “Black Studies”. Al resituarse en un contexto africano, se aislaban de la tecnología de la que cada vez tienen más necesidad. Como todos los regímenes políticos han fracasado en darles una situación de igualdad con respecto a la de los blancos, han comprendido que no tenían más salida que el socialismo. Por eso su combate no es solamente antirracista; es un combate global que debería ser la causa de toda la gente de izquierdas en el mundo.
La izquierda americana tiene la posibilidad de no hacer gestos vacíos, sino actos plenos. En cierta manera, dispone de un campo de acción. Por ejemplo, el combate por la liberación de Bobby Seale, el apoyo al B.P.P. Los símbolos remiten a una acción que tiene lugar, no a una acción que será, pues toda acción que se lleva a cabo (hablo de acciones revolucionarias) no puede servirse en serio de ejemplos ya conocidos. De este modo, los actos revolucionarios tiene la frescura de un comienzo del mundo. Pero un gesto o un conjunto de gestos simbólicos son idealistas en el sentido de que colman a los hombres que los realizan o que adoptan el símbolo, les impide llevar a cabo actos reales, de poder irreversible. Creo que una actitud simbólica es, a la vez, la buena conciencia liberal y una situación que permite creer que se ha intentado todo por la revolución. Vale más realizar actos reales y aparentemente de poca envergadura que manifestaciones teatrales y vanas.
¿Qué actos reales realizaba usted en Estados Unidos?
J. G.- Iba de ciudad en ciudad, de universidad en universidad, al servicio del B.P.P. para hablar de Bobby Seale y de la ayuda al B.P.P. Tales conferencias tenían dos objetivos: popularizar el movimiento y recaudar dinero. He estado en el Massachussetts Institute of Technology, en Yale, en Columbia, en Los Ángeles, etc., las mayores universidades abrían así sus puertas al B.P.P.
¿Qué les decía a los estudiantes?
J. G.- Que eran unos gilipollas y que era preciso ayudar a Bobby Seale. Los “Panteras” también hablaban. Tanto tiempo como yo.
¿Qué decía usted a propósito de Bobby Seale?
J. G.- En el asunto Bobby Seale, en el proceso de Chicago, hay ocho acusados. De los ocho, siete, a fin de cuentas, han sido puestos en libertad bajo fianza. Pero no una fianza extravagante de 150000 dólares, absolutamente impagable, como se pide a los negros. Sólo uno de los acusados sigue en prisión y por un tiempo la izquierda norteamericana se desentiende y este hombre resulta, por casualidad, ser negro. Y presidente del B.P.P. Es Bobby Seale. Sé bien que está acusado de un asesinato cometido en Connecticut, pero sé también que estaba ausente de Connecticut cuando se cometió el asesinato, y también que el presidente de Yale, el Sr. Brewster, declaró que existían pocas probabilidades de que Bobby Seale fuese juzgado de forma regular. Guardar silencio sobre este asunto significa aceptar que un hombre sea culpable porque es negro. Al igual que en tiempos del asunto Dreyfus había un culpable: era el judío. En los Estados Unidos, hoy, es el negro. El paralelismo con el caso Dreyfus acaba ahí, pues debo reconocer que en los Estados Unidos no ha habido todavía ningún Clemenceau, ningún Jaurès, ni sobre todo, entre los intelectuales, ningún Zola para escribir “Yo acuso”. Un “Yo acuso” que condenaría a la magistratura de ese país y a la mayoría de los blancos, que sigue siendo racista.
¿Ha constatado sobre el terreno dicho racismo?
J. G.- Viviendo allí como un blanco entre los negros, lo he constatado cada día. Incluso en pequeños detalles. Subo, por ejemplo, a un avión. Al negro que está delante de mí se le ordena abrir la maleta. La maleta contiene tres camisas y dos pantalones. Se le deja entrar en el avión. A mí no se me pide nada. En el tribunal de New Haven me obligaron a sentarme entre los blancos, sin preguntarme mi opinión.
El racismo es algo que puede constatar usted misma. Fíjese en cómo se habla de los cuatro estudiantes asesinados en Kent. Titulares inmensos en la prensa. Un interés desorbitado. Algunos días más tarde, dos estudiantes son asesinados en Jackson (Mississippi). Se habla de ello en la última página de los periódicos. Una información entre otras. ¿Por qué? Los dos estudiantes eran negros.
¿Existe también un racismo negro?
J. G.- No. Puede existir [sic]. Si el racismo es el desprecio que se hace sufrir a los hombres para explotarlos mejor, hay que reconocer que la definición no puede aplicarse a los negros en relación con los blancos.
David Hilliard dice que los “Panteras” en prisión deben ser considerados como prisioneros de guerra. ¿Qué piensa usted?
Dudo en pronunciarme de manera definitiva, pero me parece que, en efecto, si se afronta la situación de los negros con respecto a los blancos como una situación de colonizados en el interior de una metrópolis, uno se ve obligado a decir que la metrópolis ha hecho varios prisioneros. Es preciso afrontar la lucha del B.P.P. en los Estados Unidos como una guerra contra los medios de represión.
¿Dicho combate incluye la violencia?
J. G.- La guerra no puede producirse más que en la violencia. Cuando los blancos predican la no-violencia a los negros, ¿son acaso conscientes de que hay una situación de violencia que no cesa de manifestarse desde siempre, desde los tiempos de los negreros? Esa masa de desprecio acumulado después de trescientos o cuatrocientos años, ¿no es violencia? ¿No se trata también de violencia cuando un blanco, para que se le conceda la libertad, debe pagar 10000 dólares, mientras que, por el mismo delito, a un negro se le piden de 100000 a 150000 dólares? Yo he visto en múltiples ocasiones que a los negros se les exigían 100000 dólares de rescate. No a los blancos. Predicar la no-violencia en tales casos es denegar a los negros los medios de defenderse. La actitud no violenta de los blancos es diletantismo moral. Nada más. Queda la cuestión de que violencia y no-violencia deben ser utilizadas, en mi opinión, de forma táctica.
¿Cuál es la ideología del B.P.P.?
J. G.- Ven en su combate un combate de clase. Su objetivo es una revolución de estilo marxista. Es lo que explica el vigor de la represión. La administración sabe bien que, tras los “Panteras negras”, ondea la bandera roja. Los “Panteras” podrían tener una audiencia tal vez más amplia en la comunidad negra, e incluso blanca, si aceptasen ser una suerte de Ejército de Salvación un poco politizado, pero sería en detrimento de sus objetivos deliberadamente revolucionarios. Para mí, es una razón para apoyarlos: conducen la lucha contra el imperialismo en el seno mismo del territorio americano.
¿Cómo se manifiesta la represión?
De una manera muy significativa. He anotado y contado todos los casos de represión entre los “Panteras” desde el 2 de mayo de 1967. Las cifras son elocuentes: del 2 de mayo de 1967 al 28 de septiembre de 1968, 55 procesos, 130 interrogatorios, 5 personas muertas. Y eso en diecisiete meses. De octubre de 1968 a diciembre de 1969, o sea en quince meses, he contado 373 procesos, 735 interrogatorios y 24 personas muertas. ¿Qué ha ocurrido entre estos dos períodos? La administración Nixon ha sustituido a la administración Johnson y, si echa las cuentas, verá que la represión se ha multiplicado aproximadamente por siete.
Quisiera hablarle del asunto de Baltimore porque es muy importante. En Baltimore, el 30 de abril, irrupción del FBI en la casa de los “Panteras”. Se detiene a diez personas y la policía afirma que habría ocho fugitivos. Pretexto: se ha descubierto, en octubre de 1969, el cadáver de un negro que habría sido torturado y cuya muerte se remontaría a julio de 1969. Los polis afirman que se trata de un informador asesinado por los “Panteras”. En realidad, no saben nada sobre Anderson, el muerto, pero quieren servirse de él como pretexto, encontrar una apariencia de justificación para sus arrestos. Pueden permitirse cualquier cosa con el pretexto de buscar a los ocho fugitivos… y atribuir el crimen a quien les apetezca.
¿La policía siente al menos la necesidad de justificarse?
J. G.- Sí, porque los “Panteras”, y en esto son hábiles, no se mantienen en la clandestinidad. Pueden verse sus fotos. Cogen el avión. Se muestran por todos lados. Son conocidos. Lo hacen como medida de precaución. Finalmente, la luz les protege mucho más que la clandestinidad. Es más fácil arrestar a un “sucio negro” anónimo que a un hombre responsable y conocido que tiene un cargo cuasi-oficial.
¿Se conceden títulos?
Si, hay ministros, responsables. Gobiernos regionales. Yo dependía del Ministro de Educación, Massaï Hewitt. Pero viajaba sobre todo con David Hilliard, que sustituye a Bobby Seale. Ahora la policía quiere arrestar a David Hilliard y a otro al que llaman D.C., que está escondido. Pusieron en marcha la operación de Baltimore y cursaron órdenes de detención el 30 de abril, que era la víspera del día en que David Hilliard debía hablar en New Haven. Quisieron intimidar a la población negra para que no se presentase en New Haven, pero hablamos al aire libre ante veinte mil personas. New Haven es el lugar en el que Bobby Seale está encarcelado. Si le hablo de esto, es porque los “Panteras” me han pedido que le dé la mayor publicidad al asunto de Baltimore. Ven en él una seria amenaza.
¿Acaso los “Panteras” se consideran guerrilleros?
J. G.- ¿Qué son los guerrilleros? No puedo servirme de palabras que han servido a otros. Puedo decir: son así, hacen esto.
¿Cómo consiguen dinero?
J. G.- El dinero procede, en primer lugar, del periódico semanal, a 25 centavos la unidad, que tiene una tirada de 150000 ejemplares. Los jóvenes negros lo venden por todos lados. Una parte de la población negra cotiza al B.P.P. Casi todas las formaciones de jazz entregan, cada mes, las taquillas de algunos de sus conciertos. También hay donativos.
¿Qué vienen de los negros o de los blancos?
J. G.- De ambos. He asistido, por ejemplo, a una reunión en casa de un escritor, en Hollywood, junto a Jane Fonda. Recaudaron una cantidad nada despreciable de dinero en muy poco tiempo.
En Nueva York, los “Panteras” tienen presencia en la St.-Mark Church. Se hacen representaciones teatrales en su beneficio. Son muy astutos para hacer que hablen de ellos…
J. G.- Son la prensa, la radio, la tele, etc. los que los convierten en vedettes. Ellos no lo buscan. Se transforman en vedettes cuando son arrestados… Por otro lado, la información está voluntariamente amañada, en la medida en que se tiende a mostrar al B.P.P. como un grupo folclórico, o bien como una asociación de malhechores. Nunca, desde luego, como un grupo revolucionario coherente.
¿Cuándo viajaba usted así, con los “Panteras”, se sentía “blanco”?
J. G.- No, a decir verdad; es muy curioso, yo no hacía diferencias.
¿Estaba, con todo, la barrera del lenguaje? ¿Usted no habla inglés?
J. G.- Sí, cierto, eso era lo más jodido. Aún más si se tiene en cuenta que los negros provienen casi todos del ghetto y que hablan un argot difícil de comprender, a veces incluso para los intérpretes blancos. Con David Hilliard, conseguía entenderme muy bien: nos escribíamos. Él no utilizaba palabras demasiado complicadas y yo podía leerle y escribirle.
¿Habría escrito usted Los Negros de la misma manera después de haber vivido lo que acaba de conocer?
J. G.- Si no le importa, no hablemos de mi teatro.
¿Ya no quiere escribir?
J. G.- Creo que Brecht no hizo nada por el comunismo, que la revolución no fue provocada por Las Bodas de Fígaro de Beaumarchais. Que cuanto más próxima está una obra de la perfección, más se encierra en sí misma. ¡Aún peor, suscita nostalgia!
Esta entrevista se publicó en el número 289 del Nouvel Observateur, fechado el 25 de mayo de 1970.
domingo, 19 de diciembre de 2010
martes, 14 de diciembre de 2010
ellos y los otros
Ellos se presentan
como defensores de la patria.
Los que entregaron
las riquezas
los que aceptaron ser carne
del imperio
los que se enriquecieron
en un genocidio
planificado en la embajada.
Ellos.
Los otros son los intrusos
indoamericanos
extranjeros
chusma
los que nos roban el techo
el subsidio
y el trabajo.
Ellos son la nación
a balazos
contra la serpiente
extranjera
como los héroes de antaño
como Falcon
como Varela
como Carles y la liga patriótica
contra la canalla anarquista.
Los otros son la inseguridad
las prostitución
el narcotráfico.
La patria de ellos
son las vacas
los curas
la soja
el dolar-
los otros no tienen patria
son una clase
sin fronteras.
Ellos son una mierda,
yo soy los otros.
como defensores de la patria.
Los que entregaron
las riquezas
los que aceptaron ser carne
del imperio
los que se enriquecieron
en un genocidio
planificado en la embajada.
Ellos.
Los otros son los intrusos
indoamericanos
extranjeros
chusma
los que nos roban el techo
el subsidio
y el trabajo.
Ellos son la nación
a balazos
contra la serpiente
extranjera
como los héroes de antaño
como Falcon
como Varela
como Carles y la liga patriótica
contra la canalla anarquista.
Los otros son la inseguridad
las prostitución
el narcotráfico.
La patria de ellos
son las vacas
los curas
la soja
el dolar-
los otros no tienen patria
son una clase
sin fronteras.
Ellos son una mierda,
yo soy los otros.
viernes, 10 de diciembre de 2010
Una sombra de ira
Llegó a la una de la mañana
luego de haber tomado unos pases de coca
arriba del micro.
Ella esta hermosa
tirada semidesnuda
sobre la cama deshecha
durmiendo
brillando aún en sueños.
Su cuerpo moreno se sacude
y yo no sé como
ni porque
-me pregunto-
tengo tanta suerte
cuanto durara.
Cuando despierta
me reprocha mi estado
sudo
casi no puedo hablar
sus ojos se encienden
con furia y me deja
solo
bajo la luz de la bombilla eléctrica.
Zumban las moscas
y corre la música
de las cañerías.
Es fácil zambullirse
en brazos de la locura
lo difícil es convivir con ella.
No sé qué decirle para
que se le pase el enojo;
me llama mentiroso
y en parte es cierto,
la mentira alimenta el imaginario
de la buena y mala vida.
Pero en ese momento
solo soy un viejo
drogadicto
que no quiere molestarla
con sus vicios
adquiridos en las batallas
y las derrotas.
La madrugada es calma
la tenue luz de los faroles
se cuela entre las hendijas
de las persianas bajas,
la vida vacila en los extremos
del dolor y la alegría.
Una sombra de ira
me acaricia el cabello.
Sus ojos son una promesa de fuego,
su risa un estruendo de burla,
su piel seda
su voz el viento soplando
su sexo
un volcán ardiendo.
No sé cómo ni porque
tengo tanta suerte.
Me pregunto cuánto durara.
luego de haber tomado unos pases de coca
arriba del micro.
Ella esta hermosa
tirada semidesnuda
sobre la cama deshecha
durmiendo
brillando aún en sueños.
Su cuerpo moreno se sacude
y yo no sé como
ni porque
-me pregunto-
tengo tanta suerte
cuanto durara.
Cuando despierta
me reprocha mi estado
sudo
casi no puedo hablar
sus ojos se encienden
con furia y me deja
solo
bajo la luz de la bombilla eléctrica.
Zumban las moscas
y corre la música
de las cañerías.
Es fácil zambullirse
en brazos de la locura
lo difícil es convivir con ella.
No sé qué decirle para
que se le pase el enojo;
me llama mentiroso
y en parte es cierto,
la mentira alimenta el imaginario
de la buena y mala vida.
Pero en ese momento
solo soy un viejo
drogadicto
que no quiere molestarla
con sus vicios
adquiridos en las batallas
y las derrotas.
La madrugada es calma
la tenue luz de los faroles
se cuela entre las hendijas
de las persianas bajas,
la vida vacila en los extremos
del dolor y la alegría.
Una sombra de ira
me acaricia el cabello.
Sus ojos son una promesa de fuego,
su risa un estruendo de burla,
su piel seda
su voz el viento soplando
su sexo
un volcán ardiendo.
No sé cómo ni porque
tengo tanta suerte.
Me pregunto cuánto durara.
La luna agradecio
En puntas de pie
decide romper
el silencio de la noche.
Revienta una botella de vino
sobre la pared
y los vidrios astillados
y el dulce aroma de la uva
modifican
el breve paisaje
de la decepción.
Borrachos
miran al corazón
del abismo
y solo encuentran
vacío y estupidez.
Una gran luna llena
apaga fría
los orgasmos
de la noche,
una luna torturada
por los malos poetas
y las soporíferas odas
de Pablo Neruda
yace
bajo la terrible dictadura
del sol
que insiste en reproducir
los fuegos
del infierno;
el cadáver
asiente el susurro de las las raíces
el peso de las avenidas
y el zumbido de los mosquitos.
Recostado
en sus puñales,
lamentando los huesos de los muertos
y el llanto de los sexos húmedos
de las amantes abandonadas;
donde los gusanos
sueñan con ser mariposas
y las larvas vivir
la gustosa vida del gusano.
Justo ahí,
en puntas de pie,
arrojada
la botella contra la pared
se hundió
la nostalgia en el olvido
dijo adiós
y se esfumo,
después del ultimo trago.
Sus palabras fueron
a la mierda con el amor
y con Neruda.
Y la luna agradeció
con una picara sonrisa.
decide romper
el silencio de la noche.
Revienta una botella de vino
sobre la pared
y los vidrios astillados
y el dulce aroma de la uva
modifican
el breve paisaje
de la decepción.
Borrachos
miran al corazón
del abismo
y solo encuentran
vacío y estupidez.
Una gran luna llena
apaga fría
los orgasmos
de la noche,
una luna torturada
por los malos poetas
y las soporíferas odas
de Pablo Neruda
yace
bajo la terrible dictadura
del sol
que insiste en reproducir
los fuegos
del infierno;
el cadáver
asiente el susurro de las las raíces
el peso de las avenidas
y el zumbido de los mosquitos.
Recostado
en sus puñales,
lamentando los huesos de los muertos
y el llanto de los sexos húmedos
de las amantes abandonadas;
donde los gusanos
sueñan con ser mariposas
y las larvas vivir
la gustosa vida del gusano.
