bebe
mama
sorbe
sangra
caga
mea
suda
manotea
la pija colgando
calma el hambre
con gotas
de leche
martes, 29 de marzo de 2011
las pesadillas de goya
Las pesadillas de Goya
(la razón es el buen burgués
ejecutando un genocidio
con todos los avances de la ciencia)
la patraña del deseo
(el sexo ardiendo
como actividad mercantil)
la libertad metafísica
(la droga torturando
la lucidez)
el amor como engaño
(histórico ejercicio
del sometimiento y la acumulación)
los relámpagos de gozo
me convocan a la revolución.
(la razón es el buen burgués
ejecutando un genocidio
con todos los avances de la ciencia)
la patraña del deseo
(el sexo ardiendo
como actividad mercantil)
la libertad metafísica
(la droga torturando
la lucidez)
el amor como engaño
(histórico ejercicio
del sometimiento y la acumulación)
los relámpagos de gozo
me convocan a la revolución.
viernes, 25 de marzo de 2011
camporita
El tío campora se iba de putas con los muchachos en madrid. El loco galimba lo acompañaba con algún whisky y con el general tomaba unos jerecitos allá en la puerta de hierro. El tío campora le metía sus dedos en la concha a putas rubias y viejas y su lengua de dentista en esas bocas de dientes careados.
Lopecito en cambio hacia esoterismo y lo convencía al viejo de sus poderes divinos. Y el general le armaba a lopecito el somaten. A los zurditos leña. Leña, leña, leña. Y lastiri con sus corbatas horripilantes, comiéndose a la nena de lopecito, la normita, tan fea ella y el tío campora intercediendo para que lopecito dejara a normita tener un novio en paz (quizás lopectio nunca le perdono al tío el marido de la muchacha)y los jefes de la orga, creyéndose von clausewitz, estrategas del puterio junto al tío, copando el poder, para romper el cerco como si el viejo fuera un boludo mientras los amenaza llamándolos mongo aurelio.
(la patria fusilada
sedimento oseo del subsuelo
cenizas
junto a la bosta de las vacas
del terrateniente
que perón jamás expropio
en el campo las espigas
y en el cielo
-las estrellas-
fraccionaban
cocaína)
-ultimo verso robado a lamborghini-
una ronda de whisky para los muchachos brindaba el tío y la orga cantaba sin comprender que
perón, evita,
la patria socialista.
Lopecito en cambio hacia esoterismo y lo convencía al viejo de sus poderes divinos. Y el general le armaba a lopecito el somaten. A los zurditos leña. Leña, leña, leña. Y lastiri con sus corbatas horripilantes, comiéndose a la nena de lopecito, la normita, tan fea ella y el tío campora intercediendo para que lopecito dejara a normita tener un novio en paz (quizás lopectio nunca le perdono al tío el marido de la muchacha)y los jefes de la orga, creyéndose von clausewitz, estrategas del puterio junto al tío, copando el poder, para romper el cerco como si el viejo fuera un boludo mientras los amenaza llamándolos mongo aurelio.
(la patria fusilada
sedimento oseo del subsuelo
cenizas
junto a la bosta de las vacas
del terrateniente
que perón jamás expropio
en el campo las espigas
y en el cielo
-las estrellas-
fraccionaban
cocaína)
-ultimo verso robado a lamborghini-
una ronda de whisky para los muchachos brindaba el tío y la orga cantaba sin comprender que
perón, evita,
la patria socialista.
miércoles, 23 de marzo de 2011
Todo lo que hay que saber acerca de Adolph Eichmann (Leonard Cohen. Tomado del blog Bajo Control de Ricardo Beyer)
OJOS…………………………………………………………………… Normales
PELO…………………………………………………………………… Normal
PESO…………………………………………………………………… Medio
ESTATURA…………………………………………………………. Media
CARACTERÍSTICAS ESPECIALES………………………..Ninguna
NUMERO DE DEDOS……………………………………………Diez
NUMERO DE DEDOS DE LOS PIES……………………..Diez
INTELIGENCIA……………………………………………………..Normal
¿Qué esperabais?
¿Espolones?
¿Enormes incisivos?
¿Saliva verde?
¿Locura?
PELO…………………………………………………………………… Normal
PESO…………………………………………………………………… Medio
ESTATURA…………………………………………………………. Media
CARACTERÍSTICAS ESPECIALES………………………..Ninguna
NUMERO DE DEDOS……………………………………………Diez
NUMERO DE DEDOS DE LOS PIES……………………..Diez
INTELIGENCIA……………………………………………………..Normal
¿Qué esperabais?
¿Espolones?
¿Enormes incisivos?
¿Saliva verde?
¿Locura?
lunes, 21 de marzo de 2011
diez minutos
Son las cinco menos cuarto de la tarde
no fui al medico
a pesar de que pierdo el foco de la vista
y me mareo
(no hay nada interesante para ver, quizás)
espero la hora de salir sin mucha gana
la tarde es soleada
el sol es una marica vieja acariciándome el cuello
mi amiga natalia en pacheco
mi amiga mariana en rosario
mi amiga penelope perdida por ahí
mi hermana en puerto rico
el colo en parís
dunga enojado por que sí
mi hija reprochándome ser un mal padre
cuando confieso mi amor
caen las certezas
y me muevo entre sombras
repto
me arrastro
recuerdo la mirada del otro
en medio de una borrachera
(no se puede ser un ser muy agradable)
son las cinco menos cinco
y tengo que salir
y no se me ocurre escribir sobre nada
la agonía del escritor frente a la hoja en blanco
murió con la notebook
ahora hacemos poemas líquidos
no fui al medico
a pesar de que pierdo el foco de la vista
y me mareo
(no hay nada interesante para ver, quizás)
espero la hora de salir sin mucha gana
la tarde es soleada
el sol es una marica vieja acariciándome el cuello
mi amiga natalia en pacheco
mi amiga mariana en rosario
mi amiga penelope perdida por ahí
mi hermana en puerto rico
el colo en parís
dunga enojado por que sí
mi hija reprochándome ser un mal padre
cuando confieso mi amor
caen las certezas
y me muevo entre sombras
repto
me arrastro
recuerdo la mirada del otro
en medio de una borrachera
(no se puede ser un ser muy agradable)
son las cinco menos cinco
y tengo que salir
y no se me ocurre escribir sobre nada
la agonía del escritor frente a la hoja en blanco
murió con la notebook
ahora hacemos poemas líquidos
viernes, 18 de marzo de 2011
algunas preguntas
¿Porque los mentirosos no pueden poseer la verdad si partimos de que la verdad es una construcción subjetiva, es decir puede ser una gran mentira?
¿porque la verdad no puede ser descarnada e hiriente si es descarnada e hiriente?
¿porque los padres y los hijos se tiene que amar si parir y criar son funciones biológicas y económicas? ¿estamos obligados al afecto?
¿porque el sexo tiene que seguir una norma y el amor manifestarse en una institución?
