silencio

seco de palabras

desencantado

atrapado entre paredes sucias y arañas

que devoran a los insectos

cargando en la memoria antiguos combates

amores rotos

odios ancestrales

el recuerdo de las flores

de un romance marchito

a veces me recuesto sobre la almohada

en el exilio del silencio

en la distancia de aquello

que alguna vez nos hizo ser

putos troskos drogones inteligentes

parias indigentes

pequeñas dosis de fuego

de un nuevo mundo en los corazones

maricona culisuelta

La maricona

se menea

culisuelta

le guiña el ojo

la marica del sol

y la silban atrevidas

las copas de los arboles

busca la verga diaria

que de leche

a su ego

drogada

maricona culisuelta

empachada de amor

sentido

Un derrame de palabras sin sentido. El lenguaje es fascista, decia Barthes. Desnudar su significado, arrancarle la piel y somertelas al tumulto. Violarlas, hacer de ellas carne picada, flor carnivora, agua de rosas, muerte (y la verga del grumete estremece a las estrellas). Navegar en la incertidumbre de los signos y la gramatica, guerra civil de la prosa, las manos acarician las tetillas de una loca encerrada en la parole. Habla como un cuadro pintado al oleo, subita mentira.

El silencio estremece. Como las luces rojas el azul profundo de la noche. Como el sentido político de la duda.

vestido a flores

¿Definime el dolor? Una punzada en el testiculo derecho, como una mano apretujandolo, recordandome la fragilidad; el vacio de sentidos, la angustia que sube del estomago al pecho, el llanto contenido, la perplejidad, el asco que produce el capital. El deseo que se esfuma en imagenes, un vestido estampado a flores con botones, los pezones duros y dos rudos sementales empalandome (soy esta perra que aulla y los vacia, los deja secos). La historia hablando detrás mío.

Veni a mi lado amor, necestio tu mirada.

rosa negra

Llevaba tacones altos

medias negras caladas

bermudas ajustadas

una musculosa blanca

que marcaba sus duros

pezones negros

uñas azules

labios de rojo

y los ojos

de un violeta furioso

la cabeza rapada

y frondosa barba negra

el dolor son las cicatricez

del silencio

heridas de la reprimida

patria del deseo

las palabras obscenas

las burlas

el amor es coqueteo

con la muerte

la angustia

vivir entre sombras

el descanso

un abandono

llevaba una sonrisa en su rostro

los ojos encendidos

y los nervios a flor de piel

una rosa negra

entre flores marchitas

lapiz

Me gusta subrayar los libros con lapiz. Es un leve crujido el que produce sobre la hoja mientras marca el trazo, una angustia de cincel sobre el corazon del lector, lento recorrido de hormiga y lineas directrices hacia otra lectura, simbolos, enigmas, el silencio más terrible que pueda contener una frase deshaciendose en carbonilla. Mientras tanto la luz de un velador chorrea y el libro se hace uno, cabello, labios,cejas, narices, brazos, antebrazos, piernas, los pezones y el sexo todo de palabras difusas, signos, preguntas del ser desde los comienzos de la filosofia. Nos devoran las palabras como piojos y nuestras prendas se cubren de vocablos destinados a perecer en la alcantarilla más cercana. Palabras con ene me gana tu pene, nene. Y en el fondo de la bolsa unos pocos recortes de algun tiempo, unas cascaras de cebolla, un autito rojo de colección de algun chico. 

inmolarse

No hay lírica en la espera de la muerte, 
solo hay agonía. 
No lo hay tampoco en el apego estúpido 
a la vida, 
simplemente es costumbre. 
No hay pasión que no se funde 
en la sangre. 

No hay sexo imposible,
solo hay miedo.
El sol corre ligero
y las aguas del río de la plata 
siguen anhelantes de cadáveres.

La política es arte y 
el arte es ese inmolarse por las estrellas.