Justo ahí,
en puntas de pie,
arrojada
la botella contra la pared
se hundió
la nostalgia en el olvido
dijo adiós
y se esfumo,
después del ultimo trago.
Sus palabras fueron
a la mierda con el amor
y con Neruda.
Y la luna agradeció
con una picara sonrisa.
El glamour del Bambino
Araoz escupe en la vereda un salivazo blanco y esponjoso, que da a parar justo contra el cordón, queda colgado allí como un hilo elástico antes de caer sobre el desagüe. Araoz lo contempla por un instante, lo observa como un producto de sus entrañas.
-debo de estar podrido, dice Araoz a Joquín.
Joaquín no le presta atención, esta ensimismado en su bolsa de merca, mete la moneda saca un montón y jala, snife, uno por orificio, le convida a Araoz que repite lo mismo, una jalada por orificio.
Araoz es un tipo duro, cara llena de hoyuelos, nariz partida y barriga. Tamaño medio pero fornido. Araoz no es de consumir cocaína, pero esta noche, particularmente, el hombre lleva una borrachera extraordinaria y quiere mantenerse en pie y lucido para realizar su trabajo. Un trabajo desagradable para su gusto, pero, se pregunta Araoz, ¿no es acaso desagradable cualquier trabajo que tenga por fin enriquecer a otro?
Joaquín no puede moverse de la dureza que lleva. Es alto y desgarbado y tiene cara de que nada le importa. Toma su merca de a monedazos para darse valor. Para sentirse poderoso, para no tener que dar explicaciones por sus actos. Si viola, la culpa es de la droga, si mata, la culpa es de la droga, si roba, estaba zarpado. Una buena manera de no hacerse cargo. Joaquín moquea y se lleva los dedos a la nariz. A Araoz aquello le resulta desagradable. Piensa que tipos como Joaquín no son de fiar, buscan la excusa. Siempre pero siempre la culpa es de una cosa, de un objeto, nunca del tipo o la tipa que lleva a cabo actos aberrantes. Claro, mientras la cosa sea el dinero cualquier culpa es olvidada, con dinero la culpabilidad se diluye y comienza el momento de la respetabilidad. Uno o una deja de ser ladrón, fiolo, asesino, cagador o puta si tiene unos billetes para ostentar y limpiar el pasado de sospechas. Araoz se caga en el dinero, lo que gana se lo juega y punto. Caballos, ruleta, punto y banca, da igual. O se lo gasta en los puteros. Es muy de él tener los bolsillos llenos y perder todo la noche del mismo día que lo obtuvo, volver a casa pidiendo prestado monedas para el colectivo.
Xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
Araoz recuerda que fue un soldado del Loro. Era su orgullo pertenecer a la patria metalúrgica. En su vida toco un torno. Su trabajo fue arriba de un ring tirando ganchos y esquivando golpes o en las calles mostrándole al zurdaje que los sindicatos son de Perón. Después los asados, los puteros, las drogas, toda la kermese que los muchachos disfrutaban por su lealtad al loro.
El Loro ea un turco bajito y regordete, pero su mirada asustaba. A ver, aclaremos, no era ni el séquito de matones haciendo ostentación de armas, ni los anillos exagerados en los dedos pequeños y regordetes, ni los surcos de su rostro lleno de arrugas y un aceitunado color a muerte. No, no era nada de eso. Se trataba de la frialdad de aquellos ojos que escrutan en el otro, algún signo, alguna incomodidad, algo que delate algún matiz de la traición.
Caeremos como peronistas, le habia dicho a Unamunu cuando este le pedía que soltaran la mano de Isabel.
El Loro sabia tener sus salidas graciosas. Dicen que una vez, cuando el Pelado de la Orga le pidió explicaciones por aquello de Ezeiza, entre custodios nerviosos que martillaban sus pistolas y ametralladoras atentos a que en cualquier momento comenzara la balacera, el Loro le dijo convincente.
-pero muchachos, nosotros no fuimos, si llevábamos solo las 38, como cuando vamos al asadito con los amigos.
Y el Loro que fue custodio del verticalismo y guardián de la ortodoxia, que es el jerarca de la patria sindical contra la sinarquia radical alfonsinista, alecciona a montones de lúmpenes de aparato que lo acompañan al vermut para escuchar las palabras del jefe. Los llamaba a cerrar filas con Saúl querido, que era el títere d el Loro. Fue ahí donde Araoz aprendió a poner en caja a los zurditos del MAS que lo jodían al Loro en los talleres de Lugano, justo Lugano, de donde es el Loro, donde el Loro come los asados donde brillan las 38 y visita a los amigos del barrio, donde el rugiente motor de los Torinos anunciaban al barrio que se tenia que vestir de fiesta para recibir al hijo prodigo.
Y Araoz caño en mano o a puño limpio cocía a golpes a los enemigos del Loro.
-Zurdo de mierda, esto es de parte del Loro.
Pensar que lo llamaban mariscal de la derrota. Se dice Araoz en sus pensameintos.
Xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
Cuando salio del penal, Araoz supo que su vida no iba a ser la misma. Lejos estaban la fama y la gloria. Ahora era un paria, una escoria, un recuerdo de poca gente en las conversaciones casuales.
(-che sabes algo de Araoz? -No, creo que sigue preso) Araoz miro el cielo buscando respirar el aire de la libertad. Estaba gris y nublado y el clima era pesado. No había nadie esperándolo afuera. Decidió caminar por un buen rato hacia Once a la pensión del flaco Andrés, que ya no era flaco sino un gordito pelado con cara de borracho, quien le dio una habitación compartida con Joaquín. Joaquín era un uruguayo alto, flaco y desgarbado que tomaba cocaína todos los días que trabajaba de sereno en una cochera y cada tanto hacia aprietes para el dueño, que era un prestamista que compraba y vendía cosas robadas en un local de empeños en Once.
Joaquín y Araoz se hicieron amigos. Joaquín le compraba la cocaína a Sheila, una travesti peruana que vivía en la misma pensión y que estaba caliente con Araoz. Todas las madrugadas le golpeaba la puerta y Araoz la dejaba entrar, tomaban vino y cocaína y ella les chupaba la pija a él y a Joaquín. Araoz prefería el alcohol pero llegado un punto de borrachera se pegaba unas lineas para levantar y seguir chupando. Al poco tiempo, Joaquín le consiguió trabajo a Araoz como custodio del prestamista en el local.
-¿Araoz el boxeador, no estaba preso por violín? Esta bien decile que venga.
A pesar del tiempo Araoz se conservaba en forma. Tenia una incipiente barriga pero era un morocho fornido que mantenía su fiereza. Su trabajo consistía en estar en el local de 9 a 19 y evitar que los ladrones se zarparan o intentaran robar algo. Había otro muchacho que atendía. El local tenia una pequeña oficina con un sillón donde el prestamista, que era un viejo gordo, sucio y desagradable, a veces se encerraba con alguna prostituta o alguna travesti que le tiraban la goma. Salia con una sonrisa estúpida y canchera en su rostro.
Una de esas prostitutas era Rita, una paraguaya que en sus viejos tiempos Araoz había frecuentado por la Federación de Box. Cercana a los cuarenta seguía siendo una morocha agradable y de buenas tetas. Enseguida lo reconoció.
-Campeón, como estas? Te acordas de mí? Rita del privado de Castro Barros.
Araoz tardo unos minutos en recordarla. Se saludaron afectuosamente. Ella le paso su numero de celular.
-Esta paraguaya hace unos petes divinos campeón. Le dijo lascivamente el prestamista.
Días después Araoz la llamo. Se encontraron a tomar un café en La Perla y de ahí fueron a un telo en Rivadavia y Rioja. Era la primera vez que estaba con una mujer desde que había salido hacia unos meses de la cárcel. La monto como si fuera un perro salvaje. Su pija dura apuñalaba la vagina chorreante de Rita la paraguaya, que le pedía a Araoz que no pare, que siguiera, que la hiciera mear de placer. Comenzaron a salir. Sheila la travesti se puso celosa e intento apuñalarlo. Araoz la cacheteo, la noqueo, de un gancho, cuando despertó él y Joaquín se la estaban cojiendo. A pesar de aquella pelea Sheila seguía yendo en busca de la atención de Araoz que se dejaba mamar borracho, mientras Joaquín miraba y tomaba cocaína.
Así transcurría la vida de Araoz hasta que el prestamista le empezó a pagar por otro tipos de trabajos. Aprietes, algún que otro robo, apuradas a los deudores. Araoz empezó a cobrar mejor, se mudo a una pieza solo y Joaquín se emparejo con Sheila. Rita lo abandono después de una noche de borrachera donde Araoz la hizo coger con Joaquín y Sheila y luego la fajo llamándola puta de mierda. La vida de Araoz estaba condenada a ser la de un hombre solo.
El prestamista le encargo un trabajo para él y un amigo. Se trataba de apurar a un delegado de la UTA que rompía las pelotas en su linea y le llenaba la cabeza a los choferes para que no pidieran se endeudaran con él.
-Entendes campeón? Me llama usurero. Yo le brindo un servicio a los muchachos para que puedan salir de farra y disfrutar de las putas. Pero a estos zurdos les molesta que la gente viva bien.
Le ofreció buena plata. Araoz acepto.
Era para él un deja vû.
Xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
Araoz piensa mirando el camino. Ya pasaron aquellos años de juventud y su viejo maestro esta muerto. El mismo es un hombre grande que ha perdido toda respetabilidad, toda idea, toda ilusión en la obediencia y la lealtad a alguna causa. Solo le queda a Araoz este presente de supervivencia gris, este cuerpo cansado de golpes y de caricias que mienten amor por dinero o cocaína. Para Araoz no hay futuro. Él, que se formo junto a los pesados del Loro, supo ser campeón sudamericano peso medio (y para el Loro y los muchachos era el orgullo deportivo de la patria metalúrgica). Pero a fines de los ochenta sucedió la tragedia, el ocaso de su carrera. Hacia poco había perdido el sudamericano en su segunda defensa. Una noche de alcohol y cocaína, la que era entonces su mujer lo acostó. Le llevo al sobrino que era un pendejo lindo a que le chupara la pija. Araoz se dejo mamar.
-Dale campeón, verte así me calienta.
Ella lo fotografiaba partiéndole el culo. El pibe tenia quince. Ella difundió esa foto en todos lados. Los diarios titularon sobre el caso del boxeador pedófilo. Ella lo denuncio por abuso, maltrato, violación y cuanta perversión hubiera y se quedo con lo que había obtenido hasta entonces, casa, auto, cuenta bancaria. Él termino preso y enlodado por abuso de menores. Los abogados, señores bien que le decían -Araoz, campeón no te preocupes nosotros vamos a impedir que nada suceda, lo dejaron en la ruina. Los muchachos lo apartaron por puto. El Loro lo dejo caer en la desgracia y el olvido. (Ni siquiera se digno a atenderlo cuando le pidió ayuda).
Araoz repetía autocrítico: -Me hicieron una cama pero yo se las deje tendida.
Desde entonces es un fantasma, un caricatura de quien quiso ser. Ahora Araoz calma sus borracheras con cocaína para realizar su trabajo.
-Todo por romperle el culo a un pibe, se repite Araoz.
-No hay justicia. Si hubiera tenido el glamour del Bambino, hoy seria una estrella.
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Joaquín guarda la bolsa y se pone en movimiento.
-Araoz ,es aquel.
Y Araoz con un caño de metal en la mano se dirige hacia el tipo. Que camina lento hasta una parada inhóspita de colectivo iluminada por un farol,.
-Puto de mierda esto de parte del Loro. Y le mete un golpe en medio de la cabeza, con tanta fuerza que los sesos del tipo se desparraman en la vereda y el sonido del golpe despierta a la jauría de perros que comienza a ladrar a la noche bajo una luna lejana. Un farol de luz ilumina la cabeza reventada y la sangre en el piso.
-No hay justicia, se dice Araoz al huir.
En el auto Araoz se pega un trago largo y profundo de una petaca de ginebra y se da un saque de cocaína. Piensa que hace tiempo ya es tarde para volver a ser otro. Mira callado el camino.
-debo de estar podrido, dice Araoz a Joquín.
Joaquín no le presta atención, esta ensimismado en su bolsa de merca, mete la moneda saca un montón y jala, snife, uno por orificio, le convida a Araoz que repite lo mismo, una jalada por orificio.
Araoz es un tipo duro, cara llena de hoyuelos, nariz partida y barriga. Tamaño medio pero fornido. Araoz no es de consumir cocaína, pero esta noche, particularmente, el hombre lleva una borrachera extraordinaria y quiere mantenerse en pie y lucido para realizar su trabajo. Un trabajo desagradable para su gusto, pero, se pregunta Araoz, ¿no es acaso desagradable cualquier trabajo que tenga por fin enriquecer a otro?
Joaquín no puede moverse de la dureza que lleva. Es alto y desgarbado y tiene cara de que nada le importa. Toma su merca de a monedazos para darse valor. Para sentirse poderoso, para no tener que dar explicaciones por sus actos. Si viola, la culpa es de la droga, si mata, la culpa es de la droga, si roba, estaba zarpado. Una buena manera de no hacerse cargo. Joaquín moquea y se lleva los dedos a la nariz. A Araoz aquello le resulta desagradable. Piensa que tipos como Joaquín no son de fiar, buscan la excusa. Siempre pero siempre la culpa es de una cosa, de un objeto, nunca del tipo o la tipa que lleva a cabo actos aberrantes. Claro, mientras la cosa sea el dinero cualquier culpa es olvidada, con dinero la culpabilidad se diluye y comienza el momento de la respetabilidad. Uno o una deja de ser ladrón, fiolo, asesino, cagador o puta si tiene unos billetes para ostentar y limpiar el pasado de sospechas. Araoz se caga en el dinero, lo que gana se lo juega y punto. Caballos, ruleta, punto y banca, da igual. O se lo gasta en los puteros. Es muy de él tener los bolsillos llenos y perder todo la noche del mismo día que lo obtuvo, volver a casa pidiendo prestado monedas para el colectivo.
Xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
Araoz recuerda que fue un soldado del Loro. Era su orgullo pertenecer a la patria metalúrgica. En su vida toco un torno. Su trabajo fue arriba de un ring tirando ganchos y esquivando golpes o en las calles mostrándole al zurdaje que los sindicatos son de Perón. Después los asados, los puteros, las drogas, toda la kermese que los muchachos disfrutaban por su lealtad al loro.
El Loro ea un turco bajito y regordete, pero su mirada asustaba. A ver, aclaremos, no era ni el séquito de matones haciendo ostentación de armas, ni los anillos exagerados en los dedos pequeños y regordetes, ni los surcos de su rostro lleno de arrugas y un aceitunado color a muerte. No, no era nada de eso. Se trataba de la frialdad de aquellos ojos que escrutan en el otro, algún signo, alguna incomodidad, algo que delate algún matiz de la traición.
Caeremos como peronistas, le habia dicho a Unamunu cuando este le pedía que soltaran la mano de Isabel.
El Loro sabia tener sus salidas graciosas. Dicen que una vez, cuando el Pelado de la Orga le pidió explicaciones por aquello de Ezeiza, entre custodios nerviosos que martillaban sus pistolas y ametralladoras atentos a que en cualquier momento comenzara la balacera, el Loro le dijo convincente.
-pero muchachos, nosotros no fuimos, si llevábamos solo las 38, como cuando vamos al asadito con los amigos.
Y el Loro que fue custodio del verticalismo y guardián de la ortodoxia, que es el jerarca de la patria sindical contra la sinarquia radical alfonsinista, alecciona a montones de lúmpenes de aparato que lo acompañan al vermut para escuchar las palabras del jefe. Los llamaba a cerrar filas con Saúl querido, que era el títere d el Loro. Fue ahí donde Araoz aprendió a poner en caja a los zurditos del MAS que lo jodían al Loro en los talleres de Lugano, justo Lugano, de donde es el Loro, donde el Loro come los asados donde brillan las 38 y visita a los amigos del barrio, donde el rugiente motor de los Torinos anunciaban al barrio que se tenia que vestir de fiesta para recibir al hijo prodigo.
Y Araoz caño en mano o a puño limpio cocía a golpes a los enemigos del Loro.
-Zurdo de mierda, esto es de parte del Loro.
Pensar que lo llamaban mariscal de la derrota. Se dice Araoz en sus pensameintos.
Xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
Cuando salio del penal, Araoz supo que su vida no iba a ser la misma. Lejos estaban la fama y la gloria. Ahora era un paria, una escoria, un recuerdo de poca gente en las conversaciones casuales.
(-che sabes algo de Araoz? -No, creo que sigue preso) Araoz miro el cielo buscando respirar el aire de la libertad. Estaba gris y nublado y el clima era pesado. No había nadie esperándolo afuera. Decidió caminar por un buen rato hacia Once a la pensión del flaco Andrés, que ya no era flaco sino un gordito pelado con cara de borracho, quien le dio una habitación compartida con Joaquín. Joaquín era un uruguayo alto, flaco y desgarbado que tomaba cocaína todos los días que trabajaba de sereno en una cochera y cada tanto hacia aprietes para el dueño, que era un prestamista que compraba y vendía cosas robadas en un local de empeños en Once.
Joaquín y Araoz se hicieron amigos. Joaquín le compraba la cocaína a Sheila, una travesti peruana que vivía en la misma pensión y que estaba caliente con Araoz. Todas las madrugadas le golpeaba la puerta y Araoz la dejaba entrar, tomaban vino y cocaína y ella les chupaba la pija a él y a Joaquín. Araoz prefería el alcohol pero llegado un punto de borrachera se pegaba unas lineas para levantar y seguir chupando. Al poco tiempo, Joaquín le consiguió trabajo a Araoz como custodio del prestamista en el local.
-¿Araoz el boxeador, no estaba preso por violín? Esta bien decile que venga.
A pesar del tiempo Araoz se conservaba en forma. Tenia una incipiente barriga pero era un morocho fornido que mantenía su fiereza. Su trabajo consistía en estar en el local de 9 a 19 y evitar que los ladrones se zarparan o intentaran robar algo. Había otro muchacho que atendía. El local tenia una pequeña oficina con un sillón donde el prestamista, que era un viejo gordo, sucio y desagradable, a veces se encerraba con alguna prostituta o alguna travesti que le tiraban la goma. Salia con una sonrisa estúpida y canchera en su rostro.
