cicuta

no voy a beber cicuta
ni cortarme las venas

ni arrojarme al asfalto desde un piso diez.

no nada de eso.
quizás llene mis tripas de alcohol y cocaína,
no voy a coquetear con la muerte
más que lo habitual,
no voy a escribir estúpidas cartas de amor
ni pegare gritos despechados al amanecer,

pero voy a abrazarme a la tristeza

de las almohadas vacías.

no voy a olisquear flores marchitas del romance

o dejarme seducir por la melancolía

pero voy a tatuarme en mi memoria

tu nombre como una bandera

hecha jirones

de las pasiones vividas.

Eichmann

Quizás alguien lo recuerde como buen padre de familia.
Amoroso esposo.
Trabajador, metódico, responsable en su tarea.
Ningún detalle escapaba a su ojo.
Seguramente iría bien vestido y
su pulcritud llamaría la atención
de las damas y los caballeros de los salones y
los ministerios.
Mucha gente preocupada por vivir cómodamente,
lo saludaba con reverencia.
Hoy nadie lo admira ni habla de él,
seria recordar incómodamente
su aporte al fordismo:
la producción en cadena,
para exterminar 60000 judíos por día.
“Solo el trabajo os hará libres”
rezaban los portones de Auschwitz.
Adolf Eichmann,
no busquen un monstruo con garras y colmillos.
Reconozcan en su obra,
el espíritu del capitalismo.

cena de estrellas

Una vieja marica
revive antiguas orgías
que le devuelven un instante de juventud
perla negra
de una oscura tetera
en  la pantalla sementales
en las butacas la boca llena.
Cena de estrellas
de los libertinos
y las libélulas.

historia aburguesada

no son tiempos heroicos 
ni tan siquiera interesantes
las balas no silban a nuestro paso
ni las noches son la cuna de conspiraciones.
una deshilachada bohemia
de pequeñas tragedias
fines de semana de reposo o resaca
lúgubres lunes de opresión
puertas con cerrojos 
y en lugar de balcones desflorados
cámaras de seguridad
el ojo de un búho vigilante.
el amor es una mentira liquida
una caricia fugaz
como toda pretensión de trascendencia.
multitudes solitarias
acompañadeas por sus sombras
deambulan en busca de dinero
establecido como única unidad de medida 
del virtuosismo humano.
la poesía ya no sniffa las estrellas
ni se embriaga de los mares
sangre sudor y semen
artículos del mercado
la lengua de la lujuria y las revoluciones
extirpada
el deseo de estallar como fuegos de artificio
adormecido en un limbo de ansiolíticos.
la cocaína es silencio
la marihuana un perfume
los ácidos una menta fuerte
terremotos subterráneos emergerán 
imperceptibles 
asaltando la ilusión
o seguirá el efecto narcotizante de la barbarie.
pasión abolicionista del éxtasis
de la historia aburguesada.

agotamiento

agotado 
paso dos noches sin dormir
y el insomnio
acaricia mis sienes
¡maldito sádico!
sus manos son ásperas
y su susurro un dulce
encanto
mi novio yace enojado
el porro
no me anestesia
la noche es un enorme silencio
y el insomnio
-como el mismísimo marques-
me azota
con espasmos de locura

Reina con capellina

“Como reina que vaga por los prados

donde yacen los restos de un

Ejército”

Néstor Perlongher

Saborea el semen viejo

la loca troska

reina del carnaval carioca

la capelina luce

vistosa

entre las palomas del once

y los falcón verde

ojos grandes como huevo

saben ricas

las vergas de los muchachos

peronistas

que no son ni putos ni faloperos

sino soldados de far fap y montoneros

un puñado de maricas

hacen flamear el trapo rojo

de la destrucción del orden moral

y sexual

lujuria de la tetera

de la gota de pis

cayendo en la boca

de la guerra de clases y

la lucha armada.

exilio de ayahuasca

y miches

con el ojo del culo abierto

por un negro sudado

en los suburbios de Sao Paulo

fantástica simetría

de la verga negra hinchada

y el ojete blanco

apuntando al cielo

mostrándole al mismísimo Dios

la potencia del deseo

sagrada fuerza

del cuerpo

del placer

donde desaparece

la maquina trituradora del capitalismo.

Néstor el muchacho

de la capellina

prosa plebeya

que provoca

a la ortodoxia peronista

y la señora gorila

Evita vive

como santa de los putos y los descamisados

como carne de los chulos y las locas

como lengua filosa del poeta

que proclama

la patria socialista y fiestera

de los putos, las locas y

los faloperos.

pajero

Le dije

sos un pajero

muentras

le meneaba el culito

y él

lanzado me frotaba

pajero

pajero

pajero

y mi ojo del culo se abria

dandole cabida al mundo