¿porque no podemos odiar a un o una ex?
¿porque hay que darle la razón a los otros?
¿porque los ateos tenemos que explicar que dios no existe y los religiosos escudarse en que dios existe porque sí, si toda evidencia indica dios que no existe?
¿porque ser de izquierda es hacerle el juego a la derecha?
¿porque adorar a un imbécil por el solo hecho de su éxito, si como dijo oscar wilde el éxito no es sinónimo de talento?
¿porque no usamos el dinero para algo útil como limpiarnos el culo?
¿porque los tipos y minas patéticas viven mejor que otros?
¿porque hemos de tomar como real que el mundo tiene la razón si es el mundo el que esta equivocado?
¿porque la verdad no puede ser descarnada e hiriente si es descarnada e hiriente?
¿porque los padres y los hijos se tiene que amar si parir y criar son funciones biológicas y económicas? ¿estamos obligados al afecto?
¿porque el sexo tiene que seguir una norma y el amor manifestarse en una institución?
¿porque no podemos odiar a un o una ex?
¿porque hay que darle la razón a los otros?
¿porque los ateos tenemos que explicar que dios no existe y los religiosos escudarse en que dios existe porque sí, si toda evidencia indica dios que no existe?
¿porque ser de izquierda es hacerle el juego a la derecha?
¿porque adorar a un imbécil por el solo hecho de su éxito, si como dijo oscar wilde el éxito no es sinónimo de talento?
¿porque no usamos el dinero para algo útil como limpiarnos el culo?
¿porque los tipos y minas patéticas viven mejor que otros?
¿porque hemos de tomar como real que el mundo tiene la razón si es el mundo el que esta equivocado?
el ciclo del amor
Althuser cuenta que cuando estaba encerrado en un campo de prisioneros franceses durante la segunda guerra mundial. Un medico del campo prisionero tiraba migajas de chocolate a las ucranianas para que le dejaran ver sus vaginas mientras el hombre se masturbaba. Mientras tanto Louis (Althuser claro) guardaba bajo su almohada diariamente una feta de salchichón y una rodaja de pan por pánico al hambre. Cada vez que quería recurrir a ellas estaba podrida. La vita nuda de los campos es obscena y la acumulación putrefacta.
Estela deja de lado todo cariño y decide dejar de sentir ese enorme vacío con Anibal. Lo sienta en una silla y le dice que va a dejarlo. Anibal llora, golpea la mesa, insulta, gesticula, dramatiza, ruega. Estela escucha, explica, trata de mantener algo del cariño a flote, pero nada, ya no lo soporta. No es que Anibal haya hecho algo incorrecto o que sea mala persona. No es que Estela no sienta afecto por esa figura desgarbada que se siente herida. Nada que ver. Solo no soporta más esa vida.
Hacen el amor por ultima vez.
Ella se va.
Anibal enfurece. Dice que Estela es la peor de todas las perras y una maldita puta.
Estela esta dolida. ¿Así que soy una puta, se dice? Estela llora, pero decide poner fin al dolor. ¿Así que soy una puta, y porque no? Se pregunta.
Estela es bella. Baja de estatura, grandes pechos, piel blanca y ojos juguetones. Convence a los mejores amigos de Anibal de juntarse para charlar. Son tres. Jorge, Luis y Mario. Estela se los coje a los tres juntos. Los chupa, los deja penetrarla por el culo, les bebe el semen y la orina. Pero sobre todo los filma.
Le envía una copia del dvd a Anibal.
Anibal llora y se masturba.
Estela llora y se masturba.
El dolor
arranca
una gota
de sangre
a la noche
que se derrama
sobre la copa de vino.
El amor
es el filo
de un cuchillo
sobre la frágil
piel
de la soledad.
Anibal pasa sus días contemplando el dvd de Estela y sus amigos.
Llora y se masturba mientras bebe sin parar.
Estela decide dedicarse a la pornografía donde coje y se masturba sin parar y sin pensar.
Anibal pierde todo deprimido. Muere tragando su vomito.
Estela nunca logra llegar a un orgasmo, aunque ha vuelto a enamorarse.
Althuser cuenta que masajeando el cuello de Helene, su mujer, el amor de su vida, la termino ahorcando sin darse cuenta (al menos eso dice) y que ella se entrego mansamente a ese final.
Es el ciclo del amor y de la vida.
Estela deja de lado todo cariño y decide dejar de sentir ese enorme vacío con Anibal. Lo sienta en una silla y le dice que va a dejarlo. Anibal llora, golpea la mesa, insulta, gesticula, dramatiza, ruega. Estela escucha, explica, trata de mantener algo del cariño a flote, pero nada, ya no lo soporta. No es que Anibal haya hecho algo incorrecto o que sea mala persona. No es que Estela no sienta afecto por esa figura desgarbada que se siente herida. Nada que ver. Solo no soporta más esa vida.
Hacen el amor por ultima vez.
Ella se va.
Anibal enfurece. Dice que Estela es la peor de todas las perras y una maldita puta.
Estela esta dolida. ¿Así que soy una puta, se dice? Estela llora, pero decide poner fin al dolor. ¿Así que soy una puta, y porque no? Se pregunta.
Estela es bella. Baja de estatura, grandes pechos, piel blanca y ojos juguetones. Convence a los mejores amigos de Anibal de juntarse para charlar. Son tres. Jorge, Luis y Mario. Estela se los coje a los tres juntos. Los chupa, los deja penetrarla por el culo, les bebe el semen y la orina. Pero sobre todo los filma.
Le envía una copia del dvd a Anibal.
Anibal llora y se masturba.
Estela llora y se masturba.
El dolor
arranca
una gota
de sangre
a la noche
que se derrama
sobre la copa de vino.
El amor
es el filo
de un cuchillo
sobre la frágil
piel
de la soledad.
Anibal pasa sus días contemplando el dvd de Estela y sus amigos.
Llora y se masturba mientras bebe sin parar.
Estela decide dedicarse a la pornografía donde coje y se masturba sin parar y sin pensar.
Anibal pierde todo deprimido. Muere tragando su vomito.
Estela nunca logra llegar a un orgasmo, aunque ha vuelto a enamorarse.
Althuser cuenta que masajeando el cuello de Helene, su mujer, el amor de su vida, la termino ahorcando sin darse cuenta (al menos eso dice) y que ella se entrego mansamente a ese final.
Es el ciclo del amor y de la vida.
lunes, 14 de marzo de 2011
betty boop habla guarani
betty boop
habla guarani
y baila la galopera
sobre la tierra colorada.
Su peor costumbre es enamorarse
de casos perdidos
(al menos de mí
obtuvo una hija)
la poesía en tono de drama
y epopeya,
la creencia ingenua
de que la bondad
va a parir revoluciones
(es la maldad la fuerza de la historia).