Una de esas prostitutas era Rita, una paraguaya que en sus viejos tiempos Araoz había frecuentado por la Federación de Box. Cercana a los cuarenta seguía siendo una morocha agradable y de buenas tetas. Enseguida lo reconoció.
-Campeón, como estas? Te acordas de mí? Rita del privado de Castro Barros.
Araoz tardo unos minutos en recordarla. Se saludaron afectuosamente. Ella le paso su numero de celular.
-Esta paraguaya hace unos petes divinos campeón. Le dijo lascivamente el prestamista.
Días después Araoz la llamo. Se encontraron a tomar un café en La Perla y de ahí fueron a un telo en Rivadavia y Rioja. Era la primera vez que estaba con una mujer desde que había salido hacia unos meses de la cárcel. La monto como si fuera un perro salvaje. Su pija dura apuñalaba la vagina chorreante de Rita la paraguaya, que le pedía a Araoz que no pare, que siguiera, que la hiciera mear de placer. Comenzaron a salir. Sheila la travesti se puso celosa e intento apuñalarlo. Araoz la cacheteo, la noqueo, de un gancho, cuando despertó él y Joaquín se la estaban cojiendo. A pesar de aquella pelea Sheila seguía yendo en busca de la atención de Araoz que se dejaba mamar borracho, mientras Joaquín miraba y tomaba cocaína.
Así transcurría la vida de Araoz hasta que el prestamista le empezó a pagar por otro tipos de trabajos. Aprietes, algún que otro robo, apuradas a los deudores. Araoz empezó a cobrar mejor, se mudo a una pieza solo y Joaquín se emparejo con Sheila. Rita lo abandono después de una noche de borrachera donde Araoz la hizo coger con Joaquín y Sheila y luego la fajo llamándola puta de mierda. La vida de Araoz estaba condenada a ser la de un hombre solo.
El prestamista le encargo un trabajo para él y un amigo. Se trataba de apurar a un delegado de la UTA que rompía las pelotas en su linea y le llenaba la cabeza a los choferes para que no pidieran se endeudaran con él.
-Entendes campeón? Me llama usurero. Yo le brindo un servicio a los muchachos para que puedan salir de farra y disfrutar de las putas. Pero a estos zurdos les molesta que la gente viva bien.
Le ofreció buena plata. Araoz acepto.
Era para él un deja vû.
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Araoz piensa mirando el camino. Ya pasaron aquellos años de juventud y su viejo maestro esta muerto. El mismo es un hombre grande que ha perdido toda respetabilidad, toda idea, toda ilusión en la obediencia y la lealtad a alguna causa. Solo le queda a Araoz este presente de supervivencia gris, este cuerpo cansado de golpes y de caricias que mienten amor por dinero o cocaína. Para Araoz no hay futuro. Él, que se formo junto a los pesados del Loro, supo ser campeón sudamericano peso medio (y para el Loro y los muchachos era el orgullo deportivo de la patria metalúrgica). Pero a fines de los ochenta sucedió la tragedia, el ocaso de su carrera. Hacia poco había perdido el sudamericano en su segunda defensa. Una noche de alcohol y cocaína, la que era entonces su mujer lo acostó. Le llevo al sobrino que era un pendejo lindo a que le chupara la pija. Araoz se dejo mamar.
-Dale campeón, verte así me calienta.
Ella lo fotografiaba partiéndole el culo. El pibe tenia quince. Ella difundió esa foto en todos lados. Los diarios titularon sobre el caso del boxeador pedófilo. Ella lo denuncio por abuso, maltrato, violación y cuanta perversión hubiera y se quedo con lo que había obtenido hasta entonces, casa, auto, cuenta bancaria. Él termino preso y enlodado por abuso de menores. Los abogados, señores bien que le decían -Araoz, campeón no te preocupes nosotros vamos a impedir que nada suceda, lo dejaron en la ruina. Los muchachos lo apartaron por puto. El Loro lo dejo caer en la desgracia y el olvido. (Ni siquiera se digno a atenderlo cuando le pidió ayuda).
Araoz repetía autocrítico: -Me hicieron una cama pero yo se las deje tendida.
Desde entonces es un fantasma, un caricatura de quien quiso ser. Ahora Araoz calma sus borracheras con cocaína para realizar su trabajo.
-Todo por romperle el culo a un pibe, se repite Araoz.
-No hay justicia. Si hubiera tenido el glamour del Bambino, hoy seria una estrella.
Xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
Joaquín guarda la bolsa y se pone en movimiento.
-Araoz ,es aquel.
Y Araoz con un caño de metal en la mano se dirige hacia el tipo. Que camina lento hasta una parada inhóspita de colectivo iluminada por un farol,.
-Puto de mierda esto de parte del Loro. Y le mete un golpe en medio de la cabeza, con tanta fuerza que los sesos del tipo se desparraman en la vereda y el sonido del golpe despierta a la jauría de perros que comienza a ladrar a la noche bajo una luna lejana. Un farol de luz ilumina la cabeza reventada y la sangre en el piso.
-No hay justicia, se dice Araoz al huir.
En el auto Araoz se pega un trago largo y profundo de una petaca de ginebra y se da un saque de cocaína. Piensa que hace tiempo ya es tarde para volver a ser otro. Mira callado el camino.
jueves, 25 de noviembre de 2010
una noche cualquiera
Una noche cualquiera, bajo una brillante luna cualquiera, en un cielo estrellado no muy diferente de cualquier noche estrellada, Eduardo bebe de a sorbos una fría cerveza Heineken. Esta un poco duro, esta un poco loco, esta un poco triste y un poco abatido, esta también un poco irónico y un poco alegre -tiene una actitud spinoziana, ni reír ni llorar, comprender- esta por ultimo
bastante cansado. Dormir seria un buen premio, aunque dormir liquide el tiempo de la experiencia viva y lo consuma el mundo de los sueños.
Eduardo escucha la calle, se siente apoyado en el ombligo de la noche. No tiene amor ni espanto, de esta manera nada lo una a nadie. No es que Eduardo se sienta ajeno al mundo, todo lo contrario, Eduardo es militante, nada le es ajeno -y agradece a carlitos marx por poder robarle la cita- Mariano Ferreyra le duele en el corazón y su odio contra la sociedad burguesa es genuino y pasional. Pero en esta noche cualquiera, bajo una luna brillante cualquiera, Eduardo esta ganado por el escepticismo, le espanta la condición humana, su propia condición humana. Las miserias de una vida curtida por la resistencia y el boxeo contra la muerte. La libertad tiene el costo del dolor y la soledad, piensa Eduardo. Es un lujo de los que están dispuestos a perder todo. La propiedad y el éxito son la esclavitud de la cultura. Son los senos de latex en la maja desnuda. Labios de botox en Frida Khalo. Es el sueño del burócrata de un estado fuerte. A Eduardo lo alienta el zumbido casi imperceptible del derrumbe, el sutil trabajo del topo.
La pasión es la voluntad optimista, el descreimiento la inteligencia escéptica.
Recuerda a Durruti, hay un mundo nuevo germinando en nuestros corazones.
Eduardo goza sus pensamientos bajo la luz de la noche.
bastante cansado. Dormir seria un buen premio, aunque dormir liquide el tiempo de la experiencia viva y lo consuma el mundo de los sueños.
Eduardo escucha la calle, se siente apoyado en el ombligo de la noche. No tiene amor ni espanto, de esta manera nada lo una a nadie. No es que Eduardo se sienta ajeno al mundo, todo lo contrario, Eduardo es militante, nada le es ajeno -y agradece a carlitos marx por poder robarle la cita- Mariano Ferreyra le duele en el corazón y su odio contra la sociedad burguesa es genuino y pasional. Pero en esta noche cualquiera, bajo una luna brillante cualquiera, Eduardo esta ganado por el escepticismo, le espanta la condición humana, su propia condición humana. Las miserias de una vida curtida por la resistencia y el boxeo contra la muerte. La libertad tiene el costo del dolor y la soledad, piensa Eduardo. Es un lujo de los que están dispuestos a perder todo. La propiedad y el éxito son la esclavitud de la cultura. Son los senos de latex en la maja desnuda. Labios de botox en Frida Khalo. Es el sueño del burócrata de un estado fuerte. A Eduardo lo alienta el zumbido casi imperceptible del derrumbe, el sutil trabajo del topo.
La pasión es la voluntad optimista, el descreimiento la inteligencia escéptica.
Recuerda a Durruti, hay un mundo nuevo germinando en nuestros corazones.
Eduardo goza sus pensamientos bajo la luz de la noche.
una noche cualquiera
Una noche cualquiera, bajo una brillante luna cualquiera, en un cielo estrellado no muy diferente de cualquier noche estrellada, Eduardo bebe de a sorbos una fría cerveza Heineken. Esta un poco duro, esta un poco loco, esta un poco triste y un poco abatido, esta también un poco irónico y un poco alegre -tiene una actitud spinoziana, ni reír ni llorar, comprender- esta por ultimo
bastante cansado. Dormir seria un buen premio, aunque dormir liquide el tiempo de la experiencia viva y lo consuma el mundo de los sueños.
Eduardo escucha la calle, se siente apoyado en el ombligo de la noche. No tiene amor ni espanto, de esta manera nada lo una a nadie. No es que Eduardo se sienta ajeno al mundo, todo lo contrario, Eduardo es militante, nada le es ajeno -y agradece a carlitos marx por poder robarle la cita- Mariano Ferreyra le duele en el corazón y su odio contra la sociedad burguesa es genuino y pasional. Pero en esta noche cualquiera, bajo una luna brillante cualquiera, Eduardo esta ganado por el escepticismo, le espanta la condición humana, por su propia condición humana. La libertad tiene el costo del dolor y la soledad, piensa Eduardo. Es un lujo de los que están dispuestos a perder todo. La propiedad y el existo son la esclavitud de la cultura. Son los senos de latex en la maja desnuda. Es el sueño del burócrata de un estado fuerte. A Eduardo lo alienta el zumbido casi imperceptible del derrumbe, el sutil trabajo del topo.
La pasión es la voluntad optimista, el descreimiento la inteligencia escéptica.
Recuerda a Durruti, hay un mundo nuevo germinando en nuestros corazones.
Eduardo goza sus pensamientos bajo la luz de la noche.
bastante cansado. Dormir seria un buen premio, aunque dormir liquide el tiempo de la experiencia viva y lo consuma el mundo de los sueños.
Eduardo escucha la calle, se siente apoyado en el ombligo de la noche. No tiene amor ni espanto, de esta manera nada lo una a nadie. No es que Eduardo se sienta ajeno al mundo, todo lo contrario, Eduardo es militante, nada le es ajeno -y agradece a carlitos marx por poder robarle la cita- Mariano Ferreyra le duele en el corazón y su odio contra la sociedad burguesa es genuino y pasional. Pero en esta noche cualquiera, bajo una luna brillante cualquiera, Eduardo esta ganado por el escepticismo, le espanta la condición humana, por su propia condición humana. La libertad tiene el costo del dolor y la soledad, piensa Eduardo. Es un lujo de los que están dispuestos a perder todo. La propiedad y el existo son la esclavitud de la cultura. Son los senos de latex en la maja desnuda. Es el sueño del burócrata de un estado fuerte. A Eduardo lo alienta el zumbido casi imperceptible del derrumbe, el sutil trabajo del topo.
La pasión es la voluntad optimista, el descreimiento la inteligencia escéptica.
Recuerda a Durruti, hay un mundo nuevo germinando en nuestros corazones.
Eduardo goza sus pensamientos bajo la luz de la noche.
miércoles, 24 de noviembre de 2010
la primavera escupe flores y mosquitos
Sobre una vereda oscura
en la calle yapeyu
mientras las putas pasean su desencanto
y la primavera
escupe las flores
y los mosquitos.
después de la marcha
la cerveza
y la cocaína,
yendo hacia la iglesia de nuestra merced
vomitando bronca
se dijeron
te amo.
Y los desnudos
y los muertos
tomaron sus manos
en el ocaso de la noche.
en la calle yapeyu
mientras las putas pasean su desencanto
y la primavera
escupe las flores
y los mosquitos.
después de la marcha
la cerveza
y la cocaína,
yendo hacia la iglesia de nuestra merced
vomitando bronca
se dijeron
te amo.
Y los desnudos
y los muertos
tomaron sus manos
en el ocaso de la noche.
una dulce acabada
Lorena se despertó con una gran resaca. Olía a orines, semen, flujo, sudor y culo. La cabeza le daba vueltas y le ardían sus pequeñas tetas que estaban marcadas por los dientes de Paco. Se dio cuenta que un poco de semen le chorreaba del culo. Recordaba entre sueños que Paco la había penetrado antes de irse. Lorena puteo.
-la concha de tu madre forro.
Toco el chorro de semen con la punta de sus dedos y se lo llevo a la boca. Lo saboreo. Con el índice de la otra mano se froto el clítoris. Fue una lenta y dulce paja. Pensaba en Paco dándole por culo. Le encantaba. El le susurraba al oído -sos mi puta sucia y ella solo pedía más y más. Cuando estaba gimiendo y se sentía en una nube de vergas y conchas que la hacían suya entro Alfredo. Lorena se quedo helada. Alfredo miro a su alrededor, el desorden, las botellas de vino vacias, los vasos desparramados, la ropa tirada en el piso, los forros usados al costado del colchón, ella masturbándose.
-sos una hija de puta. Y Alfredo se largo a llorar afligido, como un niño, como una amante despechada, como un macho herido.
-puta, puta puta. Se repetía, derrumbado en el colchón, con la cara cubierta por las manos. Lorena intentaba acercarse, abrazarlo, consolarlo de alguna forma, pero Alfredo la rechazaba.
-disculpa, no te quise lastimar, fue solo sexo, dijo Lorena.
-puta, puta, puta.
-¿y no te gusta?
Alfredo la miro. Sus pequeñas tetas mordidas por un extraño, su olor a lujuria penetrando el aire, sus ojos llenos de satisfacción. Sin más Lorena le bajo la bragueta y le empezó chupar la pija.
-puta, puta, puta.
Acabo en la boca. Lorena trago el semen.
-Paquito querido soy tu puta.
-¿con Paco puta de mierda, es mi amigo? Grito con furia Alfredo. Lorena cayo en cuenta de su error.
-Perdón amor, solo sucedió.
Alfredo salio con furia y dio un portazo.
Lorena se quedo sola contemplando el desastre. Lloro un rato, limpio todo y se baño, esperando el regreso de Alfredo. Bajo la ducha recordó a Paco, se masturbo.
Fue una dulce acabada.
-la concha de tu madre forro.
Toco el chorro de semen con la punta de sus dedos y se lo llevo a la boca. Lo saboreo. Con el índice de la otra mano se froto el clítoris. Fue una lenta y dulce paja. Pensaba en Paco dándole por culo. Le encantaba. El le susurraba al oído -sos mi puta sucia y ella solo pedía más y más. Cuando estaba gimiendo y se sentía en una nube de vergas y conchas que la hacían suya entro Alfredo. Lorena se quedo helada. Alfredo miro a su alrededor, el desorden, las botellas de vino vacias, los vasos desparramados, la ropa tirada en el piso, los forros usados al costado del colchón, ella masturbándose.
-sos una hija de puta. Y Alfredo se largo a llorar afligido, como un niño, como una amante despechada, como un macho herido.
-puta, puta puta. Se repetía, derrumbado en el colchón, con la cara cubierta por las manos. Lorena intentaba acercarse, abrazarlo, consolarlo de alguna forma, pero Alfredo la rechazaba.
-disculpa, no te quise lastimar, fue solo sexo, dijo Lorena.
-puta, puta, puta.
-¿y no te gusta?
Alfredo la miro. Sus pequeñas tetas mordidas por un extraño, su olor a lujuria penetrando el aire, sus ojos llenos de satisfacción. Sin más Lorena le bajo la bragueta y le empezó chupar la pija.
-puta, puta, puta.
Acabo en la boca. Lorena trago el semen.
-Paquito querido soy tu puta.
-¿con Paco puta de mierda, es mi amigo? Grito con furia Alfredo. Lorena cayo en cuenta de su error.
-Perdón amor, solo sucedió.
Alfredo salio con furia y dio un portazo.
Lorena se quedo sola contemplando el desastre. Lloro un rato, limpio todo y se baño, esperando el regreso de Alfredo. Bajo la ducha recordó a Paco, se masturbo.
Fue una dulce acabada.
miércoles, 17 de noviembre de 2010
enamorada de la sangre
premio mayor
de una literatura
tallada en letra
de molde
sobre el culo marica
de la prosa
y la poesía.
(la verga sifilitica del cura
da su leche celestial
a los adonis hambrientos)
y si en el ocaso de las palabras
brillan los ojos
del proxeneta
una hidra
expulsa
la cabeza
de su otro yo
vomitando
metanfetaminas y siliconas
un dios hindú
y una águila negra.
Enamorada de la sangre
sueña la muchacha
con la caricia de Durruti.
de una literatura
tallada en letra
de molde
sobre el culo marica
de la prosa
y la poesía.
(la verga sifilitica del cura
da su leche celestial
a los adonis hambrientos)
y si en el ocaso de las palabras
brillan los ojos
del proxeneta
una hidra
expulsa
la cabeza
de su otro yo
vomitando
metanfetaminas y siliconas
un dios hindú
y una águila negra.
Enamorada de la sangre
sueña la muchacha
con la caricia de Durruti.
lunes, 15 de noviembre de 2010
pedos a escondidas
La luna
Se ríe
De los pedos
A escondidas,
De los dedos
En la raja,
De la leche
Mortuoria
De las calles
Sucias
Y las avenidas
Aullando,
Donde
Un gato
Ronco
Y una
Mariposa
Provocan
Las pesadillas
De las luciérnagas
Y las ratas.
Pequeños
Zumbidos
De amor
para los borrachos
que duermen
en las esquinas.
Se ríe
De los pedos
A escondidas,
De los dedos
En la raja,
De la leche
Mortuoria
De las calles
Sucias
Y las avenidas
Aullando,
Donde
Un gato
Ronco
Y una
Mariposa
Provocan
Las pesadillas
De las luciérnagas
Y las ratas.
