El viejo Bukowski esta borracho y me busca pelea. Yo también estoy borracho y le grito –que te pasa viejo de mierda. Me arroja su botella de cerveza a la cabeza, siento el golpe y caigo de culo. Me llevo la mano a la frente y mana la sangre sobre ella. Papá Hemingway nos observa riendo desde un rincón mientras le toca el culo a Catherine Hepburn, Bukowski le lanza un insulto desafiante, pero papá Hemingway esta cansado y prefiere el sexo húmedo de su acompañante a la riña con un par de borrachos.
Mientras tanto Henry Miller prepara tragos y come a escondidas, tiene hambre desde la vieja Europa. Burroughs se pega con Fassbinder un buen chute de heroína.
Kerouac le pide a Ginsberg una mamada, Ginsberg le dice no puedo y me la hace a mí que estoy tendido en el piso con la cabeza sangrante, de Kerouac se encargara Whitman quien tragara el semen de un Jack borracho y desconsolado. Se suman Rimbaud, Verlaine, Baudellaire, Manuel Puig, Genet, Garcia Lorca y no recuerdo quien más.
Vinicius mientras tanto baila samba con dos mulatas desnudas.
Improvisa -samba de los poetas, orgías de las letras, el viejo Bukowski lo empuja
-silencio gillipollas, y Artaud siempre volando, siempre en otra parte, se desnuda en la gran masa de cuerpos y pedos y jugos de la orgia.
Y el divino marques, con una sonrisa de diablillo dibujada en sus labios, azota cruelmente las nalgas blancas y desnudas de Anäis Nin.
Un grito desgarra el clima. Es el viejo Bukowski, ya no queda más cerveza.
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