Los ojos de betty boop
iluminan la noche
son como una puerta
a los infiernos del Dante
donde hay que dejar
toda esperanza.
habla guarani
y baila la galopera
sobre la tierra colorada.
Su peor costumbre es enamorarse
de casos perdidos
(al menos de mí
obtuvo una hija)
la poesía en tono de drama
y epopeya,
la creencia ingenua
de que la bondad
va a parir revoluciones
(es la maldad la fuerza de la historia).
Los ojos de betty boop
iluminan la noche
son como una puerta
a los infiernos del Dante
donde hay que dejar
toda esperanza.
rosa roja marchita de hiroshima
Soñé
una rosa roja marchita
de los jardines
de hiroshima
la misma que Paul Tibbets
vio arder
desde lo alto
mientras comentaba
asombrado
¡menudo pepinazo!
soñé una amante que deseaba
polvos radioactivos
que dieran a luz
a un hombre nuclear
acababa en el momento exacto
en que nagasaki
se redujo a cenizas.
Soñe que godzylla
destruía tokio
mientras bill murray
y scarlet johansen
bebían sake
para no estar solos.
Leo que después del terremoto
y de las centrales nucleares
derramando radiación
la bolsa de japón
obliga a un millonario
rescate financiero
(¡menudo pepinazo!).
Los luchadores de sumo lloran
las geishas se descubren cadavéricas
los poetas guerreros se suicidan.
Soñé
una rosa roja marchita
de los jardines
de hiroshima.
una rosa roja marchita
de los jardines
de hiroshima
la misma que Paul Tibbets
vio arder
desde lo alto
mientras comentaba
asombrado
¡menudo pepinazo!
soñé una amante que deseaba
polvos radioactivos
que dieran a luz
a un hombre nuclear
acababa en el momento exacto
en que nagasaki
se redujo a cenizas.
Soñe que godzylla
destruía tokio
mientras bill murray
y scarlet johansen
bebían sake
para no estar solos.
Leo que después del terremoto
y de las centrales nucleares
derramando radiación
la bolsa de japón
obliga a un millonario
rescate financiero
(¡menudo pepinazo!).
Los luchadores de sumo lloran
las geishas se descubren cadavéricas
los poetas guerreros se suicidan.
Soñé
una rosa roja marchita
de los jardines
de hiroshima.
viernes, 11 de marzo de 2011
jueves, 10 de marzo de 2011
Poema de Lawrence Ferlinghetti (extraido del blog bajo control de ricardo beyer)
Te estoy señalando entre las llamas.
El Polo Norte se ha movido de lugar.
El Destino Manifiesto no es más manifiesto.
La Civilización se auto-destruye.
Némesis está tocando a la puerta.
¿Para qué sirven los poetas en este tiempo?
¿Para qué se usa la Poesía?
El estado del mundo reclama a la poesía que intervenga.
Si vas a ser poeta, crea obras que puedan responder al desafío de tiempos apocalípticos, aunque parezcas apocalíptico.
Seas Whitman, seas Poe, seas Mark Twain, seas Emily Dickinson o Edna St. Vincent, seas Neruda o Mayakovsky o Pasolini, seas americano o no, tú puedes conquistar a los imperialistas con palabras.
Si vas a ser poeta, escribe periódicos llenos de vida. Sé un reportero del espacio exterior, enviando artículos a ese supremo editor que cree en el descubrimiento total y que no tolera la mierda.
Si vas a ser poeta, experimenta con todas las condiciones poéticas, quebrantes gramáticas sensuales, religiones enajenadas, corrientes paganas hablando en lenguas, bombástico discurso público, garabateos automáticos, percepciones surrealistas, flujos de conciencia, sonidos encontrados, desvaríos y delirios–para crear tu propio sistema límbico, tu propia voz subyacente, tu voz ur.
Si te haces llamar poeta, no te quedes ahí sentado. La Poesía no es una ocupación sedentaria, no es un ejercicio de "tomar asiento". Ponte de pie y provéela.
Extiende tu vista, una panorámica global por cada mirada. Expresa la vasta claridad del mundo, el sol que nos deja ver a todos, la luna que alarga sus sombras sobre nosotros, las fuentes tranquilas en los jardines, los sauces donde mirlos cantan a escondidas, el atardecer cayendo sobre la corriente del río, y las vastedades inmensas sobre el nivel del mar... el gran oleaje y el canto de la garza... Y las personas, las personas, si, el mundo entero, comunicándose en lengua Babilónica. Ponles voz a todas ellas.
ferlin-2.jpg
Debes decidir si las voces de las aves son cantos de éxtasis o desesperación, así te darás cuenta si eres poeta lírico o trágico.
Si vas a ser poeta, encuentra una forma nueva para los mortales habitar la tierra.
Si vas a ser poeta, inventa un lenguaje nuevo que cualquiera pueda comprender.
Si vas a ser poeta, habla de verdades nuevas que el mundo no pueda negar.
Si llegas a ser un gran poeta, procura transcribir la conciencia humana.
A través del arte, crea un orden en el caos de la vida.
Haz las nuevas noticias.
Escribe más allá de lo temporal.
Reinventa la idea de la verdad.
Reinventa la idea de la belleza.
Al amanecer, betún poético. Al anochecer, betún trágico.
Escucha el ceceo de las hojas y el susurro de la lluvia.
Pon tu oído en el suelo y escucha el movimiento de la tierra, la oleada del océano, y los lamentos de animales que agonizan.
Concibe el amor más allá del sexo.
Cuestiona cada cosa y a cada quien, incluyendo a Sócrates, que lo cuestionó todo.
Cuestiona a "Dios" y a sus aliados en la tierra.
Sé subversivo, confronta constantemente la realidad y el status quo.
Lucha por cambiar el mundo de tal manera que no haya más necesidad de ser divergente.
ferlin-1.jpg
Inventa del Hip Hop y el Rap tu camino hacia la liberación.
Intenta ser el cantante salvaje que se convierte en la mano derecha de un rey pacifista.
Repasa entre las vidas y escribe entre las líneas.
Tus poemas deben ser más que deseos comerciales para los corazones rotos.
Un poema debe cantar y salir contigo volando o es un pato muerto con un alma en prosa.
Un poema lírico debe alzarse con todos los sonidos encontrados en el abecedario de una sopa.
Escribe las palabras de los astrónomos que han visto, como Heinrich Olber, el lugar donde la luz predomina.
Recuerda que "La noche, unas cuantas estrellas" tiene más fuerza poética que un catálogo entero sobre los firmamentos.
Las imágenes de tu poema son jamais vu, no déjà vu.
Las palabras pueden salvarte donde no pueden las armas.
Decide si un poema es una pregunta o una declaración, una meditación o una protesta.
Reinventa América y el mundo.
Escala la Estatua de la Libertad.
Desconfía de metafísicas, cree en la imaginación y fertilízala.
En vez de querer escapar de la realidad, únete a la carne del mundo.
Si te haces llamar poeta, cántalo, no lo declares.