Pequeños
Zumbidos
De amor
para los borrachos
que duermen
en las esquinas.
martes, 9 de noviembre de 2010
la sonrisa del divino marques
El sol arde
las veredas arden
los hornos arden
las conchas arden
las vergas arden
el sexo de la ciudad
es una enorme ola
de lava hirviente.
la masturbación colectiva
simula al infierno.
la carne arde y gime
provocando la sonrisa
del divino marques.
las veredas arden
los hornos arden
las conchas arden
las vergas arden
el sexo de la ciudad
es una enorme ola
de lava hirviente.
la masturbación colectiva
simula al infierno.
la carne arde y gime
provocando la sonrisa
del divino marques.
domingo, 31 de octubre de 2010
el cielo es puto
El cielo es puto.
Le gusta que le toquetee el orto un viento lujurioso que barre las hojas de los robles y provoca maremotos.
Es un puto extremo, que viste tachas y cueros y somete a la luna a sus azotes.
El sol en cambio es una vieja marica de barbas amarillas y rojizas, que seduce a los rascacielos con dulces lamidas de fuego.
Cuando las Torres Gemelas no fue Bin Laden, era un sol hedonista que estaba caliente.
El sueño, es el más zarpado de todos.
Provoca eyaculaciones con tan solo una mirada.
Marte, es una lesbiana que se masturba hasta quedar roja.
(la muerte en cambio, es una vieja frígida)
Y Saturno un gordo fiestero.
De orgia con sus anillos y con Orión, que chorrea estrellas cuando acaba.
(sobre una ruta del suburbano se sienten sus gemidos)
Cuando Rimbaud escribió que la eternidad era mar mezclado con sol, la tenia re-clara.
Le gusta que le toquetee el orto un viento lujurioso que barre las hojas de los robles y provoca maremotos.
Es un puto extremo, que viste tachas y cueros y somete a la luna a sus azotes.
El sol en cambio es una vieja marica de barbas amarillas y rojizas, que seduce a los rascacielos con dulces lamidas de fuego.
Cuando las Torres Gemelas no fue Bin Laden, era un sol hedonista que estaba caliente.
El sueño, es el más zarpado de todos.
Provoca eyaculaciones con tan solo una mirada.
Marte, es una lesbiana que se masturba hasta quedar roja.
(la muerte en cambio, es una vieja frígida)
Y Saturno un gordo fiestero.
De orgia con sus anillos y con Orión, que chorrea estrellas cuando acaba.
(sobre una ruta del suburbano se sienten sus gemidos)
Cuando Rimbaud escribió que la eternidad era mar mezclado con sol, la tenia re-clara.
como una gran verga
Una flor vieja
un libro
con sus hojas
amarillentas
el sonido
de las botellas
vacías
a las 3 de la mañana
un pincel y tinta china
dos monedas
brillantes
el asunto es
la mirada
cuando el rayo de luz
penetra
como una gran verga
la hendija
de las sombras.
un libro
con sus hojas
amarillentas
el sonido
de las botellas
vacías
a las 3 de la mañana
un pincel y tinta china
dos monedas
brillantes
el asunto es
la mirada
cuando el rayo de luz
penetra
como una gran verga
la hendija
de las sombras.
mantis religiosa
Celebremos
haciendo que
la mente
mastique,
hasta digerir
el viento
y las sombras.
serpiente
del lenguaje
el mono
la mano
el hombre.
besos
al bello
muchacho
que nos encanta
en el sueño,
soy la mantis religiosa
en el relámpago.
haciendo que
la mente
mastique,
hasta digerir
el viento
y las sombras.
serpiente
del lenguaje
el mono
la mano
el hombre.
besos
al bello
muchacho
que nos encanta
en el sueño,
soy la mantis religiosa
en el relámpago.
sábado, 30 de octubre de 2010
viernes, 29 de octubre de 2010
las viudas del caos
La camarada poesía
a muerto
cocida a balazos
por un matón,
un policía,
un agente de las palabras
huecas
y la mentira.
un hilito de sangre
en el asfalto
bajo un sol
que levanta
el calor
desde el subsuelo,
donde viven los nuestros
los que nada tienen
los que todo hacen
con sus manos
y sus huesos.
¡no caigas!
nuestras manos
te sostienen
y las lenguas
de los tuyos
repiten a coro
el nombre
que quedara grabado
en la memoria
de los pueblos.
palabras
que nunca volverán
a ser dichas
palabras
que se clavan
como las espinas
de las rosas.
la poesía ha muerto,
pero siempre renace
en el amor
en la verdad
en las luchas.
vamos a prenderle
fuego
a la ciudad
por los cuatro costados,
para vengar tu muerte
camarada
poesía.
a muerto
cocida a balazos
por un matón,
un policía,
un agente de las palabras
huecas
y la mentira.
un hilito de sangre
en el asfalto
bajo un sol
que levanta
el calor
desde el subsuelo,
donde viven los nuestros
los que nada tienen
los que todo hacen
con sus manos
y sus huesos.
¡no caigas!
nuestras manos
te sostienen
y las lenguas
de los tuyos
repiten a coro
el nombre
que quedara grabado
en la memoria
de los pueblos.
palabras
que nunca volverán
a ser dichas
palabras
que se clavan
como las espinas
de las rosas.
la poesía ha muerto,
pero siempre renace
en el amor
en la verdad
en las luchas.
vamos a prenderle
fuego
a la ciudad
por los cuatro costados,
para vengar tu muerte
camarada
poesía.
martes, 26 de octubre de 2010
camarada poesía
La camarada poesía
a muerto
cocida a balazos
por un matón,
un policía,
un agente de las palabras
huecas
y la mentira.
un hilito de sangre
en el asfalto
bajo un sol
que levanta
el calor
desde el subsuelo,
donde viven los nuestros
los que nada tienen
los que todo hacen
con sus manos
y sus huesos.
¡no caigas!
nuestras manos
te sostienen
y las lenguas
de los tuyos
repiten a coro
el nombre
que quedara grabado
en la memoria
de los pueblos.
palabras
que nunca volverán
a ser dichas
palabras
que se clavan
como las espinas
de las rosas.
la poesía ha muerto,
pero siempre renace
en el amor
en la verdad
en las luchas.
vamos a prenderle
fuego
a la ciudad
por los cuatro costados,
para vengar tu muerte
camarada
poesía.
a muerto
cocida a balazos
por un matón,
un policía,
un agente de las palabras
huecas
y la mentira.
un hilito de sangre
en el asfalto
bajo un sol
que levanta
el calor
desde el subsuelo,
donde viven los nuestros
los que nada tienen
los que todo hacen
con sus manos
y sus huesos.
¡no caigas!
nuestras manos
te sostienen
y las lenguas
de los tuyos
repiten a coro
el nombre
que quedara grabado
en la memoria
de los pueblos.
palabras
que nunca volverán
a ser dichas
palabras
que se clavan
como las espinas
de las rosas.
la poesía ha muerto,
pero siempre renace
en el amor
en la verdad
en las luchas.
vamos a prenderle
fuego
a la ciudad
por los cuatro costados,
para vengar tu muerte
camarada
poesía.
sábado, 23 de octubre de 2010
mi oreja
Llevo en mi billetera acido lisérgico para mi hija Malena
-que mejor uso para una billetera-
y revolotea en los nervios mi amor por Paula
(he entregado tantas veces mi oreja para que sea rechazada).
Un blues de Janis
por los amores,
por el odio noble,
por los caídos.
(Toma solo un cuartito
sino podes terminar arañando las nubes)
-que mejor uso para una billetera-
y revolotea en los nervios mi amor por Paula
(he entregado tantas veces mi oreja para que sea rechazada).
Un blues de Janis
por los amores,
por el odio noble,
por los caídos.
(Toma solo un cuartito
sino podes terminar arañando las nubes)
chamuya
Los ojos del búho sospechan que la noche conspira contra su canto,
los ratones del albañal son avisados del peligro.
(Chamuya la tilinga sobre la sociología de Weber).
Escupe sangre el boxeador hacia el rincón, no le queda ni el banquito
(y Ringo se ríe mientras ajusta su pistola al cinto morir cocido a tiros
rescatando a una puta).
Lengüetea los huevos de Capote un preso a punto de morir,
(es bello y su sangre fría).
Ojo por ojo, dice el tuerto, pero, en este caso,
el ciego es rey.
(Chamuya el filosofo de las tiras que el hombre es el lobo del hombre)
Y el pato Donald caga con cada paso un pedazo del imperio
sobre los sueños de los niños abusados.
(las manos de Disney son tan frías como un freezer y la muerte)
Ratzinger declara la santidad del nazismo y al aborto como obra del diablo;
lo dice en latín y de espaldas a los feligreses como en los viejos ritos cristianos.
Ella, que era la valquiria de las orgías,
que tragaba el semen del sol y jugueteaba con el clítoris de la luna,
ella que hacia ruborizar al mismísimo marqués de Sade,
es ahora un ama de casa;
él que era un gran revolucionario y soñó estar sembrando las flores del mal,
es ahora un triste docente que enseña a ser sometido;
mientras tanto Tony Montana predica el evangelio de los alcahuetes y arrepentidos
(pasión abolicionista del éxtasis, lo llamaría el poeta Néstor Perlongher)
los ratones del albañal son avisados del peligro.
(Chamuya la tilinga sobre la sociología de Weber).
Escupe sangre el boxeador hacia el rincón, no le queda ni el banquito
(y Ringo se ríe mientras ajusta su pistola al cinto morir cocido a tiros
rescatando a una puta).
Lengüetea los huevos de Capote un preso a punto de morir,
(es bello y su sangre fría).
Ojo por ojo, dice el tuerto, pero, en este caso,
el ciego es rey.
(Chamuya el filosofo de las tiras que el hombre es el lobo del hombre)
Y el pato Donald caga con cada paso un pedazo del imperio
sobre los sueños de los niños abusados.
(las manos de Disney son tan frías como un freezer y la muerte)
Ratzinger declara la santidad del nazismo y al aborto como obra del diablo;
lo dice en latín y de espaldas a los feligreses como en los viejos ritos cristianos.
Ella, que era la valquiria de las orgías,
que tragaba el semen del sol y jugueteaba con el clítoris de la luna,
ella que hacia ruborizar al mismísimo marqués de Sade,
es ahora un ama de casa;
él que era un gran revolucionario y soñó estar sembrando las flores del mal,
es ahora un triste docente que enseña a ser sometido;
mientras tanto Tony Montana predica el evangelio de los alcahuetes y arrepentidos
(pasión abolicionista del éxtasis, lo llamaría el poeta Néstor Perlongher)
lunes, 18 de octubre de 2010
doscientas horas
Doscientas horas
más tarde
recordé
que
te amaba.
demasiado
lejos;
demasiado
tiempo;
demasiado
vino,
demasiadas
lagrimas
en el ojo
de una aguja;
demasiada cocaína
por la nariz;
demasiada entrega.
Doscientas horas
más tarde
ya no me pregunte
donde estabas;
seguramente lejos
en otros brazos;
en otras noches;
en el reposo
de otros cuerpos.
demasiadas
lagrimas
en el ojo
de una aguja
más tarde
recordé
que
te amaba.
demasiado
lejos;
demasiado
tiempo;
demasiado
vino,
demasiadas
lagrimas
en el ojo
de una aguja;
demasiada cocaína
por la nariz;
demasiada entrega.
Doscientas horas
más tarde
ya no me pregunte
donde estabas;
seguramente lejos
en otros brazos;
en otras noches;
en el reposo
de otros cuerpos.
demasiadas
lagrimas
en el ojo
de una aguja
domingo, 17 de octubre de 2010
el cavador
Shakespeare escribió que quien cantaba cavando una tumba hacia algo terrible. La terrible música del silencio eterno de los muertos, una cena de gusanos y cenizas. El cavador, después de todo, es un hombre que necesita hacer llevadero su trabajo, no quiere cobijar a su amor a los brazos de la tierra, ni esperar salgan mariposas volando de lo que fue el vientre arrugado de una vieja; no le interesa esconder ahí los desastres de la historia. Quiere cavar, hundir su pala en el humus negro y dejar un hueco decente.
Canta feliz por un buen trabajo.
Canta feliz por un buen trabajo.
perversiones en la mirada de las niñas
lucia en sus ojos
la bendición
de la locura,
en el camino
del boulevard.
el cielo
es una jugosa luna partida.
después de molidas
las carnes
por los dientes
cansados y ahuecados,
anidan
las perversiones
en la mirada
de las niñas.
en estos suburbios
no habitan príncipes
azules
pero si muchos
camioneros.
cuervos
sacuden entre las
copas de los árboles
los sinsabores
de la noche.
la bendición
de la locura,
en el camino
del boulevard.
el cielo
es una jugosa luna partida.
después de molidas
las carnes
por los dientes
cansados y ahuecados,
anidan
las perversiones
en la mirada
de las niñas.
en estos suburbios
no habitan príncipes
azules
pero si muchos
camioneros.
cuervos
sacuden entre las
copas de los árboles
los sinsabores
de la noche.
el patriota de mayo
La muerte es un sueño eterno decía don Bernardo de Monteagudo. Y seguramente, el patriota de mayo que tenia fama de picaflor, tomaba su copa de tino y se recostaba a dormir la siesta sobre los pechos voluptuosos de una limeña, o de alguna dama de la alta sociedad porteña que le acariciaba sus huevos y le decía:
-ay bernardo, descansa, que ideas tan raras tienes.
Y bernardo, que no era un mudito como el asistente del zorro, sino un lenguaraz le escupía al oído palabras obscenas dignas de ser llevada al secreto en lecho del sueño eterno de la muerte, donde la damisela tímidamente hurga con sus finos deditos las delicias de la masturbación post mortem.
Y don bernardo, bosteza y una dulce proclama jacobina sale como queja de sus excesos.
-ay bernardo, descansa, que ideas tan raras tienes.
Y bernardo, que no era un mudito como el asistente del zorro, sino un lenguaraz le escupía al oído palabras obscenas dignas de ser llevada al secreto en lecho del sueño eterno de la muerte, donde la damisela tímidamente hurga con sus finos deditos las delicias de la masturbación post mortem.
Y don bernardo, bosteza y una dulce proclama jacobina sale como queja de sus excesos.
sábado, 16 de octubre de 2010
Hugo Negro, Vandor Blanco
Moyano y el partido sindical.
Hugo negro y Vandor blanco
Facundo Aguirre
Esto es una reflexión en voz alta, que es una de las ventajas que otorga la intervención política en los blogs. Es parte de discusiones a propósito de nuestros estudios e investigaciones con la camarada Ruth Werner. No intenta ser definitivo sino una forma de pensar en voz alta sobre el pasado y el presente de la política argentina.
El Hugo “negro” que espanta a las clases medias arengadas por los multimedios histéricos, es para los partidarios nac & pop de los K, un Vandor blanco que hace posible una convivencia inédita para la historia del peronismo, la confluencia de progresistas, ex jotapé y ex jsp, en el Frente para la Victoria. Sin embargo, ni siquiera Persico que se paseo por el palco del camionero, pareció percatarse que la Lealtad supo ser la bandera de Vandor contra Perón (en 1966 ante el surgimiento alentado por Perón de las 62 organizaciones de pie junto a Perón, Vandor forma las 62 organizaciones Leales a Perón). La comparación viene al caso. Salvando las enormes distancias históricas y políticas de ambas figuras, Hugo Moyano al igual que el Lobo, representa a un sindicalismo corporativo que se considera a si mismo un factor de poder, que se concibe como representación de una dirigencia que encuadra detrás suyo a una fuerza asalariada que busca ser reconocida en las instituciones y la puja distributiva. Obviamente un análisis profundo demuestra que su importancia como factor de poder esta dada por la capacidad de contención de la puja distributiva, de contención de las tendencias a la oposición obrera al capital, de represión interna de la vanguardia de los trabajadores. Moyano, al igual que Vandor, reclama poder para una burocracia enquistada en la cúpula de las organizaciones obreras y su proyecto de “partido sindical” es una continuidad de una tendencia inherente al movimiento obrero regimentado a partir de Perón, que identifica sindicatos y peronismo como unidad. El partido sindical no es el partido de los sindicatos haciendo política independiente sino de los burócratas haciendo política burguesa.
El partido sindical es un componente histórico del peronismo al que Portantiero diseccionaba en tres componentes: sindicatos, barones de las provincias, burguesía nacional. En el origen del peronismo existió el Partido Laborista que era lo más parecido a un partido de los sindicatos que hubo en Argentina. El PL estaba formado por los nuevos cuadros del sindicalismo que habían hecho posible la movilización del 17 de octubre de 1945. El PL sirvió como plataforma electoral de Perón, que una vez que gano la presidencia se dedico a cooptar a sus dirigentes, vaciarlo y perseguir con saña hasta derrotar a los dirigentes que se negaban a aceptar su liquidación por el gobierno peronista como el mítico Cipriano Reyes. Este laborismo no tiene un programa independiente de la burguesía, ni anticapitalista, es una fuerza reformista, la expresión del cambio de las relaciones entre el estado burgués y los sindicatos que se opera bajo el gobierno del GOU y con Perón. Sin embargo, para el bonapartismo de Perón es intolerable cualquier atisbo de independencia de los sindicatos. Los sindicatos volverán a jugar su interna como factor de poder frente a Perón en el Cabildo Abierto de 1951 donde impulsan la candidatura de Evita. Pero va a ser en los tiempos de la resistencia, que va a descansar fundamentalmente sobre las espaldas de la clase obrera y sus organizaciones de base y sobre todo luego de la derrota del Frigorífico Nacional Lisandro de la Torre en 1959 cuando surja el vandorismo como partido sindical, factor de poder, fuerza propia que reclama para sí la representación política del peronismo. El pegar y negociar de la estrategia sindical corporativa, se complementa con el intento de disputarle el liderazgo del peronismo al general en el exilio. En los tironeos de Perón con Vandor, el viejo caudillo le dará aire a todo lo que en el peronismo se encuentra políticamente a la izquierda del metalurgico y el vandorismo representara al llamado neoperonismo que quiere encontrar un lugar dentro del régimen libertador. Es interesante recordar que en aquel entonces la izquierda del peronismo representada por el gordo Cooke se oponía al partido sindical, al laboralismo como expresión política propia de los sindicatos, por considerarlo un producto del liberalismo, una división clasista inaceptable del frente nacional que era el peronismo. Por eso todo lo que estaba a la izquierda del Lobo jugaba con Perón. Más aún para Cooke la burocracia sindical estaba corroída por la influencia ideológica del liberalismo. Para la izquierda peronista la burocracia siempre fue un enemigo ideológico dentro del peronismo, no una fuerza social parasitaria. La izquierda peronista, y los Montoneros posteriormente no van a ser la excepción, se enfrentaran a la burocracia sindical como enemiga ideológica, no como burocracia, no por sus privilegios, ni por ahogar la democracia sindical, sino por no ser una representación genuina del peronismo como fuerza antiimperialista (en su concepción). El trotskismo argentino en la corriente de Nahuel Moreno -y de Posadas- siempre concibió, en oposición a los planteos de la izquierda peronista, que el laboralismo sindical era un paso fundamental para que la clase obrera rompiera con Perón, independientemente del contenido o el signo de su política.
