La tarde del lunes se me cae por el borde de la mesa,
heraldos cabalgan bajo el polvo actual de las calles,
cual infierno abrio su puerta en este dia?
Pero mas aca hay una ventana reseca que rechina,
alguien pasara cantando sin duda
y otra vez el viento demolera mis costillas,
muerdo la tarde el lunes,
de añoranzas, de amares contrasentidos,
hacia un lado y el otro, tironeados
amores como aguijones
que solo son capaces de abrir vaya a saber
que puerta pequeña del Infierno.
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