No dejes que se diga de ti que la derretida imaginación ahogó la sensibilidad de tu corazón.
d4.jpg
Dale de nuevo viva voz al relato de un cuento.
Sé narrador de grandes aventuras, incluyendo las más sombrías.
Dale voz a las calles sin lenguaje.
Haz menos corrientes las palabras comunes.
Discute con el destino del hombre como si fueras su amante.
Besa el espejo y escribe sobre lo que ves y lo que escuchas.
Poeta, sé espía de Dios, si Dios existe. Pintor, pinta su ojo, si lo tiene.
Sé el escándalo lúgubre ante las bóvedas de la existencia.
Mira la rosa a través de los lentes de colores del mundo.
Sé un ojo entre los ciegos.
Baila con los lobos y cuenta las estrellas, incluyendo las que no se ven.
Sé ingenuo, no cínico, como si hubieras recién aterrizado en la tierra, sorprendido del lugar que has encontrado.
d3.jpg
Pregunta con un corazón puro el significado inescrutable de las cosas y nuestro destino tragicómico.
¿Estás dotado de alquimia y bañado de sorpresa? ¿Tu sonido es enloquecido? Sé un tonto Zen.
El brillo de la poesía da sombra. Píntala también.
Nunca puedes ver ni oír ni sentir demasiado. Si puedes sopórtalo.
Esfuérzate por recobrar la inocencia del ojo de tu niñez.
Compone en el idioma, no en la página.
Como un budista, escucha tu propia respiración.
Baja la voz y habla desde el pecho, no desde tu nariz.
Cuando estés haciendo tu poesía, no trates de romper los cristales en la siguiente zona postal.
En este arte, no tienes un maestro de canto, ponle atención a tu oído.
Eres tan bueno como lo es tu oído. Una lástima si es de hojalata.
Canta ¡Hola!
Escribe un poema infinito acerca de tu vida en la tierra o en cualquier otra parte, una poesía sorprendente.
Un poema sorprendente debería nacer de la suma de todos tus poemas, conteniendo más que la realidad de la superficie, algo más que "lo que pasa por la ventana."
Encuentra la realidad profunda, si es que hay una.
Tu lenguaje debe cantar, con o sin ritmo, para justificar su estadía en la tipografía de la poesía.
Haz que la poesía sea más que una "palabra dicha"; hazla que "cante."
Acompaña tu voz con un instrumento de música u otro sonido y deja que tus poemas se tornen canción.
Sobrelleva a los cantantes folclóricos ya que son los verdaderos poetas cantores de ayer y de hoy.
Lee entre líneas el discurrir humano.
Haz que tu mente aprenda a llegar al corazón.
Tu vida es tu poesía. Si no tienes corazón, escribirás poesía sin corazón.
Evita lo provinciano, vete por lo universal.
No talles piedras. Sumérgete en el mar por la poesía, cada poema es un pez reluciente.
Habla lo indecible, haz visible lo invisible.
Piensa subjetivamente, escribe objetivamente.
Sé un escritor de la imaginación. Lo concreto es más poético.
Imagina largos pensamientos en frases cortas.
Si vas a ser poeta, no creas que pensamientos raros son poesía.
Tres líneas así por así no hacen un haikú. Es necesaria una epifanía para que rompa.
d2.jpg
Después de un recital de poesía, nunca hagas una sesión de preguntas y respuestas. La poesía pone al público por las nubes. Un cuestionamiento lo baja todo a prosa. ¿A un cantante folclórico le preguntan por sus canciones?
Como un campo de girasoles, un poema no debería razonarse.
Si un poema tiene que ser explicado, ha fracasado en el camino.
Un poeta no debería discutir el oficio de la poesía o el proceso de creación. Es más que un intercambio secreto, mitificado por sus misterios.
Cualquier cosa que diga un poeta sobre su trabajo es una excusa que no debería contemplarse.
¿Quieres ser un gran escritor o un gran académico, un poeta burgués o un radical brillante?
¿Te imaginas a Shelley presentándose en un taller de poesía?
Todavía hay talleres de poesía que pueden crear comunidades poéticas en los campos de América donde muchos se sentirán solos y perdidos por la escasez de almas gemelas.
Si tienes que enseñar poesía, introdúcela con la tiza deslumbrante en el pizarrón.
Ideas no sólo en los sentidos. Nihil in intellectu quod non prius in sensu.
Si llegas a ser un gran poeta, haz coro con poetas pensantes. Son difíciles de encontrar.
20091118we-banksy-girl-television-tv-love
La poesía que se piensa no necesita estar bajo un éxtasis.
Lee a novelistas épicos, a poetas proféticos, a grandes cuentistas, a mentes admirables.
Frecuenta librerías.
¿Qué estás pensando? ¿Qué tramas? Abre tu boca y para de balbucear.
No seas de mente tan abierta que se te caiga el cerebro.
Conviértete en la mente moderna y renuévala.
Deshazte de las telarañas.
Cultiva la disidencia y el pensamiento crítico. El primer pensamiento podría ser el peor.
Persigue a la Ballena Blanca pero no la arponees. Mejor ase su canto.
Permite que los vuelos te deslumbren–los vuelos de inaudita imaginación.
Supera las grandes expectativas y las profecías fatales.
Si llegas a ser un gran poeta, sé la conciencia humana.
Resiste más, obedece menos.
Desafía el capitalismo enmascarado de la democracia.
Desafía todos los dogmas políticos, incluyendo el populismo radical y el socialismo hooligan.
Considera el Sufismo, en especial su éxtasis tántrico, en el cual el lenguaje de la poesía dirige el corazón y por consiguiente al alma.
Gloria al pesimismo del intelecto y al optimismo de la voluntad.
No infles globos de desesperación.
La poesía es yerbas y capullos, no ramillas. Fúmala para que te encienda.
Induce la alegría colectiva en el momento de melancolía general.
Libera en secreto cualquier animal que veas en una jaula.
Libera a los despojados y enfurece a los déspotas.
Haz un ruido bárbaro sobre las azoteas del mundo.
Emite el gran graznido.
Remienda tus poemas con la sal de la tierra.
Defiende a los estúpidos y a los locos.
Mira la eternidad en los ojos de los animales.
Mira la eternidad, no la noche pasada, sino esta misma noche.
image-p-blog.JPG
Expresa lo inexpresable.
No seas tan reservado con el hombre de la calle.
Sé un pájaro cantor, no una cotorra.
Sé un canario en la mina de carbón. (Un canario muerto no es simplemente un problema ornitológico.)
Sé también un gallo, despertando al mundo.
Escribe poemas cortos con la voz de los pájaros.
El canto de los pájaros no está hecho con máquinas. Dale a tu poema alas para que vuele sobre la copa de los árboles.
No complazcas, especialmente al público oyente, lectores, editores o publicistas.
No satisfagas a la Mente Mediana de América ni a la sociedad consumidora. Sé poeta, no un mercader. Intenta otra cosa por dinero.