Muerto Vandor (ajusticiado por un comando de la izquierda peronista) se acaba la rabia parecía pensar Perón quien encumbro al desconocido Rucci a la cabeza de la CGT para mantener su control sobre el partido sindical en la etapa abierta por el Cordobazo en 1969. Para enfrentar el ascenso revolucionario de la clase obrera Perón se recostó, después de usar a la jotapé y las OAP para volver al poder, sobre la derecha sindical y política del peronismo. El partido sindical fue el peronismo terrorista de Ezeiza, las Tres A y el pacto social. (Moyano era militante de la JSP y tenia vinculaciones con las bandas fascistas del CNU según se ha denunciado hace un par de años). Muerto Perón y liquidado el Pacto Social, fue aliado del Brujo y recién cuando el Plan Rodrigo estaba haciendo agua por la feroz resistencia obrera el partido sindical se decidió a romper su alianza con López Rega e impulsar la huelga general. Sin embargo, Lorenzo Miguel también fue el primero en sostener a Isabel una vez volteado el plan económico y expulsado el Brujo del poder. En este periodo el peronismo y los dirigentes del “partido sindical” son los responsables de la más terrible derrota que haya sufrido la clase obrera argentina.
Rercordemos que en los 80 el partido sindical intento ser quien reconstruyera el peronismo tras la dictadura (proyecto en que fueron derrotadas abriendo paso a la renovación como intento de socialdemocratización del peronismo) y que fueron los sindicatos quienes ejerciendo la oposición al gobierno de Alfonsín permitieron que el PJ se recompusiera como fuerza política burguesa. En los 90 con el menemismo y en pleno apogeo neoliberal el partido sindical se replegó como tal, permitió la liquidación de las conquistas de los trabajadores, la fragmentación de la base obrera y la entrega de los recursos nacionales a cambio de ser parte del negocio de las privatizaciones. Surge la burocracia empresaria, de la cual Moyano en parte se nutre y el MTA moyanista es la cara visible de un peronismo en la oposición durante el gobierno de la Alianza.
Con los K en el poder el papel de Moyano va a ser fundamental para instrumentar el llamado “modelo”, va a ser quien contenga la puja distributiva. Pero además, sobre todo después de la rebelión sojera del 2008 y la derrota electoral del 2009, la fuerza fundamental sobre la que se va a apoyar el krichnerismo en su crisis junto a los punteros peronistas de la llamada “mazorca” bonaerense. Hoy Moyano con su Corriente Sindical Nacional del Peronismo esta cosechando los frutos de a un gobierno que se aferro a él. Pero a diferencia de la vieja izquierda peronista que veía en el vandorismo la influencia del régimen proscriptivo y del antiperonismo, los nac& pop K encuentran en el Hugo negro, el Vandor blanco al servicio del “proyecto nacional” de servir al imperialismo en la política exterior, de mantener la precarización laboral y de negar a los jubilados el 82% móvil. Pero no se olviden la “lealtad” era la consigna del Lobo contra el General. ¿Hasta donde llega la lealtad de Moyano a los K? Es evidente que el proyecto de Moyano es una de las fuerzas que se perfilan para ser decisivas en el peronismo cuando se entre al post-kirhcnerismo y que el kirchnerismo y los K son aliados de ocasión y no compañeros estratégicos. Obviamente no saldrá indemne de una derrota de los K y sigue siendo la pieza clave para trabajar por una hipotética victoria electoral. A eso responde su desembarco en la interna bonaerense y es posible que ello empuje a los intendentes y punteros tras un Scioli K o del peronismo unificado, para ponerle freno a la ofensiva del “partido sindical”. Lo cierto es que el acto del camionero muestra el agotamiento del kirchnerismo como fuerza aglutinadora de las tendencias que lo constituyen. (Del cual son sus expresiones la crisis con el ala transversal por la posible candidatura de Scioli y los intendentes díscolos del conurbano)
Lo que es cierto es que mientras en River Moyano jugo el papel vergonzoso de un dirigente sindical apoyando el veto del aumento a los jubilados; que de manos de la burocracia dirigente los sindicatos se trasforman en plataforma de la política burguesa aunque se presenten como fuerza política-corporativa.
La lucha por la independencia de clase, es también una lucha contra la burocracia sindical y por la recuperación de las organizaciones obreras para ponerlas al servicio de la lucha de clases y de una política independiente de los trabajadores.
Hugo negro y Vandor blanco
Facundo Aguirre
Esto es una reflexión en voz alta, que es una de las ventajas que otorga la intervención política en los blogs. Es parte de discusiones a propósito de nuestros estudios e investigaciones con la camarada Ruth Werner. No intenta ser definitivo sino una forma de pensar en voz alta sobre el pasado y el presente de la política argentina.
El Hugo “negro” que espanta a las clases medias arengadas por los multimedios histéricos, es para los partidarios nac & pop de los K, un Vandor blanco que hace posible una convivencia inédita para la historia del peronismo, la confluencia de progresistas, ex jotapé y ex jsp, en el Frente para la Victoria. Sin embargo, ni siquiera Persico que se paseo por el palco del camionero, pareció percatarse que la Lealtad supo ser la bandera de Vandor contra Perón (en 1966 ante el surgimiento alentado por Perón de las 62 organizaciones de pie junto a Perón, Vandor forma las 62 organizaciones Leales a Perón). La comparación viene al caso. Salvando las enormes distancias históricas y políticas de ambas figuras, Hugo Moyano al igual que el Lobo, representa a un sindicalismo corporativo que se considera a si mismo un factor de poder, que se concibe como representación de una dirigencia que encuadra detrás suyo a una fuerza asalariada que busca ser reconocida en las instituciones y la puja distributiva. Obviamente un análisis profundo demuestra que su importancia como factor de poder esta dada por la capacidad de contención de la puja distributiva, de contención de las tendencias a la oposición obrera al capital, de represión interna de la vanguardia de los trabajadores. Moyano, al igual que Vandor, reclama poder para una burocracia enquistada en la cúpula de las organizaciones obreras y su proyecto de “partido sindical” es una continuidad de una tendencia inherente al movimiento obrero regimentado a partir de Perón, que identifica sindicatos y peronismo como unidad. El partido sindical no es el partido de los sindicatos haciendo política independiente sino de los burócratas haciendo política burguesa.
El partido sindical es un componente histórico del peronismo al que Portantiero diseccionaba en tres componentes: sindicatos, barones de las provincias, burguesía nacional. En el origen del peronismo existió el Partido Laborista que era lo más parecido a un partido de los sindicatos que hubo en Argentina. El PL estaba formado por los nuevos cuadros del sindicalismo que habían hecho posible la movilización del 17 de octubre de 1945. El PL sirvió como plataforma electoral de Perón, que una vez que gano la presidencia se dedico a cooptar a sus dirigentes, vaciarlo y perseguir con saña hasta derrotar a los dirigentes que se negaban a aceptar su liquidación por el gobierno peronista como el mítico Cipriano Reyes. Este laborismo no tiene un programa independiente de la burguesía, ni anticapitalista, es una fuerza reformista, la expresión del cambio de las relaciones entre el estado burgués y los sindicatos que se opera bajo el gobierno del GOU y con Perón. Sin embargo, para el bonapartismo de Perón es intolerable cualquier atisbo de independencia de los sindicatos. Los sindicatos volverán a jugar su interna como factor de poder frente a Perón en el Cabildo Abierto de 1951 donde impulsan la candidatura de Evita. Pero va a ser en los tiempos de la resistencia, que va a descansar fundamentalmente sobre las espaldas de la clase obrera y sus organizaciones de base y sobre todo luego de la derrota del Frigorífico Nacional Lisandro de la Torre en 1959 cuando surja el vandorismo como partido sindical, factor de poder, fuerza propia que reclama para sí la representación política del peronismo. El pegar y negociar de la estrategia sindical corporativa, se complementa con el intento de disputarle el liderazgo del peronismo al general en el exilio. En los tironeos de Perón con Vandor, el viejo caudillo le dará aire a todo lo que en el peronismo se encuentra políticamente a la izquierda del metalurgico y el vandorismo representara al llamado neoperonismo que quiere encontrar un lugar dentro del régimen libertador. Es interesante recordar que en aquel entonces la izquierda del peronismo representada por el gordo Cooke se oponía al partido sindical, al laboralismo como expresión política propia de los sindicatos, por considerarlo un producto del liberalismo, una división clasista inaceptable del frente nacional que era el peronismo. Por eso todo lo que estaba a la izquierda del Lobo jugaba con Perón. Más aún para Cooke la burocracia sindical estaba corroída por la influencia ideológica del liberalismo. Para la izquierda peronista la burocracia siempre fue un enemigo ideológico dentro del peronismo, no una fuerza social parasitaria. La izquierda peronista, y los Montoneros posteriormente no van a ser la excepción, se enfrentaran a la burocracia sindical como enemiga ideológica, no como burocracia, no por sus privilegios, ni por ahogar la democracia sindical, sino por no ser una representación genuina del peronismo como fuerza antiimperialista (en su concepción). El trotskismo argentino en la corriente de Nahuel Moreno -y de Posadas- siempre concibió, en oposición a los planteos de la izquierda peronista, que el laboralismo sindical era un paso fundamental para que la clase obrera rompiera con Perón, independientemente del contenido o el signo de su política.
Muerto Vandor (ajusticiado por un comando de la izquierda peronista) se acaba la rabia parecía pensar Perón quien encumbro al desconocido Rucci a la cabeza de la CGT para mantener su control sobre el partido sindical en la etapa abierta por el Cordobazo en 1969. Para enfrentar el ascenso revolucionario de la clase obrera Perón se recostó, después de usar a la jotapé y las OAP para volver al poder, sobre la derecha sindical y política del peronismo. El partido sindical fue el peronismo terrorista de Ezeiza, las Tres A y el pacto social. (Moyano era militante de la JSP y tenia vinculaciones con las bandas fascistas del CNU según se ha denunciado hace un par de años). Muerto Perón y liquidado el Pacto Social, fue aliado del Brujo y recién cuando el Plan Rodrigo estaba haciendo agua por la feroz resistencia obrera el partido sindical se decidió a romper su alianza con López Rega e impulsar la huelga general. Sin embargo, Lorenzo Miguel también fue el primero en sostener a Isabel una vez volteado el plan económico y expulsado el Brujo del poder. En este periodo el peronismo y los dirigentes del “partido sindical” son los responsables de la más terrible derrota que haya sufrido la clase obrera argentina.
Rercordemos que en los 80 el partido sindical intento ser quien reconstruyera el peronismo tras la dictadura (proyecto en que fueron derrotadas abriendo paso a la renovación como intento de socialdemocratización del peronismo) y que fueron los sindicatos quienes ejerciendo la oposición al gobierno de Alfonsín permitieron que el PJ se recompusiera como fuerza política burguesa. En los 90 con el menemismo y en pleno apogeo neoliberal el partido sindical se replegó como tal, permitió la liquidación de las conquistas de los trabajadores, la fragmentación de la base obrera y la entrega de los recursos nacionales a cambio de ser parte del negocio de las privatizaciones. Surge la burocracia empresaria, de la cual Moyano en parte se nutre y el MTA moyanista es la cara visible de un peronismo en la oposición durante el gobierno de la Alianza.
Con los K en el poder el papel de Moyano va a ser fundamental para instrumentar el llamado “modelo”, va a ser quien contenga la puja distributiva. Pero además, sobre todo después de la rebelión sojera del 2008 y la derrota electoral del 2009, la fuerza fundamental sobre la que se va a apoyar el krichnerismo en su crisis junto a los punteros peronistas de la llamada “mazorca” bonaerense. Hoy Moyano con su Corriente Sindical Nacional del Peronismo esta cosechando los frutos de a un gobierno que se aferro a él. Pero a diferencia de la vieja izquierda peronista que veía en el vandorismo la influencia del régimen proscriptivo y del antiperonismo, los nac& pop K encuentran en el Hugo negro, el Vandor blanco al servicio del “proyecto nacional” de servir al imperialismo en la política exterior, de mantener la precarización laboral y de negar a los jubilados el 82% móvil. Pero no se olviden la “lealtad” era la consigna del Lobo contra el General. ¿Hasta donde llega la lealtad de Moyano a los K? Es evidente que el proyecto de Moyano es una de las fuerzas que se perfilan para ser decisivas en el peronismo cuando se entre al post-kirhcnerismo y que el kirchnerismo y los K son aliados de ocasión y no compañeros estratégicos. Obviamente no saldrá indemne de una derrota de los K y sigue siendo la pieza clave para trabajar por una hipotética victoria electoral. A eso responde su desembarco en la interna bonaerense y es posible que ello empuje a los intendentes y punteros tras un Scioli K o del peronismo unificado, para ponerle freno a la ofensiva del “partido sindical”. Lo cierto es que el acto del camionero muestra el agotamiento del kirchnerismo como fuerza aglutinadora de las tendencias que lo constituyen. (Del cual son sus expresiones la crisis con el ala transversal por la posible candidatura de Scioli y los intendentes díscolos del conurbano)
Lo que es cierto es que mientras en River Moyano jugo el papel vergonzoso de un dirigente sindical apoyando el veto del aumento a los jubilados; que de manos de la burocracia dirigente los sindicatos se trasforman en plataforma de la política burguesa aunque se presenten como fuerza política-corporativa.
La lucha por la independencia de clase, es también una lucha contra la burocracia sindical y por la recuperación de las organizaciones obreras para ponerlas al servicio de la lucha de clases y de una política independiente de los trabajadores.
prudencia
Prudencia;
ella
es tan linda
que puede
arrancarte
el corazón
sin darte cuenta.
demasiado
tarde
solo luzco
piel
y huesos
y unos
ojos vacíos
que la extrañan.
la prudencia
aburre.
ella
es tan linda
que puede
arrancarte
el corazón
sin darte cuenta.
demasiado
tarde
solo luzco
piel
y huesos
y unos
ojos vacíos
que la extrañan.
la prudencia
aburre.
miércoles, 13 de octubre de 2010
El rescate de los mineros: Una “contradicción sentimental” que se me fue. Por Guillo Pistonesi (http://eldiablosellama.wordpress.com/2010/10/14/el-rescate-de-los-mineros-una-contradiccion-sentimental-que-se-me-fue/)
Tengo que reconocer que me emocioné cuando anoche vi la salida en directo de Florencio Ávalos, el primero de los mineros de San José. Lugar común, si los hay.
Antes, pasó por mi cerebro otro lugar común, pero un poco más de izquierda: “La joda de todo esto es que el facho de Piñera se va para arriba, no lo para nadie, clima reaccionario de unidad nacional entre explotadores y explotados. Mierda”.
“Si se muere alguno, es una desmoralización para toda la clase trabajadora”, me auto-consolaba para poder racionalizar el primero de los lugares comunes, la emoción y la alegría de que salían vivos y se abrazaban con sus hijos y otros seres queridos (o no tanto, como alguna compañera que lo es nada más que en los papeles). La famosa frase “nada de lo humano me es ajeno” (que algunos le atribuyen a Carlos Marx pero que es de un comediante romano, Terencio, de hace 21 siglos), no me alcanzaba para no sentir culpa por tener el mismo sentimiento que Piñera y hasta el último pinochetista.
Dos, tres… Me levanto el miércoles trece, quince, veintiocho mineros que salían. Todo impecable. El show mediático funciona a las mil maravillas. No se olvidaron de detalle, de dónde poner las banderas chilenas, de las decenas de cámaras incluyendo las que siguen el mismísimo recorrido de la cápsula y hasta en el hospital de campaña, siguiendo a los mineros sigilosamente, como si no estuvieran allí. Los canales de “noticias” dejaron de lado los robos y asesinatos, los affaires de la farándula y hasta la discusión del 82% móvil. Ni siquiera pudieron darle para que tengan a los estudiantes de Sociales que entraron en el Ministerio de Educación con sus ya conocidos “forajidos”, “violentos”, “destructores”, y las diatribas para que se los condene a perpetua. No. Cadena nacional, mundial. (Otra buena, ayer esto hizo caer el rating de la repugnancia tinellesca).
Los monopolios mediáticos (opositor y oficialista) se pusieron de pronto de acuerdo. Somos todos humanos.
Lo novedoso para la maquinaria burguesa mediática de lavar o triturar cerebros es que debieron mostrar algo que “no existe” usualmente. Los trabajadores tienen nombre, apellido y hasta historia personal, amores, desamores, hijos de acá y de allá. Son poetas, músicos, deportistas, cheffs, además de sus oficios de técnicos, electricistas, choferes, etc. Los minerales con lo que se construyen ciudades, caminos, metales, no aparecen en las mesas de las familias de la nada. Los trabajadores son los que transforman la naturaleza, producen y distribuyen todas las mercancías que utiliza la humanidad, y gozan unos pocos.
Aquel Cerro de Postosí que sirvió durante más de trescientos años para levantar el Cono Sur hispánico a través de la explotación de su plata (y de sus indios a través de la mita), se multiplica por cientos o miles de mineras por toda la Cordillera. Y en esas explotaciones hay miles, decenas de miles de hombres que trabajan. Aquel mundo subterráneo no es solo del de los 33. Pero… ¡no! las ideas de estas últimas líneas lejos estaban de salir de la TV, sino sólo de mi imaginación…
Cuando era chico me contaron algo que nunca corroboré. Mi familia era muy religiosa. Protestante. Y contaban que una cerrada y fría noche de diciembre de ¿1915, 16 o 17?, en aquella brutal guerra de trincheras que se sucedía entre Francia y Alemania de pronto pararon de sonar los Mauser, las ametralladoras, los morteros y la artillería. ¿Qué sucedía? La “mágica” Nochebuena si no hizo confraternizar a los helados soldados, al menos habría logrado que no se mataran más. Por unas horas.
