todo mi desayuno

Tenia ojos negros muy intensos pero yo estaba duro y le rehuía la mirada tenia labios gruesos un bulto apretando su bragueta y abundantes pelos en los brazos juventud y curiosidad pero yo estaba duro y me regocijaba en el silencio (tengo un eco de recuerdo y una escena de amor entre un mafioso y un bombero de los sopranos) la noche se iba iluminando la ciudad despertaba las botellas y los vasos seguían llenos y los murmullos de todos prometían la revolución la guerra el termidor y el socialismo mientras sus ojos negros se perdían en la mesa buscando algún resto de cocaína pero yo estaba duro y no quería convidarle mi ultimo pase ni sabia como robarle un beso. (tengo la imagen de estar con otro tipo dando puñetazos de frente a una multitud hostil vuela sangre y saliva rostros propios y ajenos) Los ojos negros se perdieron en las tetas de mi amiga. Un sol rabioso la locura y la resaca fueron todo mi desayuno.

en los culos de la historia

Ella le dijo -sos muy puto y por eso me gustas. Él contesto -y vos muy puta y por eso te adoro. Y a renglón seguido le fue metiendo de a uno los dedos gordos y grandes de la mano derecha por el culo. Y ella le decia. -bestia me haces doler a propósito, así quiero ver que te rompan el culo y te lo llenen de leche. A mitad de la noche se fue y él quedo solo durmiendo en un oscuro cuarto de hotel. Días después el era un putito promiscuo, pasado de cocaína, mamando vergas en una tetera. Desnudo, en cuatro patas, sobre un sillón de cuero gastado en el fondo de una sala oscura donde proyectan porno, elogiando la verga del que se masturba en su cara, saboreando en su boca semen de ocasión y recibiendo duras palmadas en el culo. William Burroughs lleno de heroína le voló los sesos a la esposa mientras jugaba a Guillermo Tell. Jean Genet en Pompas fúnebres relata el desesperado intento de un chulo de salvar su vida cogiéndose a Hitler de tal manera, que haga indeseable la orden de asesinarlo. ¿Fedro habrá entregado su cuerpo para el goce del filosofo? Del semen derramado en los culos de la historia nacen rosas con espinas, larvas y sueños de universos donde reina el caos. Cuando él le contó, ella le pidió detalles de lo sucedido para hacerse una paja.

se vuelca la sopa

se vuelca la sopa sobre la falda muslos desnudos de dulce carne quemada con la piel de gallina con la hiel del odio en la punta de la lengua con el estimulo de las promesas y las mentiras. una vez más pierden sentido las palabras y las cosas y el tiempo se consume como la ceniza de la marihuana como el otoño o la primavera se va hacia ninguna parte hacia donde el minutero del reloj no pueda apresarlo medir con él un producto del trabajo

el dogma del amor

Llegaste un día y me dijiste que yo no te importaba que era uno más que solamente tenia la ventaja de la distancia. Recuerdo, que en aquel bar llenos de viejos y viejas que han renunciado a recordar para esperar su ultimo suspiro, pateé aquella botella de cerveza y el ruido era la única maldita cosa que llenaba el lugar. (Era un océano era una cordillera era un buitre merodeando en algún campo de batalla). Unos pasos dados en la noche hacia algún lado. Ateos del dogma del amor, cautivos de la carne, los fluidos y las mentiras.

El príncipe anarquista

Borís Wladimirovich se emborrachaba todas las noches en tugurios perdidos de la Buenos Aires de la segunda década del siglo XX. Un cochero amigo, el anarquista Luis Chelli, lo llevaba siempre en un estado de inconsciencia a su reducto, una triste pensión de inmigrantes en la calle Corrientes 1970. Borís tragaba vodka y ginebra y caña como buen ruso. Ahogaba así su tragedia, la muerte de su amor y el fracaso de la revolución rusa de 1905. Borís era medico y biólogo, pero sobre todo un noble, el príncipe Borís Wladimirovich -igual que su camarada el príncipe Kropotkin- y muy rico, pero renuncio a su abolengo y dio su fortuna al movimiento anarquista al cual pertenecía. Borís sobrevivía pintando cuadros que vendía y con ese dinero se embriagaba hasta que Chelli lo transportaba de regreso a su habitación cantando canciones revolucionarias rusas, recitando poemas para un amor perdido. Borís era un expropiador y quería editar un periódico en apoyo a la revolución bolchevique. Fue por el asalto frustrado a una casa de cambio que debió huir y más tarde fue capturado en Misiones donde desde el gobernador hasta los Ministros de la Nación querían charlar y fotografiarse con su presa, el príncipe anarquista -que como Kropotkin- renuncio a su fortuna y su abolengo para ponerse al servicio de la revolución, ser un hijo del pueblo, como reza el himno de los ácratas. (el príncipe valiente flamea una bandera roja una bandera negra un amor plebeyo un corazón herido una bomba para hacer saltar por los aires la sociedad burguesa. el príncipe valiente vomita bilis y venganza en sus noches de borracho y prisionero. Perez Millan pago con su vida por Kurt Wilkens. el príncipe valiente muere lentamente en una oscura prisión. y este pobre poeta roba una frase en su homenaje: bomba, bomba, el amor es una atentado anarquista)

Crimen y pobreza (Louis-Ferdinand Céline. Viaje al fin de la noche)

“…Tenemos la costumbre de admirar todos los días a bandidos colosales, cuya opulencia venera con nosotros el mundo entero, pese a que su existencia resulta ser, si se la examina con un poco más de detalle, un largo crimen renovado todos los días, pero esa gente goza de gloria, honores y poder, sus crímenes están consagrados por las leyes, mientras que por lejos que nos remontemos en la Historia (…), todo nos demuestra que un hurto venial, y sobre todo de alimentos mezquinos tales como mendrugos, jamón o queso, granjea sin falta a su autor el oprobio explícito, los rechazos categóricos de la comunidad, los castigos mayores, el deshonor automático y la vergüenza inexpiable, y eso por dos razones: en primer lugar porque el autor de esos delitos es, por lo general, y ese estado extraña en sí mismo una indignidad capital y, en segundo lugar, porque el acto significa una especie de rechazo tácito hacia la comunidad. El robo del pobre se convierte en un malicioso desquite individual (…). Por eso, la represión de los hurtos de poca importancia se ejerce, fijese bien, en todos los climas, con un rigor extremo, no solo como medio de defensa social, sino también, y sobre todo, como recomendación severa a todos los desgraciados para que se mantengan en su sitio y en su casta, tranquilos, contentos y resignados a morirse por los de los siglos de miseria y de hambre”. Louis-Ferdinand Céline. Viaje al fin de la noche.