No pisotees a los académicos que dicen que un poema debería tener unidad, armonía, riqueza, verdad, belleza, bondad.
Ve al mar, o trabaja cerca del agua, y rema tu propio bote.
¿Por qué escuchas a críticos que no han escrito grandes obras maestras?
No produzcas poesía por Libras.
No escribas reestrenos de realidades virtuales.
Sé un lobo en el corral del silencio.
No peles la banana del nihilismo, aún cuando escuches el rugido de la Nada.
Llena el oscuro abismo que bosteza detrás de cada rostro, de cada ser vivo, de cada nación.
Crea un poema nuevo con cada experiencia y vence la miopía del momento.
Prende los instantes, un latido del corazón por segundo.
Guarda tu teléfono móvil y está aquí ahora.
Busca lo duradero en lo evanescente y efímero.
Crea ondas permanentes, no sólo en las cabezas de mujeres con estilo.
No enredes tu bigote en sótanos sin esperanza, escribiendo sartas incomprensibles.
¿Por qué vivir en las sombras? Consíguete un asiento en la Barca Solar.
No dejes que te digan que la poesía es tontería.
No dejes que te digan que la poesía es para las aves.
Ríete fuerte cuando te digan que los poetas son inadaptados o terroristas en potencia y un peligro para el estado.
No dejes que te digan que la poesía es una neurosis de las que algunas personas nunca salen.
Ríete cuando te digan que la poesía está escrita por el Espíritu Santo y que sólo eres un escritor fantasma.
No seas de los que creen que la poesía es irrelevante en tiempos de incertidumbre.
No dejes que te digan que los poetas son parasiti.
Ríete de los que digan que la poesía es financiada por la Inseguridad Social.
No les creas cuando te digan que nadie compra el título especulativo de la poesía en la bolsa de valores en nuestra cultura de casino.
A menos que te urja cantar, no abras la boca.
Si no tienes nada que decir, no lo digas.
No enseñes así. No digas No.
Ríete de los que digan que vives en un mundo soñado. Sueña tu propia realidad. Detente en esas costas de la realidad.
Ríete de esos que te digan "Haz prosa, muchacho, haz prosa."
Si te consideras poeta en el closet, sal del closet. Está oscuro ahí.
Atrévete a ser una guerrilla poética no–violenta, un antihéroe.
Suaviza tu voz más dominante con compasión.
Obtiene vino fresco de las uvas de la ira.
26-mona-bazooka-banksy 1-copia-1
Recuerda que los hombres y las mujeres son infinitamente felices, seres que sufren infinitamente.
Aparta las cortinas, abre las ventanas de par en par, levanta el techo, destornilla las chapas de las puertas, pero no te deshagas de los tornillos.
No destruyas el mundo a menos que tengas algo mejor para reemplazarlo.
Reta a Némesis, la diosa de la venganza, la diosa envidiosa.
Comprométete con algo fuera de tu ser.
Hazlo con pasión.
Si fueras a sacar la fama de las llamas, ¿dónde está tu arco ardiente, dónde están tus dardos del deseo, dónde tu ingenio encendido?
Al bajarse los pantalones el poeta, su 'ars poética' debe ser evidente, ya que levanta líricas erectas.
La clase superior empieza guerras; las clases inferiores las pelean. Los gobiernos mienten. Muchas veces la voz del gobierno no es la de la gente.
Denuncia. Manifiesta. El silencio es complicidad.
Sé la mosca del estado y también su luciérnaga.
Y si tienes dos lonjas de pan, haz como hicieron los Griegos –vende uno y con el dinero sobrante cómprate girasoles.
¡Despierta, el mundo se quema!
Tenga un buen día.
El Polo Norte se ha movido de lugar.
El Destino Manifiesto no es más manifiesto.
La Civilización se auto-destruye.
Némesis está tocando a la puerta.
¿Para qué sirven los poetas en este tiempo?
¿Para qué se usa la Poesía?
El estado del mundo reclama a la poesía que intervenga.
Si vas a ser poeta, crea obras que puedan responder al desafío de tiempos apocalípticos, aunque parezcas apocalíptico.
Seas Whitman, seas Poe, seas Mark Twain, seas Emily Dickinson o Edna St. Vincent, seas Neruda o Mayakovsky o Pasolini, seas americano o no, tú puedes conquistar a los imperialistas con palabras.
Si vas a ser poeta, escribe periódicos llenos de vida. Sé un reportero del espacio exterior, enviando artículos a ese supremo editor que cree en el descubrimiento total y que no tolera la mierda.
Si vas a ser poeta, experimenta con todas las condiciones poéticas, quebrantes gramáticas sensuales, religiones enajenadas, corrientes paganas hablando en lenguas, bombástico discurso público, garabateos automáticos, percepciones surrealistas, flujos de conciencia, sonidos encontrados, desvaríos y delirios–para crear tu propio sistema límbico, tu propia voz subyacente, tu voz ur.
Si te haces llamar poeta, no te quedes ahí sentado. La Poesía no es una ocupación sedentaria, no es un ejercicio de "tomar asiento". Ponte de pie y provéela.
Extiende tu vista, una panorámica global por cada mirada. Expresa la vasta claridad del mundo, el sol que nos deja ver a todos, la luna que alarga sus sombras sobre nosotros, las fuentes tranquilas en los jardines, los sauces donde mirlos cantan a escondidas, el atardecer cayendo sobre la corriente del río, y las vastedades inmensas sobre el nivel del mar... el gran oleaje y el canto de la garza... Y las personas, las personas, si, el mundo entero, comunicándose en lengua Babilónica. Ponles voz a todas ellas.
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Debes decidir si las voces de las aves son cantos de éxtasis o desesperación, así te darás cuenta si eres poeta lírico o trágico.
Si vas a ser poeta, encuentra una forma nueva para los mortales habitar la tierra.
Si vas a ser poeta, inventa un lenguaje nuevo que cualquiera pueda comprender.
Si vas a ser poeta, habla de verdades nuevas que el mundo no pueda negar.
Si llegas a ser un gran poeta, procura transcribir la conciencia humana.
A través del arte, crea un orden en el caos de la vida.
Haz las nuevas noticias.
Escribe más allá de lo temporal.
Reinventa la idea de la verdad.
Reinventa la idea de la belleza.
Al amanecer, betún poético. Al anochecer, betún trágico.
Escucha el ceceo de las hojas y el susurro de la lluvia.
Pon tu oído en el suelo y escucha el movimiento de la tierra, la oleada del océano, y los lamentos de animales que agonizan.
Concibe el amor más allá del sexo.
Cuestiona cada cosa y a cada quien, incluyendo a Sócrates, que lo cuestionó todo.
Cuestiona a "Dios" y a sus aliados en la tierra.
Sé subversivo, confronta constantemente la realidad y el status quo.
Lucha por cambiar el mundo de tal manera que no haya más necesidad de ser divergente.