Algo así sucedía por estas horas. “Canto a la vida”, sonrisas, abrazos. Un mundo perfecto. Fernando Bravo pasando en su vulgata radial “Gracias a la Vida” de Violeta Parra… (nooooooo!!)
La verdadera operación mediática, creo, consistió en convertir la negligencia y la superexplotación en un gran logro… burgués.
“Las condiciones de inseguridad de la mina eran flagrantes, conocidas y reiteradas. Los incumplimientos y las trampas lindan en lo delictivo”; “La mina San José tiene acreditados 80 accidentes, algunos de ellos graves. En 2004 hubo un muerto y otro en 2006. Ese año, un segundo accidente causó 182 heridos. Las autoridades la cerraron en 2008 tras la muerte de un geólogo en una explosión. Los dueños fueron acusados de homicidio involuntario. El caso se cerró tras un acuerdo extrajudicial y el pago de una indemnización a la familia”; “Cuando se produjo el derrumbe, el 5 de agosto, los mineros trataron de salir a través de un túnel de ventilación. No lo lograron porque la chimenea de escape carecía de peldaños y solo cubría un tercio del camino”; “El martes hubo una manifestación de mineros en Copiapó, la ciudad más próxima. Eran trabajadores de San José que protestaban porque no cobran desde septiembre y la empresa les anuncia que el primer pago será en diciembre. Además de los 33 hay otros 300 mineros empleados en San Esteban. No todos disponen de las mismas condiciones. La empresa se nutre de subcontratas. Hay mineros de primera, que ganan mil dólares (unos 700 euros) al mes, y otros de segunda, que ganan menos”, cuenta el periodista español Ramón Lobo.
Pero, mejor no hablar de ciertas cosas. Hoy hay que festejar. Mostrar los logros de la burguesía y no como la productora del drama que, esta vez salió bien, pero que diariamente se cobra la vida de trabajadores de aquí o de allá.
La burguesía chilena y su flamante derechista gobierno de Piñera son los verdaderos directores, conductores y protagonistas de que los 33 estén vivos y fuera de la trampa. Los 33 son a Piñera y a la burguesía chilena lo que a Tinelli los que bailan en su pista por un sueño. Gran operación mediática.
Horas antes de que Piñera abrazara al compañero Florencio Ávalos, en Santiago el Senado votaba y sancionaba la ley de “Royalty minero” que no es más ni menos que una exención impositiva multimillonaria para las mineras canadienses, australianas, inglesas, entre otros países (algo que conocemos bien de este lado de la cordillera) por ocho años. Un proyecto del sonriente Piñera. Un regalo para las decenas de Alejandro Bohn y Marcelo Kemeny (los dueños de San José culpables del martirio que debieron vivir los 33, amén de otros crímenes arriba mencionados) que en pocos años están reventando no sólo lo que la naturaleza tardó millones de años para hacer, sino a decenas de miles de trabajadores que dejan sus vidas en esas minas.
Se me fue esa “contradicción sentimental”. Los hipócritas son ellos, no yo. Cínicos.
De algo estoy seguro. Más allá de que la vida de los 33 seguramente va a cambiar radicalmente desde el punto de vista material (notas, libros, películas), la verdad y la venganza no tardarán en venir. La unidad de sentimientos entre explotados y explotadores, no es más que una vana ilusión pasajera.
martes, 12 de octubre de 2010
mordiscos del topo
Revolución;
cuatro ases
en la manga;
en el suburbio,
destila
sutileza
la piedad;
ella
es tan linda,
besa al fuego
con boca de hielo;
una bocanada
de humo;
coyuntura estratégica;
por debajo
los silenciosos
mordiscos del topo;
recostados en los brazos
de la noche,
los espermatozoides del caos
sueñan con ser estrellas.
cuatro ases
en la manga;
en el suburbio,
destila
sutileza
la piedad;
ella
es tan linda,
besa al fuego
con boca de hielo;
una bocanada
de humo;
coyuntura estratégica;
por debajo
los silenciosos
mordiscos del topo;
recostados en los brazos
de la noche,
los espermatozoides del caos
sueñan con ser estrellas.
lunes, 11 de octubre de 2010
Silencio
En el susurro de la noche el silencio es interrumpido por las palabras de dos fumadores de paco.
Ininteligibles, aturdidoras y persistentes.
Es una fresca noche de primavera.
Hace un rato ya del último pase de cocaína.
La noche perfecta exige una luna sonriente y silencio.
El más solemne silencio.
Silencio sepulcral y calma de muertos.
Dos fogonazos y un estruendo que parte la noche y asusta a los perros.
Lamen la sangre, ladridos, aullidos de lobos perdidos en la ciudad.
Silencio.
Ininteligibles, aturdidoras y persistentes.
Es una fresca noche de primavera.
Hace un rato ya del último pase de cocaína.
La noche perfecta exige una luna sonriente y silencio.
El más solemne silencio.
Silencio sepulcral y calma de muertos.
Dos fogonazos y un estruendo que parte la noche y asusta a los perros.
Lamen la sangre, ladridos, aullidos de lobos perdidos en la ciudad.
Silencio.
domingo, 10 de octubre de 2010
blues del minutero
El sueño
puede más
que los últimos
pases de cocaína;
que el deseo
del semen derramado;
que las sonrisas
de la luna;
que las promesas
del viento
frío
golpeando el rostro.
deseo
de lucidez y
de muerte;
deseo de libertad;
deseo de silencio
total
calmo
solemne.
tu mano
ausente
no me calma;
tu vientre
no es mi almohada
(el tiempo
es la larga verga
del minutero
lambeteada
por la nada)
dormir,
es toda
una conquista.
puede más
que los últimos
pases de cocaína;
que el deseo
del semen derramado;
que las sonrisas
de la luna;
que las promesas
del viento
frío
golpeando el rostro.
deseo
de lucidez y
de muerte;
deseo de libertad;
deseo de silencio
total
calmo
solemne.
tu mano
ausente
no me calma;
tu vientre
no es mi almohada
(el tiempo
es la larga verga
del minutero
lambeteada
por la nada)
dormir,
es toda
una conquista.
sábado, 9 de octubre de 2010
no te escribo
No te escribo
ni para
explicarme,
ni para sonsacar
en algunos versos
la condición
de la verdad
o la belleza.
no busco
amilanar
a la muerte,
ni hacer
de la metáfora
una herramienta
política.
no mi amor.
escribo
para que me mires
a los ojos,
con una sonrisa
llena de maldad
y ternura.
para que me digas
obscenidades
y pidas
guerra
y paz
y agua
y fuego.
te escribo
porque es
demasiada
la ropa
que llevas puesta.
solo quiero
que te saques
la bombachita
y no conozco
otra
manera de pedirlo
que borracho
drogado
o a través
de la poesía.
ni para
explicarme,
ni para sonsacar
en algunos versos
la condición
de la verdad
o la belleza.
no busco
amilanar
a la muerte,
ni hacer
de la metáfora
una herramienta
política.
no mi amor.
escribo
para que me mires
a los ojos,
con una sonrisa
llena de maldad
y ternura.
para que me digas
obscenidades
y pidas
guerra
y paz
y agua
y fuego.
te escribo
porque es
demasiada
la ropa
que llevas puesta.
solo quiero
que te saques
la bombachita
y no conozco
otra
manera de pedirlo
que borracho
drogado
o a través
de la poesía.
besitos en el culo
Sueña
el viento
con el caos
de los huracanes
y los maremotos.
él es
mucho más que
las ciudades y
las cordilleras.
sopla
silba
acaricia
con su brisa
a los árboles
y los rayos
del sol
(puto sol
que llora
su soledad
de estrella
y pide al viento
besitos
en el culo)
el viento
con el caos
de los huracanes
y los maremotos.
él es
mucho más que
las ciudades y
las cordilleras.
sopla
silba
acaricia
con su brisa
a los árboles
y los rayos
del sol
(puto sol
que llora
su soledad
de estrella
y pide al viento
besitos
en el culo)
viernes, 8 de octubre de 2010
como Tony Montana
Era como
Tony Montana.
tomaba la falopa
poniéndose la bolsa
en la nariz.
nunca Michel Pfeiffer
le dio bola.
pero las chicas
adictas
de la calle Campichuelo,
le juraban amor
a cambio de un par de pases.
es insoportable ver
como los dealers
transmutan
en pequeños y
ruines
almaceneros
que te venden
las estrellas
y la luna.
Era como
Tony Montana,
un pobre tipo
asustado.
Tony Montana.
tomaba la falopa
poniéndose la bolsa
en la nariz.
nunca Michel Pfeiffer
le dio bola.
pero las chicas
adictas
de la calle Campichuelo,
le juraban amor
a cambio de un par de pases.
es insoportable ver
como los dealers
transmutan
en pequeños y
ruines
almaceneros
que te venden
las estrellas
y la luna.
Era como
Tony Montana,
un pobre tipo
asustado.
con los dedos en V
Teniamos un juego. Ella me decia:
-dame tu vida.
Y yo le contestaba:
-no linda, la vida solo por Perón
Y ella reía. Me acuerdo que llevaba su rodete Eva Perón y una camisa mía que le quedaba como camisón. Me dio un beso largo y apasionado. Me mordió los labios, me susurro en el oído un:
-cójeme.
Que me puso la piel de gallina. Y la penetre nomás al grito de:
-la vida por Perón, mi Evita montonera.
…………..
No la vi más. Después que me fui del departamento ese en Flores, vi que unos tipos me seguían en un Torino. Tenían cara de ser de la pesada. Yo tanteé mi ’32 en la cintura y cuando pude me metí en las vías por una paralela a Nazca. Corrí como una liebre como dos o tres cuadras y salí de allí rumbo a Gaona. El corazón parecía que se salía del pecho. Me subí al primer colectivo que paso rumbo a cualquier parte.
……………………….
A ella la levantaron cuando salio a comprar cigarrillos.
Lo presentí. La luna esa noche estaba cargada de agua. Un escozor incomodo recorría mi cuello. Tenia el pensamiento incomodo de que no podíamos ganar.
Pensaba sentado en un bar que atendía un gallego roñoso por Liniers. En el cenicero rebosaban aplastadas unas con otras colillas de cigarrillos. Un lamparón de mugre era la vidriera. Tomaba una ginebra. Me sentía de mal humor y confundido. ¿De esta manera se habrá preguntado Lenin qué hacer? ¿Con esta angustia habrá abrazado Cooke a su Alicia, cuando no dormía a causa de la cocaína?.
Pesaba. El general nos había cagado, le permitió al Brujo hacerse con el poder, nos empujo a la guerra y no acertábamos en como hacerla. En la ginebra flotaban unos peces de hielo. ¿Cómo estaría ella?
Era un 27 de junio, me acuerdo. Ese día habíamos estado en Plaza de Mayo con los compañeros.
-dame una mano, dame la otra, dame a Rodrigo que lo hago pelota.
Coreaban los muchachos. Debo decir que con ella no eran muy elegantes, se quejaba de que cuando volanteaba le tocaban el culo (¡que culo!). Era como el 17 de octubre pero contra el gobierno peronista. Lo comprendí mucho después, los obreros en la calle y nosotros enfrascados en nuestra guerrita para ver quien era el heredero de Perón.
……………………..
Me desperté sudando, con la imagen de su cuerpo desnudo acribillado a balazos.
-una combatiente caída, la lucha continua.
Me dijo el Pelado apoyándome su mano al hombro.
-una zurda puta menos.
Mascullo entre dientes el que la acribilló, mientras meaba al lado de su cuerpo.
-encuentran cuerpo de elemento subversivo acribillado en confuso episodio.
Rezaban las páginas de los diarios.
……………………………….
Antes de despedirme me abrace a su culo, con el cual los muchachos no eran muy elegantes, para sentir la vida.
Que ironía. Mis últimas palabras fueron:
-Hasta la victoria amor.
Y con los dedos en V me saludo desde la puerta.
-dame tu vida.
Y yo le contestaba:
-no linda, la vida solo por Perón
Y ella reía. Me acuerdo que llevaba su rodete Eva Perón y una camisa mía que le quedaba como camisón. Me dio un beso largo y apasionado. Me mordió los labios, me susurro en el oído un:
-cójeme.
Que me puso la piel de gallina. Y la penetre nomás al grito de:
-la vida por Perón, mi Evita montonera.
…………..
No la vi más. Después que me fui del departamento ese en Flores, vi que unos tipos me seguían en un Torino. Tenían cara de ser de la pesada. Yo tanteé mi ’32 en la cintura y cuando pude me metí en las vías por una paralela a Nazca. Corrí como una liebre como dos o tres cuadras y salí de allí rumbo a Gaona. El corazón parecía que se salía del pecho. Me subí al primer colectivo que paso rumbo a cualquier parte.
……………………….
A ella la levantaron cuando salio a comprar cigarrillos.
Lo presentí. La luna esa noche estaba cargada de agua. Un escozor incomodo recorría mi cuello. Tenia el pensamiento incomodo de que no podíamos ganar.
Pensaba sentado en un bar que atendía un gallego roñoso por Liniers. En el cenicero rebosaban aplastadas unas con otras colillas de cigarrillos. Un lamparón de mugre era la vidriera. Tomaba una ginebra. Me sentía de mal humor y confundido. ¿De esta manera se habrá preguntado Lenin qué hacer? ¿Con esta angustia habrá abrazado Cooke a su Alicia, cuando no dormía a causa de la cocaína?.
Pesaba. El general nos había cagado, le permitió al Brujo hacerse con el poder, nos empujo a la guerra y no acertábamos en como hacerla. En la ginebra flotaban unos peces de hielo. ¿Cómo estaría ella?
Era un 27 de junio, me acuerdo. Ese día habíamos estado en Plaza de Mayo con los compañeros.
-dame una mano, dame la otra, dame a Rodrigo que lo hago pelota.
Coreaban los muchachos. Debo decir que con ella no eran muy elegantes, se quejaba de que cuando volanteaba le tocaban el culo (¡que culo!). Era como el 17 de octubre pero contra el gobierno peronista. Lo comprendí mucho después, los obreros en la calle y nosotros enfrascados en nuestra guerrita para ver quien era el heredero de Perón.
……………………..
Me desperté sudando, con la imagen de su cuerpo desnudo acribillado a balazos.
-una combatiente caída, la lucha continua.
Me dijo el Pelado apoyándome su mano al hombro.
-una zurda puta menos.
Mascullo entre dientes el que la acribilló, mientras meaba al lado de su cuerpo.
-encuentran cuerpo de elemento subversivo acribillado en confuso episodio.
Rezaban las páginas de los diarios.
……………………………….
Antes de despedirme me abrace a su culo, con el cual los muchachos no eran muy elegantes, para sentir la vida.
Que ironía. Mis últimas palabras fueron:
-Hasta la victoria amor.
Y con los dedos en V me saludo desde la puerta.
miércoles, 6 de octubre de 2010
Los estudiantes y el bonapartismo
En un reciente articulo publicado en el diario Perfil (5/10/2010) el director de la Universidad Torcuato Di Tella y reconocido consultor, Manuel Mora y Araujo despotrica contra el movimiento estudiantil porque no “saben por qué protestan” y guiarse “en nombre de ideales de izquierda, muy de izquierda, más específicamente revestidos de retórica trotskista”. Mora y Araujo invita al lector a diferenciar (una idea que ha unido a Esteban Bullrich o Rodríguez Larreta del PRO con los intelectuales K) entre “los motivos puntuales de la protesta y los móviles políticos por detrás de esos temas puntuales”.
La preocupación del encuestador Mora y Araujo se asemeja a la de las agrupaciones y los funcionarios universitarios kirchneristas quienes ven que las tomas de las facultades se han pronunciado claramente contra el gobierno nacional, denunciando el doble discurso, su política educativa y el sostenimiento de una estructura antidemocrática y anacrónica en el gobierno universitario con la cual el kirchnerismo transa. Por eso el columnista de Perfil reconoce que el kirchnerismo “intentó en un principio capitalizar políticamente la movilización estudiantil, hasta que los estudiantes proclamaron a gritos que también están en contra de él”.
Luego de ello Mora y Araujo, se suma a la maniobra de los medios K (y eso que escribe en Perfil del periodista simpatizante de la dictadura Jorge Fontevechia) que intenta asimilar la posición de un nuevo estudiantil que se abre una perspectiva independiente de ambos bandos capitalistas (ni Macri, ni Kirchner), a la idea de que los estudiantes sostienen que son lo mismo: “He oído decir que los estudiantes acusan al gobierno de Macri de “bonapartista”. Y al de Cristina también. O sea, los equiparan (…). Ahora, haciendo honor al pensamiento de Trotsky o al de Marx, esta aplicación de la noción de “bonapartismo” a esos dos gobiernos es, por decir lo menos, insólita”. Esto es una completa chicana. Decir ni Macri, ni Kirchner no es poner en pie de igualdad a ambas figuras, sino señalar que una y otra son posiciones a enfrentar, son falsas opciones. Y para sostenerla, Mora y Araujo, solo puede traer recurrir a un “oyó decir”, sin poder recurrir a ninguna cita, ni de los estudiantes, ni de la izquierda partidaria. Ciertamente la mayoría de los estudiantes movilizados seguramente no están familiarizados con la categoría política de bonapartismo. A decir verdad, si nos atenemos a que un gobierno “bonapartista” es aquel se trata de ubicar como árbitro de los conflictos de clase y tensiones entre las mismas fracciones burguesas y de estas con sectores populares, el bonapartismo K aparece cada vez mas agotado, desde que una fracción de la propia clase dominante desafió su poder de árbitro con el lock out agrario del 2008. El bonapartismo K se basa en intentar mediar entre los intereses del capital extranjero, a los que rinde pleitesía como se ve en su visita a Alemania o sus reuniones con Obama, y la regimentación del movimiento de masas mediante el copamiento desde el Estado -con prebendas para comprar a los dirigentes o recurriendo al patoterismo, como la “jotapé” en las universidades, si es necesario- de los movimientos sociales como la Tupac Amaru, y el fortalecimiento de los dirigentes burocráticos de la CGT y los punteros políticos del peronismo. En cuanto a Macri, su bonapartismo de derecha está naufragando antes de navegar debido a sus crisis en la Capital.
