todos los días

el amor sueña
con odios nobles y puros
como gemas de oro en bruto
de entre las piedras
mientras el odio
desea
ser penetrado por el puño
de un amor cargado de vicios
promesas de dolor
y lujuria;
como el borracho sueña
con botellas llenas de alcohol
en camas vacías
sobre un colchón que irradia
hedor y orines.
un poco de vida
un poco de muerte
y mucho de algo indescifrable
como el vacío
o el perfume humeante
del ajo hirviendo en aceite,
un poco
como todos los días.