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Inventa del Hip Hop y el Rap tu camino hacia la liberación.
Intenta ser el cantante salvaje que se convierte en la mano derecha de un rey pacifista.
Repasa entre las vidas y escribe entre las líneas.
Tus poemas deben ser más que deseos comerciales para los corazones rotos.
Un poema debe cantar y salir contigo volando o es un pato muerto con un alma en prosa.
Un poema lírico debe alzarse con todos los sonidos encontrados en el abecedario de una sopa.
Escribe las palabras de los astrónomos que han visto, como Heinrich Olber, el lugar donde la luz predomina.
Recuerda que "La noche, unas cuantas estrellas" tiene más fuerza poética que un catálogo entero sobre los firmamentos.
Las imágenes de tu poema son jamais vu, no déjà vu.
Las palabras pueden salvarte donde no pueden las armas.
Decide si un poema es una pregunta o una declaración, una meditación o una protesta.
Reinventa América y el mundo.
Escala la Estatua de la Libertad.
Desconfía de metafísicas, cree en la imaginación y fertilízala.
En vez de querer escapar de la realidad, únete a la carne del mundo.
Si te haces llamar poeta, cántalo, no lo declares.
No dejes que se diga de ti que la derretida imaginación ahogó la sensibilidad de tu corazón.
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Dale de nuevo viva voz al relato de un cuento.
Sé narrador de grandes aventuras, incluyendo las más sombrías.
Dale voz a las calles sin lenguaje.
Haz menos corrientes las palabras comunes.
Discute con el destino del hombre como si fueras su amante.
Besa el espejo y escribe sobre lo que ves y lo que escuchas.
Poeta, sé espía de Dios, si Dios existe. Pintor, pinta su ojo, si lo tiene.
Sé el escándalo lúgubre ante las bóvedas de la existencia.
Mira la rosa a través de los lentes de colores del mundo.
Sé un ojo entre los ciegos.
Baila con los lobos y cuenta las estrellas, incluyendo las que no se ven.
Sé ingenuo, no cínico, como si hubieras recién aterrizado en la tierra, sorprendido del lugar que has encontrado.
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Pregunta con un corazón puro el significado inescrutable de las cosas y nuestro destino tragicómico.
¿Estás dotado de alquimia y bañado de sorpresa? ¿Tu sonido es enloquecido? Sé un tonto Zen.
El brillo de la poesía da sombra. Píntala también.
Nunca puedes ver ni oír ni sentir demasiado. Si puedes sopórtalo.
Esfuérzate por recobrar la inocencia del ojo de tu niñez.
Compone en el idioma, no en la página.
Como un budista, escucha tu propia respiración.
Baja la voz y habla desde el pecho, no desde tu nariz.
Cuando estés haciendo tu poesía, no trates de romper los cristales en la siguiente zona postal.
En este arte, no tienes un maestro de canto, ponle atención a tu oído.
Eres tan bueno como lo es tu oído. Una lástima si es de hojalata.
Canta ¡Hola!
Escribe un poema infinito acerca de tu vida en la tierra o en cualquier otra parte, una poesía sorprendente.
Un poema sorprendente debería nacer de la suma de todos tus poemas, conteniendo más que la realidad de la superficie, algo más que "lo que pasa por la ventana."
Encuentra la realidad profunda, si es que hay una.
Tu lenguaje debe cantar, con o sin ritmo, para justificar su estadía en la tipografía de la poesía.
Haz que la poesía sea más que una "palabra dicha"; hazla que "cante."
Acompaña tu voz con un instrumento de música u otro sonido y deja que tus poemas se tornen canción.
Sobrelleva a los cantantes folclóricos ya que son los verdaderos poetas cantores de ayer y de hoy.
Lee entre líneas el discurrir humano.
Haz que tu mente aprenda a llegar al corazón.
Tu vida es tu poesía. Si no tienes corazón, escribirás poesía sin corazón.
Evita lo provinciano, vete por lo universal.
No talles piedras. Sumérgete en el mar por la poesía, cada poema es un pez reluciente.
Habla lo indecible, haz visible lo invisible.
Piensa subjetivamente, escribe objetivamente.
Sé un escritor de la imaginación. Lo concreto es más poético.
Imagina largos pensamientos en frases cortas.
Si vas a ser poeta, no creas que pensamientos raros son poesía.
Tres líneas así por así no hacen un haikú. Es necesaria una epifanía para que rompa.
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Después de un recital de poesía, nunca hagas una sesión de preguntas y respuestas. La poesía pone al público por las nubes. Un cuestionamiento lo baja todo a prosa. ¿A un cantante folclórico le preguntan por sus canciones?
Como un campo de girasoles, un poema no debería razonarse.
Si un poema tiene que ser explicado, ha fracasado en el camino.
Un poeta no debería discutir el oficio de la poesía o el proceso de creación. Es más que un intercambio secreto, mitificado por sus misterios.
Cualquier cosa que diga un poeta sobre su trabajo es una excusa que no debería contemplarse.
¿Quieres ser un gran escritor o un gran académico, un poeta burgués o un radical brillante?
¿Te imaginas a Shelley presentándose en un taller de poesía?
Todavía hay talleres de poesía que pueden crear comunidades poéticas en los campos de América donde muchos se sentirán solos y perdidos por la escasez de almas gemelas.
Si tienes que enseñar poesía, introdúcela con la tiza deslumbrante en el pizarrón.
Ideas no sólo en los sentidos. Nihil in intellectu quod non prius in sensu.
Si llegas a ser un gran poeta, haz coro con poetas pensantes. Son difíciles de encontrar.
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La poesía que se piensa no necesita estar bajo un éxtasis.
Lee a novelistas épicos, a poetas proféticos, a grandes cuentistas, a mentes admirables.
Frecuenta librerías.
¿Qué estás pensando? ¿Qué tramas? Abre tu boca y para de balbucear.
No seas de mente tan abierta que se te caiga el cerebro.
Conviértete en la mente moderna y renuévala.
Deshazte de las telarañas.
Cultiva la disidencia y el pensamiento crítico. El primer pensamiento podría ser el peor.
Persigue a la Ballena Blanca pero no la arponees. Mejor ase su canto.
Permite que los vuelos te deslumbren–los vuelos de inaudita imaginación.
Supera las grandes expectativas y las profecías fatales.
Si llegas a ser un gran poeta, sé la conciencia humana.
Resiste más, obedece menos.
Desafía el capitalismo enmascarado de la democracia.
Desafía todos los dogmas políticos, incluyendo el populismo radical y el socialismo hooligan.
Considera el Sufismo, en especial su éxtasis tántrico, en el cual el lenguaje de la poesía dirige el corazón y por consiguiente al alma.
Gloria al pesimismo del intelecto y al optimismo de la voluntad.
No infles globos de desesperación.
La poesía es yerbas y capullos, no ramillas. Fúmala para que te encienda.