Cuando Mora y Araujo critica la “retórica trotskista” de los estudiantes, no hace más que repetir los lamentos del kirchnerismo sobre la politización por izquierda del movimiento estudiantil. Lo que no pueden digerir los políticos K (y Mora y Araujo, que después de todo vive de los estudios de imagen y encuestas de opinión para estos mismos políticos a través de la consultora Ipsos)- es que el naciente movimiento estudiantil demostró que a la izquierda del progresismo Nac & Pop existe una corriente de oposición social y política que se expresa en los estudiantes y las tomas, en el sindicalismo de base, en la persistencia de los movimientos de DDHH que mantienen viva la lucha vigente la lucha contra la impunidad y por el castigo a los secuestradores de Julio Lopéz.
La preocupación del encuestador Mora y Araujo se asemeja a la de las agrupaciones y los funcionarios universitarios kirchneristas quienes ven que las tomas de las facultades se han pronunciado claramente contra el gobierno nacional, denunciando el doble discurso, su política educativa y el sostenimiento de una estructura antidemocrática y anacrónica en el gobierno universitario con la cual el kirchnerismo transa. Por eso el columnista de Perfil reconoce que el kirchnerismo “intentó en un principio capitalizar políticamente la movilización estudiantil, hasta que los estudiantes proclamaron a gritos que también están en contra de él”.
Luego de ello Mora y Araujo, se suma a la maniobra de los medios K (y eso que escribe en Perfil del periodista simpatizante de la dictadura Jorge Fontevechia) que intenta asimilar la posición de un nuevo estudiantil que se abre una perspectiva independiente de ambos bandos capitalistas (ni Macri, ni Kirchner), a la idea de que los estudiantes sostienen que son lo mismo: “He oído decir que los estudiantes acusan al gobierno de Macri de “bonapartista”. Y al de Cristina también. O sea, los equiparan (…). Ahora, haciendo honor al pensamiento de Trotsky o al de Marx, esta aplicación de la noción de “bonapartismo” a esos dos gobiernos es, por decir lo menos, insólita”. Esto es una completa chicana. Decir ni Macri, ni Kirchner no es poner en pie de igualdad a ambas figuras, sino señalar que una y otra son posiciones a enfrentar, son falsas opciones. Y para sostenerla, Mora y Araujo, solo puede traer recurrir a un “oyó decir”, sin poder recurrir a ninguna cita, ni de los estudiantes, ni de la izquierda partidaria. Ciertamente la mayoría de los estudiantes movilizados seguramente no están familiarizados con la categoría política de bonapartismo. A decir verdad, si nos atenemos a que un gobierno “bonapartista” es aquel se trata de ubicar como árbitro de los conflictos de clase y tensiones entre las mismas fracciones burguesas y de estas con sectores populares, el bonapartismo K aparece cada vez mas agotado, desde que una fracción de la propia clase dominante desafió su poder de árbitro con el lock out agrario del 2008. El bonapartismo K se basa en intentar mediar entre los intereses del capital extranjero, a los que rinde pleitesía como se ve en su visita a Alemania o sus reuniones con Obama, y la regimentación del movimiento de masas mediante el copamiento desde el Estado -con prebendas para comprar a los dirigentes o recurriendo al patoterismo, como la “jotapé” en las universidades, si es necesario- de los movimientos sociales como la Tupac Amaru, y el fortalecimiento de los dirigentes burocráticos de la CGT y los punteros políticos del peronismo. En cuanto a Macri, su bonapartismo de derecha está naufragando antes de navegar debido a sus crisis en la Capital.
Cuando Mora y Araujo critica la “retórica trotskista” de los estudiantes, no hace más que repetir los lamentos del kirchnerismo sobre la politización por izquierda del movimiento estudiantil. Lo que no pueden digerir los políticos K (y Mora y Araujo, que después de todo vive de los estudios de imagen y encuestas de opinión para estos mismos políticos a través de la consultora Ipsos)- es que el naciente movimiento estudiantil demostró que a la izquierda del progresismo Nac & Pop existe una corriente de oposición social y política que se expresa en los estudiantes y las tomas, en el sindicalismo de base, en la persistencia de los movimientos de DDHH que mantienen viva la lucha vigente la lucha contra la impunidad y por el castigo a los secuestradores de Julio Lopéz.
Buster Keaton: 115 años sin reir (por Ezequiel Guerrico)
El hombre que ocultó celosamente su risa, es el que tal vez más risas causó y sigue causando hoy en día. Esta afirmación es totalmente subjetiva y arbitraria (inclusive falsa), ya que trasladado al mundo de hoy los Corona o los chicos de "American Pie", llegan a más público y provocan más risas, sí! sin lugar a dudas etéreas, banales y facilistas. "Pija, teta y orto" sostienen viva la miseria de la comedia del siglo XXI. Para todo esto BK es la antitesis. El hombre que no consiguió más amor que el de una vaca, que ni los perros desearon su amistad, no era un risueño ni bien parecido dandy americano más bien un triste y melancólico rufián roba sonrisas. El personaje de antihéroe de Keaton respiraba soledad, tristeza y la expresión de un hombre anodado, pero no inmutable, frente a un mundo industrializado, individualista y siempre en los límites de las crisis y las guerras. El motor de las comedias de BK era acabar con ese hombre, era llegar a la felicidad anhelo de la masa que rellena el mundo, ya sea conquistando a una bella dama, enfrentando al maloso o llevándose el botín que no le deparaba. Con palazos para todos lados, se mofó particularmente de un contemporáneo: D.W. Grifith, militante fascista del Ku Klux Klan, a quien le devolvió un piñón con su sátira de "Intolerancia" en "Las tres edades", a diferencia del hombre que representaba el primero el de Keaton no era más que un ser solitario que transitaba las diferentes etapas históricas luchando por el amor y enfrentando a los acuñana el poder, lejos de creer en la intolerancia y xenofia como parte del adn del ser humano. Su corto anarquista "Cops", mostraba cómo casi sin "quererlo" Keaton atentaba subersivamente contra un acto de la cana, con funcionarios públicos presentes, lo que desataba una gran sucesión de escenas "cómico-plano-generales" donde BK dejaba a los "cobanis" como boludos ya que miles no podían detener, no a un "terrorista" sino a un simple hombre en el lugar equivocado... El acróbata del gag llevó el humor al máximo, no sólo con su cuerpo sino con su vida, el precio de la risa tiene miles en el debe del balance de Buster, jamás habrá un comediante así: es verdad, pero los que aún reimos golpeando con la palma de la mano alguna superficie luego de un "desopilante" gag de Keaton, reproduciremos con orgullo su obra. Su pacto tácito y mudo con el público enaltece su obra y le brinda vigencia, sino que Harpo Marx hable y nos cuente qué opina de BK. Keaton no rió ni va reir nunca, la inmortalidad del cine le concedió su deseo.
N.de la R.: Anteayer lunes 4 se cumplieron 115 años del nacimiento del gran Buster Keaton.
N.de la R.: Anteayer lunes 4 se cumplieron 115 años del nacimiento del gran Buster Keaton.
martes, 5 de octubre de 2010
las fabricas descansan
Un viejo bolero
y la copa
de vino vacía.
Un viejo mundo
y las pasiones
enterradas
en una fosa
común.
Un viejo amor
y el rostro borroso
del recuerdo.
Unos ojos clavados
en la nada,
la ciudad
duerme.
Los mosquitos
zumbando
al odio
como música
de fondo.
Las fábricas descansan,
mientras la locura
hace
su tarea.
y la copa
de vino vacía.
Un viejo mundo
y las pasiones
enterradas
en una fosa
común.
Un viejo amor
y el rostro borroso
del recuerdo.
Unos ojos clavados
en la nada,
la ciudad
duerme.
Los mosquitos
zumbando
al odio
como música
de fondo.
Las fábricas descansan,
mientras la locura
hace
su tarea.
lunes, 4 de octubre de 2010
manos
Son las manos
instrumento
del placer
y de la obra;
factor activo
del pensamiento,
clava
el clavo
Jenny
en la pared,
con el zapato;
tejen
los tejedores
las redes
de pesca
y
teclean
los dedos
las palabras
del amor
y de la guerra;
las ásperas
manos del albañil;
las frágiles manos
del peluquero
que acaricia
la sedosa
cabellera
de una reina;
hurgan los dedos
del hombre
grande
el clítoris
inquieto
de la idish mame;
rompe
el puño
en la huelga
la cabeza
del carnero;
piensan las
manos
enamoradas
en la piel lejana
del amor
mientras
el semen
se chorrea.
instrumento
del placer
y de la obra;
factor activo
del pensamiento,
clava
el clavo
Jenny
en la pared,
con el zapato;
tejen
los tejedores
las redes
de pesca
y
teclean
los dedos
las palabras
del amor
y de la guerra;
las ásperas
manos del albañil;
las frágiles manos
del peluquero
que acaricia
la sedosa
cabellera
de una reina;
hurgan los dedos
del hombre
grande
el clítoris
inquieto
de la idish mame;
rompe
el puño
en la huelga
la cabeza
del carnero;
piensan las
manos
enamoradas
en la piel lejana
del amor
mientras
el semen
se chorrea.
domingo, 3 de octubre de 2010
Arlt
estruja
entre sus dedos
las tripas
del dolor.
como
buscar
el reposo
en el pecho
amoroso
y recibir,
a cambio,
una golpiza.
sueña
en rosas
que se hacen
oro
y
en fuegos
que liberan.
unas mujeres
feas
saborean sífilis
en una oscura
pensión.
el amor
es una mancha
de humedad
en la pared
y una puñalada
en el estomago,
para que aprendas.
entre sus dedos
las tripas
del dolor.
como
buscar
el reposo
en el pecho
amoroso
y recibir,
a cambio,
una golpiza.
sueña
en rosas
que se hacen
oro
y
en fuegos
que liberan.
unas mujeres
feas
saborean sífilis
en una oscura
pensión.
el amor
es una mancha
de humedad
en la pared
y una puñalada
en el estomago,
para que aprendas.
entre sombras
En las gemas de los dedos,
los nervios,
palpando en el aire
la tensión de la noche.
una ola de frío,
un silencio como
caricia del viento,
una sutil
rayita blanca
el flujo chorrea
en la palma de la mano.
la belleza
lleva puesta
la piel
de una lesbiana.
desear morir
es temer morir.
desear es un engaño,
temer una certeza.
entre sombras
seguimos
vivos.
los nervios,
palpando en el aire
la tensión de la noche.
una ola de frío,
un silencio como
caricia del viento,
una sutil
rayita blanca
el flujo chorrea
en la palma de la mano.
la belleza
lleva puesta
la piel
de una lesbiana.
desear morir
es temer morir.
desear es un engaño,
temer una certeza.
entre sombras
seguimos
vivos.
viernes, 1 de octubre de 2010
canción de amor para mary paz (poema de robertao languella reyes peña)
Un perro en la calle
no es un perro perdido;
un esquimal
no es un boliviano con frío.
Vamos, frotemos narices en la madrugada
mientras cocinas esas castañas en las llamas
del amor.
Un thunderbird
no comería de mi mano
si no estuvieras aquí
sosteniendo este mundo.
Tengo el algodón inmáculado
por el que corrió tanta sangre
peregrina.
No es refugio tu bandera
en noches sin estrellas;
tanto Freud de cabecera
y hoy dormís sin almohada.
Pero tengo los confites de tus ojos,
una constelación en luminaria;
y mi muerte asegurada.
no es un perro perdido;
un esquimal
no es un boliviano con frío.
Vamos, frotemos narices en la madrugada
mientras cocinas esas castañas en las llamas
del amor.
Un thunderbird
no comería de mi mano
si no estuvieras aquí
sosteniendo este mundo.
Tengo el algodón inmáculado
por el que corrió tanta sangre
peregrina.
No es refugio tu bandera
en noches sin estrellas;
tanto Freud de cabecera
y hoy dormís sin almohada.
Pero tengo los confites de tus ojos,
una constelación en luminaria;
y mi muerte asegurada.
arden los hornos
La poesía
del mensaje de texto
un sol ardiendo
en las entrañas
matemáticas de la web
mamando amor
en el tweter
perdiendo
el rastro del otro
en el facebook.
Arden los hornos
y el dulce olor
de la carne
humana
merodea en el ambiente.
Nacimos
con Auswichtz
y nunca
salimos de
allí.
del mensaje de texto
un sol ardiendo
en las entrañas
matemáticas de la web
mamando amor
en el tweter
perdiendo
el rastro del otro
en el facebook.
Arden los hornos
y el dulce olor
de la carne
humana
merodea en el ambiente.
Nacimos
con Auswichtz
y nunca
salimos de
allí.
domingo, 26 de septiembre de 2010
polvo seremos
Sopla el viento;
lloran enamorados los borrachos en los bares;
come jamón Schlomo frente a la sinagoga;
el buen humo de la pipa
y la luna brillando
frente al sauce pelado;
Godard resucitaría en tus ojos
la nouvelle vague;
ampolla tus pies el París de la Commune;
los pezones lanzan bilis
y las vergas estallan
en fuegos artificiales;
duele ser;
un relámpago de gozo;
polvo seremos.
lloran enamorados los borrachos en los bares;
come jamón Schlomo frente a la sinagoga;
el buen humo de la pipa
y la luna brillando
frente al sauce pelado;
Godard resucitaría en tus ojos
la nouvelle vague;
ampolla tus pies el París de la Commune;
los pezones lanzan bilis
y las vergas estallan
en fuegos artificiales;
duele ser;
un relámpago de gozo;
polvo seremos.
sábado, 25 de septiembre de 2010
la obra de un albañil
La historia.
una pila de cadaveres,
guerras civiles
y revoluciones.
Un lugar de donde huir.
La obra de un albañil...
una pila de cadaveres,
guerras civiles
y revoluciones.
Un lugar de donde huir.
La obra de un albañil...
rubia tonta
Claudio le dijo a Adriana.
-No existís, sos menos que una rubia tonta.
Y Adriana le puso un cachetazo en la mejilla que sonó como en un cómic.
-PAF.
Se le puso la cara roja de odio y vergüenza. Más teniendo en cuenta que estaba en medio de un pool lleno de gente.
La puteo un rato y se fue al baño a tomar un pase de merca. Saco del bolsillo un pedazo de bolsa blanca con la cocaína adentro. Eligio una piedra, guardo la bolsa y molió la piedra sobre la junta de los dedos índice y gordo de su mano izquierda. Jalo fuerte. Como las piedras estaban mal molidas se sentía su paso acelerado hacia las vías respiratorias. Molió otra piedra y tomo otro pase.
Cuando volvió Adriana se había ido a la mesa de Lito. Charlaban y Lito le metía mano. Adriana coqueteaba con bronca, quería venganza. Rubia tonta ella. –Forro de mierda se repetía hacia sus adentros.
Claudio pidio una cerveza. Lito en la otra mesa manoseaba a Adriana.
Que puta de mierda, pensaban al unísono Claudio y Lito. Que forros estos tipos sonaba en la cabeza de Adriana.
De repente la mirada de Lito y Claudio se cruzaron accidentalmente. Claudio tomo la botella de cerveza y le dijo a Lito.
-Toma un trago hermano.
Lito sorprendido, vacilo un poco y acepto.
Tomo la botella y se sirvió cerveza en el vaso. Lo levanto y dirigiéndose a Claudio dijo:
-Salud.
En ese momento, cuando Lito levantaba su cuello para beber el vaso. Cuando hizo ese movimiento gracioso que imitaba la destreza de un cisne ebrio, Claudio le hundió le hundió un punzón en la yugular. Lito gemía y manaba sangre como un cerdo. Nadie atino a pararlo.
Adriana estaba dura de espanto cubierta de sangre. Claudio simplemente la miro y le dijo.
-Puta.
Se fue por la puerta sin que nadie lo detuviera.
En el cielo brillaba una exuberante luna llena. Claudio sentía haber devorado el corazón del mundo, Lobo y hombre. Su mirada era pura fuerza de la biología.
Lo gracioso es que el disparo también sonó como en un cómic. PUM. Y su sangre iluminaba el asfalto junto a las cloacas.
-No existís, sos menos que una rubia tonta.
Y Adriana le puso un cachetazo en la mejilla que sonó como en un cómic.
-PAF.
Se le puso la cara roja de odio y vergüenza. Más teniendo en cuenta que estaba en medio de un pool lleno de gente.
La puteo un rato y se fue al baño a tomar un pase de merca. Saco del bolsillo un pedazo de bolsa blanca con la cocaína adentro. Eligio una piedra, guardo la bolsa y molió la piedra sobre la junta de los dedos índice y gordo de su mano izquierda. Jalo fuerte. Como las piedras estaban mal molidas se sentía su paso acelerado hacia las vías respiratorias. Molió otra piedra y tomo otro pase.
Cuando volvió Adriana se había ido a la mesa de Lito. Charlaban y Lito le metía mano. Adriana coqueteaba con bronca, quería venganza. Rubia tonta ella. –Forro de mierda se repetía hacia sus adentros.
Claudio pidio una cerveza. Lito en la otra mesa manoseaba a Adriana.
Que puta de mierda, pensaban al unísono Claudio y Lito. Que forros estos tipos sonaba en la cabeza de Adriana.
De repente la mirada de Lito y Claudio se cruzaron accidentalmente. Claudio tomo la botella de cerveza y le dijo a Lito.
-Toma un trago hermano.
Lito sorprendido, vacilo un poco y acepto.
Tomo la botella y se sirvió cerveza en el vaso. Lo levanto y dirigiéndose a Claudio dijo:
-Salud.
En ese momento, cuando Lito levantaba su cuello para beber el vaso. Cuando hizo ese movimiento gracioso que imitaba la destreza de un cisne ebrio, Claudio le hundió le hundió un punzón en la yugular. Lito gemía y manaba sangre como un cerdo. Nadie atino a pararlo.
Adriana estaba dura de espanto cubierta de sangre. Claudio simplemente la miro y le dijo.
-Puta.
Se fue por la puerta sin que nadie lo detuviera.
En el cielo brillaba una exuberante luna llena. Claudio sentía haber devorado el corazón del mundo, Lobo y hombre. Su mirada era pura fuerza de la biología.
Lo gracioso es que el disparo también sonó como en un cómic. PUM. Y su sangre iluminaba el asfalto junto a las cloacas.
miércoles, 22 de septiembre de 2010
la psitola en la sien
Lito sostiene la pistola en la sien. Suda. Piensa. Ha tocado demasiado fondo y ya no aguanta tener los ojos abiertos. Sobre la mesa queda aun mucha cocaína y sus nervios están tan tensos que la idea del descanso no logra transmitírsela al cuerpo. Lito desea dormir.