Induce la alegría colectiva en el momento de melancolía general.
Libera en secreto cualquier animal que veas en una jaula.
Libera a los despojados y enfurece a los déspotas.
Haz un ruido bárbaro sobre las azoteas del mundo.
Emite el gran graznido.
Remienda tus poemas con la sal de la tierra.
Defiende a los estúpidos y a los locos.
Mira la eternidad en los ojos de los animales.
Mira la eternidad, no la noche pasada, sino esta misma noche.
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Expresa lo inexpresable.
No seas tan reservado con el hombre de la calle.
Sé un pájaro cantor, no una cotorra.
Sé un canario en la mina de carbón. (Un canario muerto no es simplemente un problema ornitológico.)
Sé también un gallo, despertando al mundo.
Escribe poemas cortos con la voz de los pájaros.
El canto de los pájaros no está hecho con máquinas. Dale a tu poema alas para que vuele sobre la copa de los árboles.
No complazcas, especialmente al público oyente, lectores, editores o publicistas.
No satisfagas a la Mente Mediana de América ni a la sociedad consumidora. Sé poeta, no un mercader. Intenta otra cosa por dinero.
No pisotees a los académicos que dicen que un poema debería tener unidad, armonía, riqueza, verdad, belleza, bondad.
Ve al mar, o trabaja cerca del agua, y rema tu propio bote.
¿Por qué escuchas a críticos que no han escrito grandes obras maestras?
No produzcas poesía por Libras.
No escribas reestrenos de realidades virtuales.
Sé un lobo en el corral del silencio.
No peles la banana del nihilismo, aún cuando escuches el rugido de la Nada.
Llena el oscuro abismo que bosteza detrás de cada rostro, de cada ser vivo, de cada nación.
Crea un poema nuevo con cada experiencia y vence la miopía del momento.
Prende los instantes, un latido del corazón por segundo.
Guarda tu teléfono móvil y está aquí ahora.
Busca lo duradero en lo evanescente y efímero.
Crea ondas permanentes, no sólo en las cabezas de mujeres con estilo.
No enredes tu bigote en sótanos sin esperanza, escribiendo sartas incomprensibles.
¿Por qué vivir en las sombras? Consíguete un asiento en la Barca Solar.
No dejes que te digan que la poesía es tontería.
No dejes que te digan que la poesía es para las aves.
Ríete fuerte cuando te digan que los poetas son inadaptados o terroristas en potencia y un peligro para el estado.
No dejes que te digan que la poesía es una neurosis de las que algunas personas nunca salen.
Ríete cuando te digan que la poesía está escrita por el Espíritu Santo y que sólo eres un escritor fantasma.
No seas de los que creen que la poesía es irrelevante en tiempos de incertidumbre.
No dejes que te digan que los poetas son parasiti.
Ríete de los que digan que la poesía es financiada por la Inseguridad Social.
No les creas cuando te digan que nadie compra el título especulativo de la poesía en la bolsa de valores en nuestra cultura de casino.
A menos que te urja cantar, no abras la boca.
Si no tienes nada que decir, no lo digas.
No enseñes así. No digas No.
Ríete de los que digan que vives en un mundo soñado. Sueña tu propia realidad. Detente en esas costas de la realidad.
Ríete de esos que te digan "Haz prosa, muchacho, haz prosa."
Si te consideras poeta en el closet, sal del closet. Está oscuro ahí.
Atrévete a ser una guerrilla poética no–violenta, un antihéroe.
Suaviza tu voz más dominante con compasión.
Obtiene vino fresco de las uvas de la ira.
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Recuerda que los hombres y las mujeres son infinitamente felices, seres que sufren infinitamente.
Aparta las cortinas, abre las ventanas de par en par, levanta el techo, destornilla las chapas de las puertas, pero no te deshagas de los tornillos.
No destruyas el mundo a menos que tengas algo mejor para reemplazarlo.
Reta a Némesis, la diosa de la venganza, la diosa envidiosa.
Comprométete con algo fuera de tu ser.
Hazlo con pasión.
Si fueras a sacar la fama de las llamas, ¿dónde está tu arco ardiente, dónde están tus dardos del deseo, dónde tu ingenio encendido?
Al bajarse los pantalones el poeta, su 'ars poética' debe ser evidente, ya que levanta líricas erectas.
La clase superior empieza guerras; las clases inferiores las pelean. Los gobiernos mienten. Muchas veces la voz del gobierno no es la de la gente.
Denuncia. Manifiesta. El silencio es complicidad.
Sé la mosca del estado y también su luciérnaga.
Y si tienes dos lonjas de pan, haz como hicieron los Griegos –vende uno y con el dinero sobrante cómprate girasoles.
¡Despierta, el mundo se quema!
Tenga un buen día.
martes, 8 de marzo de 2011
lunes, 7 de marzo de 2011
lectura del antidhüring
La muchacha
desnuda
boca abajo
sobre el sommier
su enorme culo al aire
los pequeños pechos
de duros pezones
sobre las hojas del libro.
El viejo Engels
desgrana en su Antidhüring
la sentencia firme:
el pensamiento
es un reflejo de la realidad.
Ella posa sus dedos
en el clítoris
y se masturba,
la calienta el viejo Engels,
lengüetea
el retrato
de larga barba del revolucionario
la pone obscena
la epopeya
de los cartistas
hierve con el sueño húmedo
de las comuneras
se hunde los dedos en la vagina
el culo se menea
goce
profundo
sabroso
uñas sucias
de sangre y mierda
del orden burgués.
Acaba.
Se lava,
se sonroja
subraya
con un lápiz
aquello del salto de la necesidad
a la libertad.
desnuda
boca abajo
sobre el sommier
su enorme culo al aire
los pequeños pechos
de duros pezones
sobre las hojas del libro.
El viejo Engels
desgrana en su Antidhüring
la sentencia firme:
el pensamiento
es un reflejo de la realidad.
Ella posa sus dedos
en el clítoris
y se masturba,
la calienta el viejo Engels,
lengüetea
el retrato
de larga barba del revolucionario
la pone obscena
la epopeya
de los cartistas
hierve con el sueño húmedo
de las comuneras
se hunde los dedos en la vagina
el culo se menea
goce
profundo
sabroso
uñas sucias
de sangre y mierda
del orden burgués.
Acaba.
Se lava,
se sonroja
subraya
con un lápiz
aquello del salto de la necesidad
a la libertad.
domingo, 6 de marzo de 2011
domingo
Un poco de puré frío,
milanesas de berenjena,
gancia con seven up
y marihuana.
Sol,
cama elástica en la terraza
(si, tengo una cama elástica en la terraza y que?),
vídeos de musica sin ton ni son.
El tiempo se derrama
la noche pinta el cielo
de un profundo azul oscuro
estrellas
una luna pálida
que se niega a dejar ver
su lado oscuro.
La perplejidad
del mundo
se asoma por la ventana
y dice hola.
Siempre se aparece
en los momentos de calma.
Siempre deja su huella
como una cicatriz
en el animo
alcohólico
toxicómano
político
literario
como el recuerdo
de auschwitz
guantanamo
el gulag
como el engaño
el hastío
aburrimiento contrarrevolucionario
(diría Debord)
de un domingo que se extingue.
Un poco de puré frío,
milanesas de berenjena,
gancia con seven up
y marihuana.
Sol,
cama elástica en la terraza
(si, tengo una cama elástica en la terraza y que?),
vídeos de musica sin ton ni son.
El tiempo se derrama
la noche pinta el cielo
de un profundo azul oscuro
estrellas
una luna pálida
que se niega a dejar ver
su lado oscuro.
La perplejidad
del mundo
se asoma por la ventana
y dice hola.
Siempre se aparece
en los momentos de calma.
Siempre deja su huella
como una cicatriz
en el animo
alcohólico
toxicómano
político
literario
como el recuerdo
de auschwitz
guantanamo
el gulag
como el engaño
el hastío
aburrimiento contrarrevolucionario
(diría Debord)
de un domingo que se extingue.
sábado, 5 de marzo de 2011
instrumento concha
contrabajo
instrumento concha
gemido
azul
vodka para la dama
y un nariguetazo
preciso
zumba
el olvido
en la noche fría
una taza de café
y un terrón de azúcar
masticado
entre los dientes
contrabajo
instrumento concha
gemido
azul
instrumento concha
gemido
azul
vodka para la dama
y un nariguetazo
preciso
zumba
el olvido
en la noche fría
una taza de café
y un terrón de azúcar
masticado
entre los dientes
contrabajo
instrumento concha
gemido
azul
viernes, 4 de marzo de 2011
decir que te extraño
puedo
enloquecer como un gato
tras un gorrión
trastabillar
como los borrachos en las escaleras
despertar
en medio de la noche
solo para buscarte
y encontrar nuevamente la pared
la almohada sola
la sombra de una botella vacía
Decir que te extraño
seria
quedarme corto.
enloquecer como un gato
tras un gorrión
trastabillar
como los borrachos en las escaleras
despertar
en medio de la noche
solo para buscarte
y encontrar nuevamente la pared
la almohada sola
la sombra de una botella vacía
Decir que te extraño
seria
quedarme corto.
la revolución copula
La derrota consiste en perder la moral,
lo político es por tanto una moral segura de su destino.
un poronga propiamente dicho
(verga grande del patriarcado)
un pensamiento mágico
(todo es ciencia si viene del comité central).
La revolución
copula
en las camas
y los piquetes
en las fabricas
y escuelas
violenta y dulce
inscribe sus consignas
sobre el fuego y
el caos
(la guerra civil es un asunto demasiado serio para dejarlo en manos de generales)
lo político es por tanto una moral segura de su destino.
un poronga propiamente dicho
(verga grande del patriarcado)
un pensamiento mágico
(todo es ciencia si viene del comité central).
La revolución
copula
en las camas
y los piquetes
en las fabricas
y escuelas
violenta y dulce
inscribe sus consignas
sobre el fuego y
el caos
(la guerra civil es un asunto demasiado serio para dejarlo en manos de generales)
teta seca de la inteligencia
(Tus tetas)
hermosas perlas negras
(hambre)
disecación del espíritu humano
(deja vu)
flirteo entre especies extinguidas
la uva agria
sed de mal
la ultima ocasión en que el amor venció
(dime que quieres
niña mendiga amante)
¿el sol era una aspirina
del tamaño del socialismo
o el socialismo una aspirina
del tamaño del sol?
la faca despedaza el estomago
vaca sagrada del pensamiento
foucault
heiddeger
levi strauss
teta seca de la inteligencia
antropología de la domesticación
(unos tragos
y verte desnuda
comer queso en el sillón)
hermosas perlas negras
(hambre)
disecación del espíritu humano
(deja vu)
flirteo entre especies extinguidas
la uva agria
sed de mal
la ultima ocasión en que el amor venció
(dime que quieres
niña mendiga amante)
¿el sol era una aspirina
del tamaño del socialismo
o el socialismo una aspirina
del tamaño del sol?
la faca despedaza el estomago
vaca sagrada del pensamiento
foucault
heiddeger
levi strauss
teta seca de la inteligencia
antropología de la domesticación
(unos tragos
y verte desnuda
comer queso en el sillón)
hank querido
Hank querido
siento
ardor de estomago
por la vida
por la muerte
por el sexo
por las bebidas
por las mujeres partidas
por los hombres sin sueño
por el pájaro azul
por la oreja de van gogh
por los sesos de hemingway desparramados
en el jugo de naranja
por el fusilamiento de federico
por el cuerpo agonizante en la cama de un hospital publico
por los hoteluchos de mala muerte
por los mendigos
por los harapos como propiedad
por la navaja en el cuello
por el amor enterrado devorado por los gusanos
por la rubia fatal
por la masturbación
por los cristales rotos en la borrachera
por las peleas de tipos duros
por la marcha de dillinger
por los escritos del viejo indecente
por darle duro a la maquina de escribir y a la cerveza
por la fealdad y la belleza
por kid starbruks en el matadero
por las cuatro paredes que te enloquecen
por el andar majestuoso de la cucaracha
por la musica de las cañerías
y la senda del perdedor
por la marcha triunfal de los caballos
por los malos trabajos
y el cansancio
por el crimen
por los vagabundos bebiendo vino en el frío invierno
por la suave cagadera de una resaca
por las damas del verano muriendo
como las rosas y las espinas
por que sí
hey hank
tenias razón
sin la locura
la vida es una horrible pesadilla
siento
ardor de estomago
por la vida
por la muerte
por el sexo
por las bebidas
por las mujeres partidas
por los hombres sin sueño
por el pájaro azul
por la oreja de van gogh
por los sesos de hemingway desparramados
en el jugo de naranja
por el fusilamiento de federico
por el cuerpo agonizante en la cama de un hospital publico
por los hoteluchos de mala muerte
por los mendigos
por los harapos como propiedad
por la navaja en el cuello
por el amor enterrado devorado por los gusanos
por la rubia fatal
por la masturbación
por los cristales rotos en la borrachera
por las peleas de tipos duros
por la marcha de dillinger
por los escritos del viejo indecente
por darle duro a la maquina de escribir y a la cerveza
por la fealdad y la belleza
por kid starbruks en el matadero
por las cuatro paredes que te enloquecen
por el andar majestuoso de la cucaracha
por la musica de las cañerías
y la senda del perdedor
por la marcha triunfal de los caballos
por los malos trabajos
y el cansancio
por el crimen
por los vagabundos bebiendo vino en el frío invierno
por la suave cagadera de una resaca
por las damas del verano muriendo
como las rosas y las espinas
por que sí
hey hank
tenias razón
sin la locura
la vida es una horrible pesadilla
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