Borrar de un plumazo
todos los dolores del mundo.
Las cicatrices
de antiguos amores.
olvidar el sabor
del lodo y la derrota.
cubrir en un jardín
de tulipanes,
las huellas
de las humillaciones.
Ya perdió la cordura. Su dedo juguetea con el gatillo. Su pulso tiembla tanto como su mandíbula esta apretada. Lito se repite que ya conoció este camino, pobo estas drogas, sufrió la agonía del ego. Ya le entrego su oreja a un amor despectivo. Ya no sueña victorias. ¿Por qué seguir?. Lito mira por última vez la mesa. Antes de volarse la cabeza Lito quiere un ultimo pase. Separa grosso modo una gran línea, jala. Tiene las entradas de la nariz con moco blanco duro. Deja el arma de lado. Quiere tomar más cocaína.
Embriagado
coquetea
el barco
con el abismo
y las estrellas.
Borrar de un plumazo
todos los dolores del mundo.
Las cicatrices
de antiguos amores.
olvidar el sabor
del lodo y la derrota.
cubrir en un jardín
de tulipanes,
las huellas
de las humillaciones.
Ya perdió la cordura. Su dedo juguetea con el gatillo. Su pulso tiembla tanto como su mandíbula esta apretada. Lito se repite que ya conoció este camino, pobo estas drogas, sufrió la agonía del ego. Ya le entrego su oreja a un amor despectivo. Ya no sueña victorias. ¿Por qué seguir?. Lito mira por última vez la mesa. Antes de volarse la cabeza Lito quiere un ultimo pase. Separa grosso modo una gran línea, jala. Tiene las entradas de la nariz con moco blanco duro. Deja el arma de lado. Quiere tomar más cocaína.
Embriagado
coquetea
el barco
con el abismo
y las estrellas.
domingo, 19 de septiembre de 2010
acero
Hierro
sobre
hierro,
la sangre
cubre
el frío
acero
de la cuchilla.
las piernas
y brazos
mutilados,
cuerpos
reducidos
al tórax.
la maquina
silba
la melodía
de la repetición:
clank
clank
clank.
un bailarín
de bigotito
echa aceite
en sus engranajes.
los cerebros
y los cuerpos
reducidos
a un guiñapo
de nervios
hierro
sobre
hierro
la sangre
cubre
el frío
acero
de la industria.
sobre
hierro,
la sangre
cubre
el frío
acero
de la cuchilla.
las piernas
y brazos
mutilados,
cuerpos
reducidos
al tórax.
la maquina
silba
la melodía
de la repetición:
clank
clank
clank.
un bailarín
de bigotito
echa aceite
en sus engranajes.
los cerebros
y los cuerpos
reducidos
a un guiñapo
de nervios
hierro
sobre
hierro
la sangre
cubre
el frío
acero
de la industria.
¡oooooh Rasputin!
Rsputin
el consejero
del zar
pasea
su enorme
pene
en las camas
de la corte.
en las noches
de Petrogrado gimen
borrachas
las aristócratas
y los príncipes
maricas.
¡oooooh
Rasputin!
El imperio
se cae
y las bombas
en el frente
destrozan
a los soldados.
Bebe
la nobleza
el vodka
y leche
de la verga
plebeya
del monje loco,
al que dan veneno
al que disparan
al que tiran
su sexo a los perros,
alimento
lujurioso
de las princesas
rusas.
el consejero
del zar
pasea
su enorme
pene
en las camas
de la corte.
en las noches
de Petrogrado gimen
borrachas
las aristócratas
y los príncipes
maricas.
¡oooooh
Rasputin!
El imperio
se cae
y las bombas
en el frente
destrozan
a los soldados.
Bebe
la nobleza
el vodka
y leche
de la verga
plebeya
del monje loco,
al que dan veneno
al que disparan
al que tiran
su sexo a los perros,
alimento
lujurioso
de las princesas
rusas.
jueves, 16 de septiembre de 2010
Ay Marechal!
Ay Marechal!
los angelitos culones
descamisados
por creer en la metafísica
de la armonía
entre las clases,
terminaron en el lecho
del río de la plata;
ametrallados por
los gangster
en la puerta de sus sindicatos;
traicionados por la lengua
del gatito
de los llanos.
materialismo puro
Marechal,
los burgueses
son burgueses
aunque hablen
como pueblo.
los angelitos culones
descamisados
por creer en la metafísica
de la armonía
entre las clases,
terminaron en el lecho
del río de la plata;
ametrallados por
los gangster
en la puerta de sus sindicatos;
traicionados por la lengua
del gatito
de los llanos.
materialismo puro
Marechal,
los burgueses
son burgueses
aunque hablen
como pueblo.
jíbaros
Los jíbaros reducen
cabezas
al tamaño
una pelota de golf.
Las escuelas reducen
cabezas
hasta anular
todo pensamiento.
La academia reduce
cabezas
hasta hacer
del saber
lengua del poder.
La TV reduce
cabezas
hasta hacer
de ella
chicharrones.
El matrimonio
reduce cabezas
hasta hacer
de ellas
un plan en cuotas.
Admiremos de los jíbaros
el virtuosismo
del toque
humano.
cabezas
al tamaño
una pelota de golf.
Las escuelas reducen
cabezas
hasta anular
todo pensamiento.
La academia reduce
cabezas
hasta hacer
del saber
lengua del poder.
La TV reduce
cabezas
hasta hacer
de ella
chicharrones.
El matrimonio
reduce cabezas
hasta hacer
de ellas
un plan en cuotas.
Admiremos de los jíbaros
el virtuosismo
del toque
humano.
lunes, 13 de septiembre de 2010
la vida te da sorpresas
José Luis se sintió un tipo afortunado cuando Sabrina le dijo
-Mira lo mío es simple, para engañar a mi marido, quiero algo superior a él. Si me mostras una pija grande soy tuya.
José Luis se sabia bien dotado. Se bajo la bragueta y dejo colgar un enorme pedazo de carne y venas.
-Bien dijo ella. Y ahí nomás lo masturbo.
(la verga
señor,
la verga,
no me des
amor,
no me des
unos ojos
negros
que hipnoticen
corazones,
dame una linda
verga
que lance
jugos dulzones)
Días después Sabrina invito a José Luis a su casa en la zona de Maswichtz ya que su marido estaba de viaje. Él acepto. Ella lo espero en su consultorio en Palermo y lo llevo en su auto hasta allí. Era una quinta aislada, muy bien instalada. Sabrina se saco la ropa en el living y dejo ver sus pechos operados y su físico de gimnasio que la hacían ver como una pendeja a pesar de sus cuarenta años. El sillón, el piso y los muebles estaban recubiertos de plástico.
-Lo dejo así cuando salgo por el perro, así no los arruina.
-Y porque no lo dejas afuera?
-Porque mientras más conozco a los hombres, más quiero a mi perro.
(perro
perrito
lindo,
ladrando
a la luna
lunita
llena,
es la sangre
de lobo
la que corre
por tus venas)
José Luis se desnudo y Sabrina se abalanzo sobre él. Lo lamió, lo mamó, lo monto. En eso estaban cuando de la nada apareció Carlos, el marido de Sabrina y mientras José Luis hacia su tarea sobre ella, Carlos le voló la cabeza con una pistola. Sabrina grito, los sesos y la sangre le salpicaron la cara.
(si te sorprende
la muerte,
repentinamente,
nunca vas a pensar
en ella.
pero no olvides
que la vida
te da sorpresas.)
-Hijo de puta, tene más cuidado, mírame como estoy.
-Disculpa amor.
José Luis estaba muerto en el piso y mantenía su erección.
-Toma hacelo vos linda.
Y Sabrina se calzo unos guantes de látex, tomo las tijeras de jardín y corto el pene de José Luis de raíz, huevos escroto, todo. Tono, el doberman, que recién entraba en la sala, comenzó a lamer la sangre del piso, ella descarto el escroto y se lo dio al perro. El resto lo puso en un tupper con alcohol. Se lo dio a Carlos que envolvió el cuerpo en una bolsa plástica y lo llevo al sótano, donde estaba la caldera para incinerarlo. (Después lo hago, pensó Carlos mientras se sacaba el mameluco plástico para quemarlo también). Fue al comedor. Sabrina ya había limpiado el desastre y en ese momento pasaba una estopa con desinfectante completamente desnuda. Carlos tomo el Tupper y se dirigió a la cocina. Coloco el pene y los huevos en una mezcla de ajo, verdeo, romero, salsa de soja y aguardiente. Después puso a hervir arroz yamani y puso el sartén a calentar. Dos cabezas de ajo machacadas, manteca y aceite de oliva, cuando calentó el pene en rodajas y lo echo dentro. Un olor dulzón y fuerte se desprendía del sartén. Agrego dos chiles, un poco de salsa de tomate y dejo cocinar por largo rato. Al rato Sabrina bajo a la cocina, bañada y cambiada. Llevaba un vestido negro corto, sin bombacha.
-Te gusta mi amor? Lo compre ayer.
Te queda precioso linda, dijo Carlos.
-Que bien huele eso, era un buen pedazo.
-Si.
Sabrina sirvió unas copas de vino tinto y brindaron. Puso un rato la TV en C5N. Feimann pedía menos garantismo con los menores que roban autos.
-Amor así no se puede vivir, le comento a Carlos que controlaba la comida.
-Necesitamos un puño de hierro contra los negros de mierda.
-Si, respondió la mujer, yo no puedo andar tranquila por la calle.
Al fin Carlos dijo, -la cena esta lista.
Sirvió el estofado por un lado y el arroz rociado con oliva y queso rallado por otro.
-Delicioso este plato, comento Sabrina.
Hablaron trivialidades hasta el fin de la cena. Tomaron café y decidieron celebrar con una botella de champagne Don Perignon. Se dirigieron al living iluminado por la luz tenue de los veladores. Al ratito, Carlos peino dos rayas de cocaína sobre un espejo. La mujer jaló primero, el después. Ella se saco la ropa y se puso en cuatro patas.
-Veni, Toni veni, con mamá. El perro doberman primero lamió la vagina y después la penetro. Carlos miraba mientras peinaba otra raya y bebía champagne.
-Te gusta linda, le preguntaba a Sabrina.
-Si amor, mientras más conozco a los hombres, más quiero a mi perro.
-Mira lo mío es simple, para engañar a mi marido, quiero algo superior a él. Si me mostras una pija grande soy tuya.
José Luis se sabia bien dotado. Se bajo la bragueta y dejo colgar un enorme pedazo de carne y venas.
-Bien dijo ella. Y ahí nomás lo masturbo.
(la verga
señor,
la verga,
no me des
amor,
no me des
unos ojos
negros
que hipnoticen
corazones,
dame una linda
verga
que lance
jugos dulzones)
Días después Sabrina invito a José Luis a su casa en la zona de Maswichtz ya que su marido estaba de viaje. Él acepto. Ella lo espero en su consultorio en Palermo y lo llevo en su auto hasta allí. Era una quinta aislada, muy bien instalada. Sabrina se saco la ropa en el living y dejo ver sus pechos operados y su físico de gimnasio que la hacían ver como una pendeja a pesar de sus cuarenta años. El sillón, el piso y los muebles estaban recubiertos de plástico.
-Lo dejo así cuando salgo por el perro, así no los arruina.
-Y porque no lo dejas afuera?
-Porque mientras más conozco a los hombres, más quiero a mi perro.
(perro
perrito
lindo,
ladrando
a la luna
lunita
llena,
es la sangre
de lobo
la que corre
por tus venas)
José Luis se desnudo y Sabrina se abalanzo sobre él. Lo lamió, lo mamó, lo monto. En eso estaban cuando de la nada apareció Carlos, el marido de Sabrina y mientras José Luis hacia su tarea sobre ella, Carlos le voló la cabeza con una pistola. Sabrina grito, los sesos y la sangre le salpicaron la cara.
(si te sorprende
la muerte,
repentinamente,
nunca vas a pensar
en ella.
pero no olvides
que la vida
te da sorpresas.)
-Hijo de puta, tene más cuidado, mírame como estoy.
-Disculpa amor.
José Luis estaba muerto en el piso y mantenía su erección.
-Toma hacelo vos linda.
Y Sabrina se calzo unos guantes de látex, tomo las tijeras de jardín y corto el pene de José Luis de raíz, huevos escroto, todo. Tono, el doberman, que recién entraba en la sala, comenzó a lamer la sangre del piso, ella descarto el escroto y se lo dio al perro. El resto lo puso en un tupper con alcohol. Se lo dio a Carlos que envolvió el cuerpo en una bolsa plástica y lo llevo al sótano, donde estaba la caldera para incinerarlo. (Después lo hago, pensó Carlos mientras se sacaba el mameluco plástico para quemarlo también). Fue al comedor. Sabrina ya había limpiado el desastre y en ese momento pasaba una estopa con desinfectante completamente desnuda. Carlos tomo el Tupper y se dirigió a la cocina. Coloco el pene y los huevos en una mezcla de ajo, verdeo, romero, salsa de soja y aguardiente. Después puso a hervir arroz yamani y puso el sartén a calentar. Dos cabezas de ajo machacadas, manteca y aceite de oliva, cuando calentó el pene en rodajas y lo echo dentro. Un olor dulzón y fuerte se desprendía del sartén. Agrego dos chiles, un poco de salsa de tomate y dejo cocinar por largo rato. Al rato Sabrina bajo a la cocina, bañada y cambiada. Llevaba un vestido negro corto, sin bombacha.
-Te gusta mi amor? Lo compre ayer.
Te queda precioso linda, dijo Carlos.
-Que bien huele eso, era un buen pedazo.
-Si.
Sabrina sirvió unas copas de vino tinto y brindaron. Puso un rato la TV en C5N. Feimann pedía menos garantismo con los menores que roban autos.
-Amor así no se puede vivir, le comento a Carlos que controlaba la comida.
-Necesitamos un puño de hierro contra los negros de mierda.
-Si, respondió la mujer, yo no puedo andar tranquila por la calle.
Al fin Carlos dijo, -la cena esta lista.
Sirvió el estofado por un lado y el arroz rociado con oliva y queso rallado por otro.
-Delicioso este plato, comento Sabrina.
Hablaron trivialidades hasta el fin de la cena. Tomaron café y decidieron celebrar con una botella de champagne Don Perignon. Se dirigieron al living iluminado por la luz tenue de los veladores. Al ratito, Carlos peino dos rayas de cocaína sobre un espejo. La mujer jaló primero, el después. Ella se saco la ropa y se puso en cuatro patas.
-Veni, Toni veni, con mamá. El perro doberman primero lamió la vagina y después la penetro. Carlos miraba mientras peinaba otra raya y bebía champagne.
-Te gusta linda, le preguntaba a Sabrina.
-Si amor, mientras más conozco a los hombres, más quiero a mi perro.
jueves, 9 de septiembre de 2010
voz firme
El obrero
reconoció
el sinsentido
de su vida.
desprecio
el progreso
y busco
la furia
en el pasado.
allí estaba
enterrada
junto
a los huesos
de los antiguos
camaradas.
tomo
un trozo
de una bandera
hecha jirones.
ya no tenia paz,
pero hablaba
con voz
firme,
la voz
de los antiguos
camaradas.
reconoció
el sinsentido
de su vida.
desprecio
el progreso
y busco
la furia
en el pasado.
allí estaba
enterrada
junto
a los huesos
de los antiguos
camaradas.
tomo
un trozo
de una bandera
hecha jirones.
ya no tenia paz,
pero hablaba
con voz
firme,
la voz
de los antiguos
camaradas.
miércoles, 8 de septiembre de 2010
meadores
Los borrachos
mean
las botellas de cerveza
vacías,
sobre la acera.
gritan,
chillan,
lloran,
ríen,
fracasan en
el intento
de hacer el amor.
la brisa
de la noche
los acaricia
y el etílico
losa arropa.
los borrachos mean
la pared de la ciudad
dormida que murmura
su fastidio.
los borrachos son,
ante todo,
meadores.
mean
las botellas de cerveza
vacías,
sobre la acera.
gritan,
chillan,
lloran,
ríen,
fracasan en
el intento
de hacer el amor.
la brisa
de la noche
los acaricia
y el etílico
losa arropa.
los borrachos mean
la pared de la ciudad
dormida que murmura
su fastidio.
los borrachos son,
ante todo,
meadores.
La adrenalina
Roberto sintió que la adrenalina le estaba subiendo rápidamente. Traspiraba a mares. Su camisa estaba completamente mojada. Roberto se freno, estiro el brazo derecho hacia delante y firmemente disparo su 38. Un fogonazo rojo y el ruido ensordecedor del disparo fueron el único universo que Roberto percibía.
del caos
nace la estrella
y el ser
arrojado
al caos
estalla
en bolas de fuego.
fuimos
sol.
La bala pego en el pecho del hombre corpulento que lo perseguía. Cayó violentamente al suelo. La sangre manaba profusamente. Roberto no llego a dar el segundo disparo. Pero vio como una bala iba directo a su cabeza. Los sesos se desparramaron por el asfalto.
(la poesía
en un país
anarquista
enamorado
de la sangre
solo la puede escribir
Durruti)
del caos
nace la estrella
y el ser
arrojado
al caos
estalla
en bolas de fuego.
fuimos
sol.
La bala pego en el pecho del hombre corpulento que lo perseguía. Cayó violentamente al suelo. La sangre manaba profusamente. Roberto no llego a dar el segundo disparo. Pero vio como una bala iba directo a su cabeza. Los sesos se desparramaron por el asfalto.
(la poesía
en un país
anarquista
enamorado
de la sangre
solo la puede escribir
Durruti)
martes, 7 de septiembre de 2010
trago amargo
Las puertas
abiertas
de la percepción
conducen a la nada.
no tengo
ganas ni de emborracharme
para descubrir
que hay detrás de ello.
son los feos
rostros de la imbecilidad
barnizados
la bilis verdosa
del trago amargo.
escupan donde quieran
su triste vida.
déjenme dormir.
abiertas
de la percepción
conducen a la nada.
no tengo
ganas ni de emborracharme
para descubrir
que hay detrás de ello.
son los feos
rostros de la imbecilidad
barnizados
la bilis verdosa
del trago amargo.
escupan donde quieran
su triste vida.
déjenme dormir.
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